Vazelin

Рассказал знакомый бармен. Далее с его слов:
Остался я на ночную смену: народу нет, бар пустой. Стою за стойкой, прожигаю время вытирая бокалы.
Слышу хлопок входной двери и заходит посетитель. Вроде не алкаш: нормально одетый мужчина, лет под 40 с явно выделяющимися дорогими часами и кожаным портфелем.
Подходит к барке и с грустной ноткой в голосе произносит:
- 100 грамм.
Наливаю. Он берет стопку и одним глотком её осушает.
- Ещё.
Я наливаю.
После 3 он попросил налить ему портвейна, затем виски, джина и ром. Все это он выпивал именно в такой последовательности с каждым разом все больше пьянея.
Я выполнял все его алкогольные пожелания, а про себя думал - дома может проблемы или умер кто-то из близких, просто он сидел с настолько грустным выражением лица, что сразу можно было сказать - у человека горе...
И вот когда он заказал ром, я спросил ради интереса (может расскажет и ему легче станет)
- Что, выгнала?
- Нет.
Он произнес это с такой интонацией, будто видел смерть Неда Старка в живую...
- А что случилось то? - да, любопытство бармена давало о себе знать.
- Вот ты молодой, а мне, представь, 43 года и у меня сегодня был первый минет.
- Да ладно? - я подумал он шутит так, но по выражению его лица видно было, что ему явно не до смеха - Так это ж хорошо!
От этих слов он сделал такую гримассу, будто кило лимонов с кожурой съел.
- Может быть... - сказал он, взялся за стопку с ромом, и как предыдущие осушил одним глотком. - Но вкус этот, блять, ничем не перебить!

Занавес.