varimethod

Кот не мой, родина моя, плюсы тоже будут мои.

Июль.

Асфальт и бетонные сооружения в Москве аккумулировали достаточно жара, чтобы ночью не давать остывать городу, а днем - горожанам.

В общем, после холодного мая и весьма сомнительного июня в столице наступило лето.

Я, наслаждаясь видом Бауманской улицы сквозь желтоватого спектра солнцезащитные очки, шёл к метро (да-да, внимательный читатель, именно к тому метро, в котором ранее началась история "Преломления хлебов"), насвистывая все, что приходило в голову.

Приходило, надо сказать, все подряд, начиная с музыки из Гарри Поттера, продолжая треком Believer - Imagine Dragons и заканчивая, наконец, совершенно неожиданным в том контексте "Реквиемом по мечте" Клинта Мэнсэла.

Люди заходили и выходили из метро, причём и те, и другие резко ускоряли свой шаг: заходящие в метро - чтобы поскорее достичь подземной прохлады, выходящие же - чтобы поскорее миновать знойную улицу, неизбежно стоявшую между муниципальной тенью и домашней.

Ничто не предвещало сюжета для отдельной истории, я готовился присоединиться к группе стремящихся под исполненную почти в стиле ампира сводчатую арку метро...

И тут мой взгляд привлёк исключительно выбивающийся из толпы человек. Впрочем, правильным было бы назвать его "джентльменом", потому как одет он был как подобает настоящему джентльмену.

Темно-синие брюки со стрелками, туфли дерби синей кожи на тон светлее брюк и с голубым отливом, едва синяя рубашка - офисная, но явно новая и нечасто покидающая вешалку - и поверх неё жилет в тон брюкам с кокетливо выглядывающей цепочкой карманных часов.

Главным отличием молодого, лет 30, человека при этом был не столько его внешний вид, сколько невозможность отнести его, стоящего аккурат у входа в спасительную тень метро, ни к входящим, ни к выходящим оттуда.

Он ждал. Ждал беспокойно, то и дело вращая головой градусов в общей сложности на 180. Налево до упора, пара секунд анализа, до упора направо, ещё пара секунд, после чего - возврат в исходное положение.

Мне, как всегда в такие моменты, стало интересно узнать продолжение истории, я остановился в полутени автобусной остановки и принялся ждать вместе с моим новым франтоватого вида знакомцем.

В голову невольно закрадывались варианты разрешения сюжета. Свидание? День Рождения? Мальчишник? Свадьба? (тогда, черт возьми, почему у метро?!)

Грешным делом подумал, памятуя об одном случае в городе Тверь, не торгует ли он чем-то, чем нельзя? (и снова, черт возьми, почему у метро?!)

Удивительным образом, я был не так уж и далеко от правды, но обо всем по порядку.

В какой-то момент мой товарищ закончил наблюдение и сфокусировался на ком-то конкретном в толпе, и уже через полминуты к нему подошёл ещё один мужчина - настолько более прозаичный, что описывать его было бы тратой и моего, и вашего времени.

В руках "новенький" сжимал какую-то тёмную коробку в пластике, блестящем в отраженных лучах солнца. Лицо нашего героя просияло, затмевая блеск, рука опустилась в карман и вернулась оттуда с несколькими пятитысячными купюрами. Их я увидел издалека, содержимое коробки - нет.

Пара шагов к парочке, рискуя быть раскрытым... Ещё пара шагов...

За несколько десятков тысяч рублей, среди бела дня, прямо на станции Бауманская Арбатско-Покровской линии Московского метрополитена, пожалуй, самый модный человек, который в принципе мог оказаться в это время и в этом месте, покупал коллекционную фигурку Халка - супергероя из комикса - и фигурка эта, поверьте, вызывала на его лице не меньшее наслаждение, чем у других - то, в покупке чего я, было, заподозрил нашего коллекционера.

Франт-коллекционер развернулся на каблуках и, будто бы не замечая палящего солнца, поплыл в толпе людей по своим делам. Счастливый. Я же остался размышлять у остановки.

Хорошо иметь что-то, что приносит столько счастья.
Хорошо, чтобы это что-то было доступно.
Хорошо, чтобы это на это что-то хватало с избытком.

И пусть скептики повторят, что счастье не продаётся.