Шутка первой категории
Покупатель: А почему у вас написано, что эти цыплята первой категории?
Продавец: Вы что, не видите, какие они тощие?!
Продавец: Вы что, не видите, какие они тощие?!
Terraniux
1384
рейтинг
8 подписчиков
3 подписки
17 постов
0 в горячем
Награды:
Когда покров земного чувства снят.
Отец умер к полуночи, а воскрес перед рассветом, в час утренних сумерек. Когда я проснулся, он сидел за кухонным столом — маленький, худой, туго обтянутый кожей, с редкими волосами и большими ушами, которые в смерти, казалось, сделались еще больше. Перед ним стояла чашка — пустая, ибо мертвые не едят и не пьют. Я накрошил в тарелку черного хлеба, залил вчерашним молоком и сел напротив.
- Что ты, отец? - спросил я его, но он ничего не ответил, только покачал головой. Мертвые не говорят — таков закон Леса; о том, что им нужно, мы можем лишь догадываться, трактуя жесты и читая по глазам. Руки отца лежали на столе — узловатые, тощие, в синих венах. Указательный палец на правой легонько подрагивал — тук, тук, тук-тук. Живой, отец любил барабанить по столу: быть может, сейчас, перейдя черту, из-за которой нет возврата, он делал это именно для меня, словно желая сказать: смотри, я никуда не делся, я всегда буду с тобой.
Да, руки еще вели себя по-старому, но вот глаза — глаза его изменились, обрели двойное дно. Как и всегда, он смотрел на меня ласково и чуть насмешливо, вот только за обычным этим выражением просвечивало что-то другое, какие-то спокойствие, понимание, ясность — словом, то, что этому взбалмошному рыжему человечку, любившему кричать, спорить, ругаться и переживать из-за чепухи, при жизни было совсем несвойственно.
Метаморфоза эта опечалила меня. Я не боялся отца — все мертвые оживают перед тем, как навсегда уйти в Лес — но этот неуловимый, загадочный свет в его глазах, он говорил слишком ясно, открыто, беспощадно: все прошло, боль кончилась, он уходит, а ты остаешься здесь.
Ком подкатил к горлу, мне захотелось сказать отцу «Прости меня, пожалуйста, прости!», хотя это он покидал меня, а не наоборот. Кто придумал этот извечный закон? Для чего Он на краткое время возвращает нам во плоти бессловесных, любимых наших, еще не позабытых мертвецов? Что ему нужно от нас? Наши слезы? Раскаяние? Сожаление? Любовь? Я не знал. Отец сидел передо мной, я мог дотронуться до него, обнять, уткнувшись носом в плечо, но все это было напрасно, исправить ничего было нельзя, и мне оставалось лишь плакать и радоваться сквозь слезы, что позади остались тяжелый хрип, рубашка, мокрая от пота, таз с кровавыми пятнами, агония и финальный перелом; что путь очистился, и впереди — Последнее Дело и дорога в окутанный белым туманом Лес.
Что он такое — этот Лес? Откуда он взялся и каково его назначение? В старых каменных табличках, по которым мы учимся читать и писать, говорится, что Он был всегда, что именно оттуда пришли первые люди, и именно там, среди мшистых елей, блуждают в вечном забвении те, кто некогда нас оставил. Правда это или нет — неизвестно. Мы провожаем мертвых до опушки, но следом не идем никогда.
Лес начинается сразу же за полями пшеницы, он окружает город сплошным кольцом, зелено-голубым колючим частоколом. Дело ли в неведомой силе, что исходит от вековых деревьев, или в негласном запрете, бытующем испокон времен, но и легкомысленные тропинки, и увесистые следы шин — все пути поворачивают, словно пасуя, перед этой глухой, грозной, молчаливой стеной.
Лес ограничивает наш мир, делает его простым и понятным. Все, что в городе — все знакомое и родное. Все, что там, в Лесу — непостижимое, неведомое. Лес для нас — это Тайна, Загадка. По нему проходит граница нашего миропонимания. Он воплощает собой рождение и смерть.
В сущности, достоверно о Лесе мы знаем только одно — то, что к нам он странным образом неравнодушен. Речь идет о Последнем Деле: когда человек умирает, Лес на короткое время возвращает его к жизни, возвращает измененным, исправленным, зачем-то - немым — чтобы мы, живущие, помогли мертвецу обрести что-то важное, без чего он не сможет отправиться в вечный поиск под сенью хмурых еловых лап.
Полдни в нашем городе тихие: не слышно рева машин, скрипа качелей, детского смеха. Все вокруг словно спит в мягком солнечном свете: лишь курится труба пекарни да стрекочет из окна соседнего дома пишущая машинка. Я и отец — за три месяца болезни он словно сгорбился, стал ближе к земле - мы сидим на спортплощадке, на нагретых шинах, вкопанных наполовину в землю. Я только что сделал «солнышко» на турнике - совсем как раньше, когда мы тренировались вместе, и теперь думал: что же это — самое важное для моего мертвеца, что он возьмет с собою в последнее странствие?
- Помоги мне, отец, - попросил я. - Я ведь живой, я не знаю, что нужно. Что это — слово?
Он покачал головой.
- Вещь?
Кивнул.
- Хорошо, - сказал я. - Я принесу тебе, а ты выбери.
Я сходил домой и вернулся с его любимыми вещами. Я принес тяжелые водонепроницаемые часы со стершейся позолотой, набор пластинок, удочку и крючки, старый солдатский ремень, выцветшую фотографию матери, складной нож, любимую клетчатую рубашку — и каждый предмет своей ушедшей жизни отец встречал кивком узнавания, и каждый, осмотрев, откладывал в сторону — с любовью, но и с укоризной: не то, не то.
Я смотрел на отца и боролся с желанием дать ему бумагу и попросить написать желаемое. Это запрещали правила: только жесты, только глаза, только мучительный перебор возможного.
- Для чего это — как ты думаешь, отец? - спросил я его, а на деле — себя, конечно же. - Если это должно нас как-то сблизить, то почему теперь, а не тогда, когда ты был жив? Если же нет, то зачем? Что это — загадка смерти, облеченная в плоть? Нет же никакого смысла в том, чтобы тебе забирать с собою что-то. Ты вполне можешь пойти и налегке, разве нет? Да и что ты будешь делать с этой вещью там, в белом тумане, среди вечных деревьев?
Говоря все это, я смотрел на свой — не наш, теперь только мой город — летний, теплый, окруженный Лесом, окутанный вечной тайной воскресающих и уходящих прочь — как вдруг на плечо мне легла рука отца. Я обернулся — глаза его смотрели понимающе, но строго - и устыдился своих наивных вопросов. Загадка Леса не требовала разрешения, она просто была, и мне в свою очередь оставалось лишь подчиняться ей, как все мы подчиняемся неодолимым силам — времени, полу, кровному родству.
- Хорошо, - сказал я. - Что тебе нужно — мы поищем еще. А пока — давай вернемся домой.
Вечером похолодало, из Леса повеяло хвоей, заморосил дождь, по улицам пополз белый туман. Отец не вернулся на смертное ложе, и, лежа в кровати, я слышал, как он бродит в своей комнате — босыми ногами по струганым доскам. Шаг, другой, остановка, снова шаг, круг за кругом — так память блуждает по знакомым местам, но не находит, за что зацепиться.
Наутро я думал продолжить поиски, но оказалось, что отец уже нашел. Мне стало стыдно — я словно сделал что-то не так, провалил испытание, не выполнил поставленную передо мной задачу, тем более, что вещь, которую он теперь держал в руках, принадлежала некогда мне. Это был его подарок, красный резиновый мячик, я играл с ним, когда был ребенком. Воспоминание: прыг-скок, мяч звонко ударяется об асфальт, пружинит в небо, падает, подпрыгивает, катится под машину, я лезу за ним, пачкаюсь, мать ругается, отец смеется — а я счастлив, мне ничего не нужно, кроме этого лета, этого дня, этой минуты.
Мячик потускнел со временем — сказались игры, лужи и, наконец, чердак, куда он отправился в день, когда мне подарили взрослый, футбольный, черно-белый мяч. Там он лежал десять лет — долгих десять лет в темноте, под протекающей крышей, среди пыльных, давным-давно позабытых вещей. Сказать по правде, я почти не вспоминал о нем — все же это была детская игрушка, а о том, чтобы как-то продлить свое детство, я никогда не мечтал, пускай оно и было счастливым и безмятежным, то есть таким, каким ему полагается быть.
Мяч валялся на чердаке, а я жил своей жизнью. Каждый из нас был сам по себе. Но теперь этот маленький кусочек прошлого лежал в руках моего мертвеца, и значение у него было иное — не просто вещица, но якорь, закинутый в старые-добрые времена, ниточка, которая свяжет отца с домом.
Это был удар, и удар болезненный, в самое сердце — я скорчился бы от боли, когда бы не был внутренне готов. Лес забирал отца, но, словно в насмешку, напоминал, что он по-прежнему любит меня, что я по-прежнему для него важен.
Нет, это была даже не насмешка, а просто слепое равнодушие чего-то неизмеримо более огромного, что устанавливает законы жизни и требует их соблюдения — не важно как, пусть и ценою боли, горечи, слез. Нас было двое против него — я и отец — а теперь я оставался один.
Никто не следовал за нами, никто не хотел разделись мою ношу и проводить отца в последний путь. Мы остановились на опушке, недалеко от Лесной стены. Под ногами у нас была жухлая трава, пахло осенью, сыростью. Я кутался в пальто, а отец — он стоял, как есть, в будничной своей рубашке, брюках, с мячом, крепко прижатым к груди, и взглядом, устремленным куда-то далеко, за деревья, к неведомой, но манящей цели. Он не дрожал — холод, казалось, обходил его стороной, холодом был он сам — человек, который вот-вот исчезнет.
Минута, и отец тронулся, одолевая последний порог. Только на расстоянии я понял, какой он маленький, как остро торчат под рубашкой его лопатки, как странно и жалко он горбится, обнимая мяч, и мне захотелось окликнуть его, вернуть, сказать: «Оставайся, ничего страшного, мало ли на свете немых, холодных, оставайся, будь со мной, тебе не нужно идти» - но он уже не принадлежал мне и с каждым шагом отдалялся все дальше, пока не ступил под еловый покров и не окутался белым туманом. Некоторое время я еще различал его силуэт — странно, но он словно бы сделался больше, он словно вырос, мой отец — таким я, наверное, видел его в детстве — высоким, сильным, защитой, горой. Наконец, исчез и силуэт. Все кончилось, и я вернулся домой.
Чувства мои были двоякими — тоска и радость, тягость и облегчение. Я рад был, что отец больше не страдает, и печалился, что он ушел навсегда; я ценил ту возможность объясниться после смерти, что дал нам Лес — и все же лучше бы он не терзал меня жестокими чудесами. Я не видел в мнимом воскресении надежды, продолжения, иного, кроме путешествия в Лес — но поди объясни это сердцу, которому одного присутствия близкого человека д
- Что ты, отец? - спросил я его, но он ничего не ответил, только покачал головой. Мертвые не говорят — таков закон Леса; о том, что им нужно, мы можем лишь догадываться, трактуя жесты и читая по глазам. Руки отца лежали на столе — узловатые, тощие, в синих венах. Указательный палец на правой легонько подрагивал — тук, тук, тук-тук. Живой, отец любил барабанить по столу: быть может, сейчас, перейдя черту, из-за которой нет возврата, он делал это именно для меня, словно желая сказать: смотри, я никуда не делся, я всегда буду с тобой.
Да, руки еще вели себя по-старому, но вот глаза — глаза его изменились, обрели двойное дно. Как и всегда, он смотрел на меня ласково и чуть насмешливо, вот только за обычным этим выражением просвечивало что-то другое, какие-то спокойствие, понимание, ясность — словом, то, что этому взбалмошному рыжему человечку, любившему кричать, спорить, ругаться и переживать из-за чепухи, при жизни было совсем несвойственно.
Метаморфоза эта опечалила меня. Я не боялся отца — все мертвые оживают перед тем, как навсегда уйти в Лес — но этот неуловимый, загадочный свет в его глазах, он говорил слишком ясно, открыто, беспощадно: все прошло, боль кончилась, он уходит, а ты остаешься здесь.
Ком подкатил к горлу, мне захотелось сказать отцу «Прости меня, пожалуйста, прости!», хотя это он покидал меня, а не наоборот. Кто придумал этот извечный закон? Для чего Он на краткое время возвращает нам во плоти бессловесных, любимых наших, еще не позабытых мертвецов? Что ему нужно от нас? Наши слезы? Раскаяние? Сожаление? Любовь? Я не знал. Отец сидел передо мной, я мог дотронуться до него, обнять, уткнувшись носом в плечо, но все это было напрасно, исправить ничего было нельзя, и мне оставалось лишь плакать и радоваться сквозь слезы, что позади остались тяжелый хрип, рубашка, мокрая от пота, таз с кровавыми пятнами, агония и финальный перелом; что путь очистился, и впереди — Последнее Дело и дорога в окутанный белым туманом Лес.
Что он такое — этот Лес? Откуда он взялся и каково его назначение? В старых каменных табличках, по которым мы учимся читать и писать, говорится, что Он был всегда, что именно оттуда пришли первые люди, и именно там, среди мшистых елей, блуждают в вечном забвении те, кто некогда нас оставил. Правда это или нет — неизвестно. Мы провожаем мертвых до опушки, но следом не идем никогда.
Лес начинается сразу же за полями пшеницы, он окружает город сплошным кольцом, зелено-голубым колючим частоколом. Дело ли в неведомой силе, что исходит от вековых деревьев, или в негласном запрете, бытующем испокон времен, но и легкомысленные тропинки, и увесистые следы шин — все пути поворачивают, словно пасуя, перед этой глухой, грозной, молчаливой стеной.
Лес ограничивает наш мир, делает его простым и понятным. Все, что в городе — все знакомое и родное. Все, что там, в Лесу — непостижимое, неведомое. Лес для нас — это Тайна, Загадка. По нему проходит граница нашего миропонимания. Он воплощает собой рождение и смерть.
В сущности, достоверно о Лесе мы знаем только одно — то, что к нам он странным образом неравнодушен. Речь идет о Последнем Деле: когда человек умирает, Лес на короткое время возвращает его к жизни, возвращает измененным, исправленным, зачем-то - немым — чтобы мы, живущие, помогли мертвецу обрести что-то важное, без чего он не сможет отправиться в вечный поиск под сенью хмурых еловых лап.
Полдни в нашем городе тихие: не слышно рева машин, скрипа качелей, детского смеха. Все вокруг словно спит в мягком солнечном свете: лишь курится труба пекарни да стрекочет из окна соседнего дома пишущая машинка. Я и отец — за три месяца болезни он словно сгорбился, стал ближе к земле - мы сидим на спортплощадке, на нагретых шинах, вкопанных наполовину в землю. Я только что сделал «солнышко» на турнике - совсем как раньше, когда мы тренировались вместе, и теперь думал: что же это — самое важное для моего мертвеца, что он возьмет с собою в последнее странствие?
- Помоги мне, отец, - попросил я. - Я ведь живой, я не знаю, что нужно. Что это — слово?
Он покачал головой.
- Вещь?
Кивнул.
- Хорошо, - сказал я. - Я принесу тебе, а ты выбери.
Я сходил домой и вернулся с его любимыми вещами. Я принес тяжелые водонепроницаемые часы со стершейся позолотой, набор пластинок, удочку и крючки, старый солдатский ремень, выцветшую фотографию матери, складной нож, любимую клетчатую рубашку — и каждый предмет своей ушедшей жизни отец встречал кивком узнавания, и каждый, осмотрев, откладывал в сторону — с любовью, но и с укоризной: не то, не то.
Я смотрел на отца и боролся с желанием дать ему бумагу и попросить написать желаемое. Это запрещали правила: только жесты, только глаза, только мучительный перебор возможного.
- Для чего это — как ты думаешь, отец? - спросил я его, а на деле — себя, конечно же. - Если это должно нас как-то сблизить, то почему теперь, а не тогда, когда ты был жив? Если же нет, то зачем? Что это — загадка смерти, облеченная в плоть? Нет же никакого смысла в том, чтобы тебе забирать с собою что-то. Ты вполне можешь пойти и налегке, разве нет? Да и что ты будешь делать с этой вещью там, в белом тумане, среди вечных деревьев?
Говоря все это, я смотрел на свой — не наш, теперь только мой город — летний, теплый, окруженный Лесом, окутанный вечной тайной воскресающих и уходящих прочь — как вдруг на плечо мне легла рука отца. Я обернулся — глаза его смотрели понимающе, но строго - и устыдился своих наивных вопросов. Загадка Леса не требовала разрешения, она просто была, и мне в свою очередь оставалось лишь подчиняться ей, как все мы подчиняемся неодолимым силам — времени, полу, кровному родству.
- Хорошо, - сказал я. - Что тебе нужно — мы поищем еще. А пока — давай вернемся домой.
Вечером похолодало, из Леса повеяло хвоей, заморосил дождь, по улицам пополз белый туман. Отец не вернулся на смертное ложе, и, лежа в кровати, я слышал, как он бродит в своей комнате — босыми ногами по струганым доскам. Шаг, другой, остановка, снова шаг, круг за кругом — так память блуждает по знакомым местам, но не находит, за что зацепиться.
Наутро я думал продолжить поиски, но оказалось, что отец уже нашел. Мне стало стыдно — я словно сделал что-то не так, провалил испытание, не выполнил поставленную передо мной задачу, тем более, что вещь, которую он теперь держал в руках, принадлежала некогда мне. Это был его подарок, красный резиновый мячик, я играл с ним, когда был ребенком. Воспоминание: прыг-скок, мяч звонко ударяется об асфальт, пружинит в небо, падает, подпрыгивает, катится под машину, я лезу за ним, пачкаюсь, мать ругается, отец смеется — а я счастлив, мне ничего не нужно, кроме этого лета, этого дня, этой минуты.
Мячик потускнел со временем — сказались игры, лужи и, наконец, чердак, куда он отправился в день, когда мне подарили взрослый, футбольный, черно-белый мяч. Там он лежал десять лет — долгих десять лет в темноте, под протекающей крышей, среди пыльных, давным-давно позабытых вещей. Сказать по правде, я почти не вспоминал о нем — все же это была детская игрушка, а о том, чтобы как-то продлить свое детство, я никогда не мечтал, пускай оно и было счастливым и безмятежным, то есть таким, каким ему полагается быть.
Мяч валялся на чердаке, а я жил своей жизнью. Каждый из нас был сам по себе. Но теперь этот маленький кусочек прошлого лежал в руках моего мертвеца, и значение у него было иное — не просто вещица, но якорь, закинутый в старые-добрые времена, ниточка, которая свяжет отца с домом.
Это был удар, и удар болезненный, в самое сердце — я скорчился бы от боли, когда бы не был внутренне готов. Лес забирал отца, но, словно в насмешку, напоминал, что он по-прежнему любит меня, что я по-прежнему для него важен.
Нет, это была даже не насмешка, а просто слепое равнодушие чего-то неизмеримо более огромного, что устанавливает законы жизни и требует их соблюдения — не важно как, пусть и ценою боли, горечи, слез. Нас было двое против него — я и отец — а теперь я оставался один.
Никто не следовал за нами, никто не хотел разделись мою ношу и проводить отца в последний путь. Мы остановились на опушке, недалеко от Лесной стены. Под ногами у нас была жухлая трава, пахло осенью, сыростью. Я кутался в пальто, а отец — он стоял, как есть, в будничной своей рубашке, брюках, с мячом, крепко прижатым к груди, и взглядом, устремленным куда-то далеко, за деревья, к неведомой, но манящей цели. Он не дрожал — холод, казалось, обходил его стороной, холодом был он сам — человек, который вот-вот исчезнет.
Минута, и отец тронулся, одолевая последний порог. Только на расстоянии я понял, какой он маленький, как остро торчат под рубашкой его лопатки, как странно и жалко он горбится, обнимая мяч, и мне захотелось окликнуть его, вернуть, сказать: «Оставайся, ничего страшного, мало ли на свете немых, холодных, оставайся, будь со мной, тебе не нужно идти» - но он уже не принадлежал мне и с каждым шагом отдалялся все дальше, пока не ступил под еловый покров и не окутался белым туманом. Некоторое время я еще различал его силуэт — странно, но он словно бы сделался больше, он словно вырос, мой отец — таким я, наверное, видел его в детстве — высоким, сильным, защитой, горой. Наконец, исчез и силуэт. Все кончилось, и я вернулся домой.
Чувства мои были двоякими — тоска и радость, тягость и облегчение. Я рад был, что отец больше не страдает, и печалился, что он ушел навсегда; я ценил ту возможность объясниться после смерти, что дал нам Лес — и все же лучше бы он не терзал меня жестокими чудесами. Я не видел в мнимом воскресении надежды, продолжения, иного, кроме путешествия в Лес — но поди объясни это сердцу, которому одного присутствия близкого человека д
Эротические скульптуры из Огайо.
Вы можете представить себе такую сумму — три с половиной миллиона долларов? И такое расстояние — три с половиной миллиона километров? Столько я истратил денег и столько наездил, налетал и наплавал километров, чтобы собрать свою прославленную коллекцию эротического искусства. Только Венеры Милосской нет в моем собрании, даже мне она не по карману.
Да, эротика в области искусства не просто мое хобби, это гораздо больше — сам смысл моего существования. Если вы спросите, где находится моя душа — вот сейчас! — я вам отвечу: в глубоком подвале, за бронированной дверью, там, где я прячу мою коллекцию от краж и пожаров.
Она там постоянно, восхищаясь и замирая, душа моя любуется теми пятнадцатью тысячами шедевров, что хранятся там, и стенает по тому единственному, которого там нет.
Вы спрашиваете, стоит ли все это трех с половиной миллионов? Любезный друг, а как же! Чтобы заполучить восемь персидских ковров с изображениями сцен из «Тысячи и одной ночи», мне пришлось организовать восстание одного из племен в горном Иране. Ради того, что бы завладеть небольшой статуэткой работы, вышедшей из-под резца Пигмалиона, которая, как мне стало известно, уже двадцать семь веков лежала зарытой в огороде бедного крестьянина на одном из греческих островов, мне пришлось купить сам остров. А что мне пришлось сделать, что бы доставить в свой подвал фреску с высеченными в камне чувственно переплетенными телами из пещеры в Камбодже? Я заставил вырезать скалу, распилить на куски, уложить в ящики, а потом через половину земного шара доставить сюда, в Нью-Йорк. А там тонкая реставрация, соответствующее освещение, и сцены стали еще более живыми, чем предстали даже там, в пещере, в свете факелов. Десятки прекрасных тел в разных, порою самых немыслимых позах передают все аспекты чувственной любви. Кое-кто из зрителей даже терял сознание. Некоторые клялись всем, что есть у них святого, что прямо на их глазах каменные любовники приходили в движение и были слышны их крики и стоны.
Весьма легкомысленное увлечение, скажите вы? Нет, сэр. Возможно, я отдал свою душу… нет, любезный друг, не дьяволу, а эротическому искусству потому, что лишь этот жанр искусства остался неизменным — от начала человечества до сегодняшних дней…
И так, о девушках, из Огайо…
Впервые об этом шедевре я услышал от Али. Я так никогда и не узнал, как он напал на эту вещь. Али — коллекционер, а все мы, коллекционеры, имеем своих информаторов.
Этого вечера я не забуду никогда. Мы трое, Олаф, Али и я ужинали в клубе. Олаф похвастался своим новым приобретением, копией «Сонетов», выбранных по желанию джентльменов». Считается, что существует ровно семь списков этого несколько фривольного сочинения Шекспира. Причем два из них (причем самых лучших) находятся в моей коллекции. Разумеется, об этом я, что бы не портить настроения Олафу, скромно промолчал, но и большого энтузиазма по поводу его приобретения изобразить не смог. Али же, как восточный человек, предпочитал эротику, которую можно увидеть собственными глазами, нежели представить умозрительно. И вообще, в тот вечер он был не похож на себя, рассеянный, задумчивый. Так что подвиг Олафа не произвел должного впечатления и на него. Видно, это уязвило обычно флегматичного датчанина, и он, резко повернувшись к турку, спросил:
— А вы? Чем можете похвастаться вы?
Али глубоко вздохнул и грустно ответил:
— Ничем. Абсолютно ничем. Я попытался купить… но мне не продали. И даже чуть не застрелили из ружья.
Меня словно током пронзило. Мой инстинкт коллекционера, который всегда начеку, дал знак. Что же там такое, что не захотели уступить и за большие деньги? Ведь Али мог предложить очень большие деньги. Он, хотя и служил в Турецкой миссии в Нью-Йорке, был человеком богатым. Полагаю, что и службу он не оставлял лишь потому, что это как-то помогло ему в коллекционной деятельности.
Краешком глаза я следил за Олафом. Тот сидел, откинувшись в кресле, и с невозмутимым видом разглядывал бокал с божоле. Олаф обманул бы меня, но побелевшие трепещущие ноздри выдали его.
— Поначалу я решил, что это розыгрыш, — похожие на маслины глаза Али налились печальной влагой. — Ну скажите, что интересного можно найти в такой глухомани как Амбуа, штат Огайо? Разве что брюкву какой-нибудь неприличной формы. Но репутация моего информатора безупречна, и я отправился туда. И обнаружил, что народ там столь же отсталый и невежественный, как и мои соплеменники где-нибудь в глубине Анатолии. Явившись по нужному адресу, я увидел полуразвалившуюся ферму, двор, где бродили куры, и несколько невероятно чумазых свиней. Постучал в дверь. Никакого ответа. Постучал снова. Опять ничего. Пошел по двору, заглянул в курятник. — Али затянулся сигарой, его глаза вмиг высохли и заблестели странным огнем. — А они там!
— Кто они? — резко выпрямился Олаф.
Али скорбно поднял брови:
— Конечно же, они… Статуи Любви из Огайо. — Он взволнованно затушил сигару…. — Они прекрасны, друзья мои. Их три, и каждая — само совершенство. Лежат на соломенной постели и словно приглашают к себе…
Руки Али проплыли в воздухе, обводя божественные линии их тел. Оказалось, что три статуи изображали трех девушек в возрасте около пятнадцати лет. Выполненные из светлого просвечивающего мрамора, похожего на тот, который добывают лишь в Европе, в Карраре, и слегка подкрашенного, как это делали еще в Древнем Риме.
— Я стоял и не мог сдвинуться с места. От волнения, от неожиданности, от истомы? Не знаю. — Али отер пот со лба. — Я видел тридцатый грот Ажанты, я побывал в усыпальнице Афродиты Эфесской до того, как она обвалилась, я держал в руках сокровенные листы Рембрандта, Тулуз-Лотрека, Гогена…. Но все это, не идет ни в какое сравнение со скульптурами, которые предстали передо мной в этой глуши, Амбуа, штат Огайо! — трагическим голосом завершил он свою тираду. Помолчав, печально добавил: — Даже ваша наскальная панорама, Эндрю…..
— Прошу вас, продолжайте, — мягко сказал я. Я прекрасно понимал, что такую степень совершенства эти статуи обрели в глазах самолюбивого турка именно потому, что не достались ему. Я быстро прикинул в уме, сколько мне потребуется времени, что бы добраться до Огайо. Олаф хранил молчание. Тоже недобрый знак, понятно, что в его голове сейчас идет тот же хронометраж.
— Я сделал шаг вперед, что бы потрогать их, — продолжал Али, — и тут у меня за спиной щелкнул ружейный затвор. Я обернулся и оказался лицом к лицу с ним — заскорузлым гением с глазами лунатика, одетым в комбинезон, который вонял так, что перебивал даже запах куриного помета.
— Здравствуйте, мистер! — сказал я. Меня зовут Али, я протянул ему документы, я решил брать быка за рога, кивнул на статуи и спросил, за сколько он согласится продать их.
Тут он, наконец, открыл рот и мрачно проскрипел:
— Они не продаются. Убирайтесь немедленно! Или я пристрелю вас!
Надо сказать, что это произвело на меня впечатление. Было видно, что в любой миг он может спустить курок. Однако я набрался духа и попытался поторговаться. Дело было серьезное, и я сразу предложил двадцать пять тысяч долларов. Этот сумасшедший остервенело, мотнул головой и вскинул ружье. Пятясь к дверям, я сказал: «Пятьдесят тысяч!». Он вонзил мне дуло в живот. Я все же крикнул: «Сто тысяч!»— и бросился вон. Из курятника, как из могилы донеслось: «Они не продаются!»
— Я хорошо знаю людей, — вздохнул Али, — и особенно хорошо — сумасшедших. Тут я редко ошибаюсь. Он сумасшедший… гений, но сумасшедший. Возможно, величайший скульптор со времен Микеланджело… но он свихнулся. И никогда не продаст… никогда!
Назавтра я попытался снова. Я показал ему чек на сто шестьдесят пять тысяч долларов, а он пальнул в меня из двух стволов, к счастью, чуть выше головы. Я со всех ног помчался к моем машине, но он успел перезарядить ружье и две пули просвистели рядом. Этот безумец опять зарядил ружье и, когда я уже выезжал из ворот дал третий залп.
Я вернулся к себе. Это случилось неделю назад. И вот уже семь ночей не могу уснуть. Эти статуи… прекрасные, столь прекрасные… лежат в пыли, в грязи, в соломе… в курятнике… — при этом воспоминании его передернуло, глаза увлажнились…
— И по какому же адресу находится этот сумасшедший дом? — спросил я.
Али вздохнул и назвал его. Все по честному, адрес слышали оба.
Олаф откланялся уже через минуту.
Каюсь, и я был не слишком-то учтив с моим турецким другом, вскоре и я оставил его.
Я ни секунды не сомневался в том, где сейчас находится Олаф: на железнодорожном вокзале, как и все скандинавы он несколько консервативен, и потому сейчас с невозмутимым видом, но, изнывая от нетерпения, сидит в вагоне и ждет отправления.
Я же помчался фрахтовать самолет.
Через 3 часа с того момента, как я покинул Али, я был уже на месте.
Злой, пронзительный ветер гнал по кукурузному полю клочья соломы, поднимал пыль на тропинке, по которой я подошел к ому, было далеко за полночь, но в одном окошке, горел свет.
Я постучал, долгая пауза, затем послышались шаги, и я увидел скульптора.
На полу перед ним стоял зажженный фонарь, именно таким я его и представлял по рассказам Али.
Представившись, я сказал:
— Я приехал специально, что бы посмотреть на ваши скульптуры. Нельзя ли…
Лицо его перекосилось от ярости:
— Вон! — рявкнул он. — Прочь! Убирайтесь! Они не продаются!
— Разумеется, разумеется…. — вкрадчиво замурлыкал я.
Да им и цены нет. Это — произведение гения… и только самый бесчестный человек позволит себе, прийти сюда и торговаться.!
Он растерялся и был сбит с толку
— Э… значит… вы хотите сказать… вы не отберете их у меня?
— Нет, со всей честностью ответил я.
— Я слышал… я знаю… это величайший шедевр, кто же посмеет отобрать их у Вас? Единственное, зачем я приехал сюда, это воздать должное создателю этого творения.
Нет, в голове не укладывалось: что бы этот хорек мог создать что-то прекрасное!
Наверное, поделка, которой грош цена.
— Откуда они узнали? — всхлипнул он. — Приходят, деньги мне суют… Украсть хотели…
— Пойдемте, посмотрим Ваши великие творения…
Теперь он уже рвался представить их мне, чуть не бегом, держав в поднятой руке фонарь, гений устр
Да, эротика в области искусства не просто мое хобби, это гораздо больше — сам смысл моего существования. Если вы спросите, где находится моя душа — вот сейчас! — я вам отвечу: в глубоком подвале, за бронированной дверью, там, где я прячу мою коллекцию от краж и пожаров.
Она там постоянно, восхищаясь и замирая, душа моя любуется теми пятнадцатью тысячами шедевров, что хранятся там, и стенает по тому единственному, которого там нет.
Вы спрашиваете, стоит ли все это трех с половиной миллионов? Любезный друг, а как же! Чтобы заполучить восемь персидских ковров с изображениями сцен из «Тысячи и одной ночи», мне пришлось организовать восстание одного из племен в горном Иране. Ради того, что бы завладеть небольшой статуэткой работы, вышедшей из-под резца Пигмалиона, которая, как мне стало известно, уже двадцать семь веков лежала зарытой в огороде бедного крестьянина на одном из греческих островов, мне пришлось купить сам остров. А что мне пришлось сделать, что бы доставить в свой подвал фреску с высеченными в камне чувственно переплетенными телами из пещеры в Камбодже? Я заставил вырезать скалу, распилить на куски, уложить в ящики, а потом через половину земного шара доставить сюда, в Нью-Йорк. А там тонкая реставрация, соответствующее освещение, и сцены стали еще более живыми, чем предстали даже там, в пещере, в свете факелов. Десятки прекрасных тел в разных, порою самых немыслимых позах передают все аспекты чувственной любви. Кое-кто из зрителей даже терял сознание. Некоторые клялись всем, что есть у них святого, что прямо на их глазах каменные любовники приходили в движение и были слышны их крики и стоны.
Весьма легкомысленное увлечение, скажите вы? Нет, сэр. Возможно, я отдал свою душу… нет, любезный друг, не дьяволу, а эротическому искусству потому, что лишь этот жанр искусства остался неизменным — от начала человечества до сегодняшних дней…
И так, о девушках, из Огайо…
Впервые об этом шедевре я услышал от Али. Я так никогда и не узнал, как он напал на эту вещь. Али — коллекционер, а все мы, коллекционеры, имеем своих информаторов.
Этого вечера я не забуду никогда. Мы трое, Олаф, Али и я ужинали в клубе. Олаф похвастался своим новым приобретением, копией «Сонетов», выбранных по желанию джентльменов». Считается, что существует ровно семь списков этого несколько фривольного сочинения Шекспира. Причем два из них (причем самых лучших) находятся в моей коллекции. Разумеется, об этом я, что бы не портить настроения Олафу, скромно промолчал, но и большого энтузиазма по поводу его приобретения изобразить не смог. Али же, как восточный человек, предпочитал эротику, которую можно увидеть собственными глазами, нежели представить умозрительно. И вообще, в тот вечер он был не похож на себя, рассеянный, задумчивый. Так что подвиг Олафа не произвел должного впечатления и на него. Видно, это уязвило обычно флегматичного датчанина, и он, резко повернувшись к турку, спросил:
— А вы? Чем можете похвастаться вы?
Али глубоко вздохнул и грустно ответил:
— Ничем. Абсолютно ничем. Я попытался купить… но мне не продали. И даже чуть не застрелили из ружья.
Меня словно током пронзило. Мой инстинкт коллекционера, который всегда начеку, дал знак. Что же там такое, что не захотели уступить и за большие деньги? Ведь Али мог предложить очень большие деньги. Он, хотя и служил в Турецкой миссии в Нью-Йорке, был человеком богатым. Полагаю, что и службу он не оставлял лишь потому, что это как-то помогло ему в коллекционной деятельности.
Краешком глаза я следил за Олафом. Тот сидел, откинувшись в кресле, и с невозмутимым видом разглядывал бокал с божоле. Олаф обманул бы меня, но побелевшие трепещущие ноздри выдали его.
— Поначалу я решил, что это розыгрыш, — похожие на маслины глаза Али налились печальной влагой. — Ну скажите, что интересного можно найти в такой глухомани как Амбуа, штат Огайо? Разве что брюкву какой-нибудь неприличной формы. Но репутация моего информатора безупречна, и я отправился туда. И обнаружил, что народ там столь же отсталый и невежественный, как и мои соплеменники где-нибудь в глубине Анатолии. Явившись по нужному адресу, я увидел полуразвалившуюся ферму, двор, где бродили куры, и несколько невероятно чумазых свиней. Постучал в дверь. Никакого ответа. Постучал снова. Опять ничего. Пошел по двору, заглянул в курятник. — Али затянулся сигарой, его глаза вмиг высохли и заблестели странным огнем. — А они там!
— Кто они? — резко выпрямился Олаф.
Али скорбно поднял брови:
— Конечно же, они… Статуи Любви из Огайо. — Он взволнованно затушил сигару…. — Они прекрасны, друзья мои. Их три, и каждая — само совершенство. Лежат на соломенной постели и словно приглашают к себе…
Руки Али проплыли в воздухе, обводя божественные линии их тел. Оказалось, что три статуи изображали трех девушек в возрасте около пятнадцати лет. Выполненные из светлого просвечивающего мрамора, похожего на тот, который добывают лишь в Европе, в Карраре, и слегка подкрашенного, как это делали еще в Древнем Риме.
— Я стоял и не мог сдвинуться с места. От волнения, от неожиданности, от истомы? Не знаю. — Али отер пот со лба. — Я видел тридцатый грот Ажанты, я побывал в усыпальнице Афродиты Эфесской до того, как она обвалилась, я держал в руках сокровенные листы Рембрандта, Тулуз-Лотрека, Гогена…. Но все это, не идет ни в какое сравнение со скульптурами, которые предстали передо мной в этой глуши, Амбуа, штат Огайо! — трагическим голосом завершил он свою тираду. Помолчав, печально добавил: — Даже ваша наскальная панорама, Эндрю…..
— Прошу вас, продолжайте, — мягко сказал я. Я прекрасно понимал, что такую степень совершенства эти статуи обрели в глазах самолюбивого турка именно потому, что не достались ему. Я быстро прикинул в уме, сколько мне потребуется времени, что бы добраться до Огайо. Олаф хранил молчание. Тоже недобрый знак, понятно, что в его голове сейчас идет тот же хронометраж.
— Я сделал шаг вперед, что бы потрогать их, — продолжал Али, — и тут у меня за спиной щелкнул ружейный затвор. Я обернулся и оказался лицом к лицу с ним — заскорузлым гением с глазами лунатика, одетым в комбинезон, который вонял так, что перебивал даже запах куриного помета.
— Здравствуйте, мистер! — сказал я. Меня зовут Али, я протянул ему документы, я решил брать быка за рога, кивнул на статуи и спросил, за сколько он согласится продать их.
Тут он, наконец, открыл рот и мрачно проскрипел:
— Они не продаются. Убирайтесь немедленно! Или я пристрелю вас!
Надо сказать, что это произвело на меня впечатление. Было видно, что в любой миг он может спустить курок. Однако я набрался духа и попытался поторговаться. Дело было серьезное, и я сразу предложил двадцать пять тысяч долларов. Этот сумасшедший остервенело, мотнул головой и вскинул ружье. Пятясь к дверям, я сказал: «Пятьдесят тысяч!». Он вонзил мне дуло в живот. Я все же крикнул: «Сто тысяч!»— и бросился вон. Из курятника, как из могилы донеслось: «Они не продаются!»
— Я хорошо знаю людей, — вздохнул Али, — и особенно хорошо — сумасшедших. Тут я редко ошибаюсь. Он сумасшедший… гений, но сумасшедший. Возможно, величайший скульптор со времен Микеланджело… но он свихнулся. И никогда не продаст… никогда!
Назавтра я попытался снова. Я показал ему чек на сто шестьдесят пять тысяч долларов, а он пальнул в меня из двух стволов, к счастью, чуть выше головы. Я со всех ног помчался к моем машине, но он успел перезарядить ружье и две пули просвистели рядом. Этот безумец опять зарядил ружье и, когда я уже выезжал из ворот дал третий залп.
Я вернулся к себе. Это случилось неделю назад. И вот уже семь ночей не могу уснуть. Эти статуи… прекрасные, столь прекрасные… лежат в пыли, в грязи, в соломе… в курятнике… — при этом воспоминании его передернуло, глаза увлажнились…
— И по какому же адресу находится этот сумасшедший дом? — спросил я.
Али вздохнул и назвал его. Все по честному, адрес слышали оба.
Олаф откланялся уже через минуту.
Каюсь, и я был не слишком-то учтив с моим турецким другом, вскоре и я оставил его.
Я ни секунды не сомневался в том, где сейчас находится Олаф: на железнодорожном вокзале, как и все скандинавы он несколько консервативен, и потому сейчас с невозмутимым видом, но, изнывая от нетерпения, сидит в вагоне и ждет отправления.
Я же помчался фрахтовать самолет.
Через 3 часа с того момента, как я покинул Али, я был уже на месте.
Злой, пронзительный ветер гнал по кукурузному полю клочья соломы, поднимал пыль на тропинке, по которой я подошел к ому, было далеко за полночь, но в одном окошке, горел свет.
Я постучал, долгая пауза, затем послышались шаги, и я увидел скульптора.
На полу перед ним стоял зажженный фонарь, именно таким я его и представлял по рассказам Али.
Представившись, я сказал:
— Я приехал специально, что бы посмотреть на ваши скульптуры. Нельзя ли…
Лицо его перекосилось от ярости:
— Вон! — рявкнул он. — Прочь! Убирайтесь! Они не продаются!
— Разумеется, разумеется…. — вкрадчиво замурлыкал я.
Да им и цены нет. Это — произведение гения… и только самый бесчестный человек позволит себе, прийти сюда и торговаться.!
Он растерялся и был сбит с толку
— Э… значит… вы хотите сказать… вы не отберете их у меня?
— Нет, со всей честностью ответил я.
— Я слышал… я знаю… это величайший шедевр, кто же посмеет отобрать их у Вас? Единственное, зачем я приехал сюда, это воздать должное создателю этого творения.
Нет, в голове не укладывалось: что бы этот хорек мог создать что-то прекрасное!
Наверное, поделка, которой грош цена.
— Откуда они узнали? — всхлипнул он. — Приходят, деньги мне суют… Украсть хотели…
— Пойдемте, посмотрим Ваши великие творения…
Теперь он уже рвался представить их мне, чуть не бегом, держав в поднятой руке фонарь, гений устр
Рейс на одного
Если вы читаете эту тетрадь, то заклинаю вас: остановите поезд, и покиньте его любой ценой. Если, конечно, еще не поздно. Я выношу это предупреждение сюда, в самое начало, ибо свой шанс я упустил, пока со смесью страха и любопытства листал старые, пожелтевшие страницы. Покиньте дневник. Оставьте его в покое, и бегите. Все дальнейшие записи могут вам пригодиться, в случае, если за окном туман, а стоп-кран не работает. Что ж. Я пытался помочь вам. Кто знает - быть может, это не в моих силах, и тот, кто нашел это проклятую рукопись обречен дополнить ее мрачные страницы своей частью истории.
Этот дневник я нашел под нижней полкой в своем купе. Поскольку у меня было достаточно времени для того, что бы его прочитать - и не один раз - я переписал его на более новой бумаге, так как самые старые страницы буквально разваливались в руках. Далее и впредь я расположу записи не в хронологическом, но в логическом порядке. Здесь - судьбы многих людей. Некоторые, которые повторяли участь других - я не стал заносить в эту рукопись. Иные были слабы духом. Некоторые - слишком отважны. Имена и места я опустил из различных соображений - впрочем, ни время, ни, тем более, место уже не уместны. Я не знаю чем их истории закончились, и ведет ли хоть одна дорога прочь из этого места. Итак, далее по порядку, определенному мной:
Запись первая.
20е января 1980.
Проклятая метель никак не утихнет. Мы уже почти четыре часа ползем сквозь буран со скоростью беременной черепахи. Думаю, на встречу я точно опоздаю. Мой сосед по купе - пожилой мужчина - это какая-то квинтэссенция худшего в мире попутчика. От него разит перегаром, он храпит, а его носки воняют так, словно он их год не менял. Самое ужасное - открыть окно нельзя - снаружи слишком холодно! Я уже общался с проводником, и просил перевести меня в другое купе, однако тот ответил, что это будет возможно только на ближайшей станции - когда они смогут уточнить, нету ли брони на какое-то из свободных мест. *неразборчиво*...имо торчать в проклятом купе. Подожду в коридоре, пока не доберемся до полустанка.
21 января.
Великолепно. Несмотря на вонь и храп, я все же поспал. Снаружи уже даже не метель, а - буквально - завеса из снега. Поезд остановился еще в час ночи, и, вынужденный уступить проводнику, я отправился спать со своим попутчиком.
Проклятье! мы торчим тут уже почти 12 часов! Самое ужасное - это то, что закончился чай, и уже банально нечем себя занять. Благо, хотя бы топят хорошо.
Проводник, спустя почти 16 часов, наконец, согласился пересадить меня в другое купе, однако мое ликование было недолгим: дверь в другой вагон не открывалась, даже не смотря на наши общие усилия. Он предположил, что дверь примерзла, или заела. Как неудачно, что я еду в хвостовом вагоне! Заднюю дверь замело, и окно все засыпано снегом.Буду спать в коридоре. Спутник по купе хоть и проснулся, но первым делом выудил из сумки початую бутылку, и, прикончив ее и палку колбасы за считанные минуты, опять завалился спать.
22 января.
Несмотря на голод, я рад: поезд тронулся. Вьюга прекратилась, теперь за окном в голубых вечерних сумерках проплывает подернутый белесой дымкой лес. Ползем мы небыстро, но - ползем. По моему ощущению, все быстрее. Видимо, мы покинули зону катаклизма, и на всех парах мчимся к долгожданному перрону. Господи, как же хочется прогуляться по свежему воздуху.
22 января, вечер.
Ничего не понимаю. Лес тянется бесконечной стеной стволов. Сумерки даже не собираются переходить в день или ночь. Проводник растерян, сосед требует выпивки, но её нет - и он по этому поводу закатил скандал.
23 января.
Мы все еще едем. Что за чертовщина?! При всем желании мы уже должны были проехать хоть какой-то поселок! Проводник бледный, и пытается успокоить. Говорит, что, видимо, мы поехали каким-то обходным путем. Что за обходной путь лежит через места без единого поселения?!
24 января.
Только что понял, что попутчик пропал. Вышел в туалет, и отсутствует уже час. Проклятые деревья сводят меня с ума.
25 января.
Странно, но я только сейчас понял, что не голоден, и не испытываю жажды. Более того, я не спал уже сутки, и не хочу спать. Могу лежать с закрытыми глазами, но сон не идет. Чертовщина какая-то. Если так пойдет дальше, то я попытаюсь что-нибудь предпринять.
26 января.
Почти неделя в долбаном поезде. Невыносимо. Сижу и таращусь на чертов лес.
27 января.
К черту.
У меня всего два объяснения. Либо я умер, и попал в ад. Либо рехнулся, и сейчас сижу, пускаю слюни у окна или в палате какого-нибудь дурдома. Так или иначе, я намерен с этим покончить. Надеваю все, что есть теплого, буду выпрыгивать на ходу.
Проклятье! Дверь не поддается. Однако мне удалось выбить стекло в задней двери. Попытаюсь протиснуться.
Запись вторая.
15 марта 1974 (Предыдущий текст опущен в виду его частичного или полного совпадения с предыдущим.)
Мы едем уже неделю. Все очень напуганы. Бескрайние поля за окном, подернутые клочьями тумана - вот и весь пейзаж. И эти проклятые сумерки! Боже милостивый, ниспошли нам благословенье свое, даруй выход из этого чистилища!
Мы молились - все вместе. Даже нагловатая и самоуверенная А. (Еще и красится как шлюха!).
16 марта 1974.
Мы заперты! Невозможно выйти из купе! Господи! Нам так страшно! И. рыдала и умоляла открыть двери. А. пыталась ее приободрить и предположила, что нам в чай добавили ЛСД, или еще чего. Она сказала, что как-то пробовала его, и от него “сносит крышу”, может всякое “видеться”. Самое ужасное: мы не можем заснуть. Это настоящая мука - сидеть, таращась в окно час за часом. Все книги уже перечитаны и разговоры идут по кругу. Это ужасно.
17 марта 1974.
А. пропала! Господи, когда?! Мы сидели все на своих полках, А. и И. - на верхних. И. клянется, что ничего не видела - просто отвернулась к стене минут на 10, а когда повернулась обратно, ее не было! Она не придала этому значения, и решила, что А. просто спустилась вниз. Теперь сидим все внизу и боимся закрыть глаза.
хх марта 1974.
Не знаю какой сейчас день. И день ли вообще. Я одна в купе. А., И., К. пропали. Точно так же - на мгновение мы смотрим в окно, и вот уже кто-то пропал… Я даже не помню, в каком порядке это было. Теперь просто смотрю в окно, и думаю не пропала ли я. Может, сейчас А. К. И. сидят и с ужасом таращатся на пустое, все еще теплое сиденье? Господи, дай мне сил!
хх марта 1974.
Не выношу этого. *неразборчиво* … не буду. Будь оно все проклято. Я не могу так больше. Он молчит. Пейзаж затянуло туманом. Я одна. Нож. Нашла обычный нож для масла в сумке и К., я смотрю в окно и точу нож о край стола. Такое ощущение, будто сквозь двери на меня кто-то смотрит. Я не хочу оборачиваться. Упрямо точу нож - скоро будет возможно спокойно закончить этот проклятый рейс.
Запись третья
5-е июня 2001.
Меня не покидает чувство взгляда в спину. Все пропали. И пожилая женщина (так и не узнал ее имя) и ее пятилетний внук. Как он перепугался, не увидев “бабу”!.. Я его обнял, и попытался утешить, но через мгновенье понял, что глажу воздух. Думаю, что схожу с ума.
Я читал некоторые труды по психиатрии и почти уверен в своем диагнозе. Но! Мои воспоминания непрерывны. Они выстраиваются в цепочку последовательных непрерывных событий. Нету пробелов. Нету нестыковок или возникших из ниоткуда персонажей.
7-е июня 2001.
Если бы не календарь телефона, ни за что не догадался бы, какое сегодня число. Мой день рождения. Блин. Сойти с ума на ДР. Карма, блин.
*неразборчиво* 2001.
Купе открылось! Я вышел в коридор. За окнами все так же проносятся деревья и обширные поля, а вдалеке - огни городов.
*неразборчиво* пуст. Никого нет. Двери заблокированы. Черт, я что, попал в какое-то сраное реалити-шоу? Бегал по всему вагону и умолял прекратить. С тем же успехом можно долбить стену членом.
какая-нахер-разница-какое июня 2001.
Только сейчас понял, что не хочу есть и пить. Все это время я просто не обращал внимания на это. За все эти дни ни разу не сходил в туалет. Я даже, блин, не потею.
*неразборчиво* июня 2001.
*неразборчиво*ьб! Блядь! Мать вашу! Это… это было… блин. Так, П., успокойся… *неразборчиво*..жат руки. До сих пор. Проверил замок купе трижды - все закрыто. Это… это был *неразборчиво*. Я прогуливался коридором - в который раз. И тут, обернувшись… черт… дрожат руки… *неразборчиво*.
...Вроде, успокоился. В общем, я увидел силуэт. Похож на человека, но несколько выше, и более… долговязый, словно сотканный из тумана, что за окном. Я сначала подумал, что померещилось, и проморгался, но - клянусь - он стал четче! Белесная тень, что стояла в конце коридора. Я добежал до своего купе и заперся внутри.
28-е июня 2001.
Я просидел в долбаном купе почти неделю. Не могу заставить себя высунуться наружу. За окном то и дело мелькают белые тени. Даже сама мысль о том, чтобы высунуть нос наружу невыносима.
12-е июля.*неразборчиво*
Поезд остановился. Сначала не поверил глазам, но мы стоим вот уже час. Снаружи - платформа. Небо чистое, ни клочка проклятого тумана. *неразборчиво* … эти строки и бегу наружу. Не знаю, конец это или только следующий виток кошмара. Дневник на всякий случай оставлю тут. Быть может, мне придется вернуться и продолжить этот проклятый путь.
Интересная заметка, найденная от неизвестного автора. Почерк похож на женский. Всего одна запись:
К черту эту сволочь! Я читала все, что было с другими. Сейчас открою дверь и воткну ей осколок в глаз! *неразборчиво*
Запись чертветая.(орфография сохранена)
Прапала бабушка. Я искал ийо павсюду, но мама прибижала и забрала в купэ. Ана очинь плакала, и сказала, што бабушка поиграет с нами впрятки. Я звал бабушку, но она ни хатела выхадить.
Мама тоже ришила проиграть впрятки. Я ийо ни нашел и начил звать, но мама пряталась.
Белый дядя пришел и попросил ни плакать, но я нимагу ни плакать, патамушта мама спряталась и ни атвечаит. У дяди странная рука. Завтра он абищал прити ка мне с друзями, и сказал, што мама скора будит сам ной. Я очинь рад.
**Запись пятая (зде
Этот дневник я нашел под нижней полкой в своем купе. Поскольку у меня было достаточно времени для того, что бы его прочитать - и не один раз - я переписал его на более новой бумаге, так как самые старые страницы буквально разваливались в руках. Далее и впредь я расположу записи не в хронологическом, но в логическом порядке. Здесь - судьбы многих людей. Некоторые, которые повторяли участь других - я не стал заносить в эту рукопись. Иные были слабы духом. Некоторые - слишком отважны. Имена и места я опустил из различных соображений - впрочем, ни время, ни, тем более, место уже не уместны. Я не знаю чем их истории закончились, и ведет ли хоть одна дорога прочь из этого места. Итак, далее по порядку, определенному мной:
Запись первая.
20е января 1980.
Проклятая метель никак не утихнет. Мы уже почти четыре часа ползем сквозь буран со скоростью беременной черепахи. Думаю, на встречу я точно опоздаю. Мой сосед по купе - пожилой мужчина - это какая-то квинтэссенция худшего в мире попутчика. От него разит перегаром, он храпит, а его носки воняют так, словно он их год не менял. Самое ужасное - открыть окно нельзя - снаружи слишком холодно! Я уже общался с проводником, и просил перевести меня в другое купе, однако тот ответил, что это будет возможно только на ближайшей станции - когда они смогут уточнить, нету ли брони на какое-то из свободных мест. *неразборчиво*...имо торчать в проклятом купе. Подожду в коридоре, пока не доберемся до полустанка.
21 января.
Великолепно. Несмотря на вонь и храп, я все же поспал. Снаружи уже даже не метель, а - буквально - завеса из снега. Поезд остановился еще в час ночи, и, вынужденный уступить проводнику, я отправился спать со своим попутчиком.
Проклятье! мы торчим тут уже почти 12 часов! Самое ужасное - это то, что закончился чай, и уже банально нечем себя занять. Благо, хотя бы топят хорошо.
Проводник, спустя почти 16 часов, наконец, согласился пересадить меня в другое купе, однако мое ликование было недолгим: дверь в другой вагон не открывалась, даже не смотря на наши общие усилия. Он предположил, что дверь примерзла, или заела. Как неудачно, что я еду в хвостовом вагоне! Заднюю дверь замело, и окно все засыпано снегом.Буду спать в коридоре. Спутник по купе хоть и проснулся, но первым делом выудил из сумки початую бутылку, и, прикончив ее и палку колбасы за считанные минуты, опять завалился спать.
22 января.
Несмотря на голод, я рад: поезд тронулся. Вьюга прекратилась, теперь за окном в голубых вечерних сумерках проплывает подернутый белесой дымкой лес. Ползем мы небыстро, но - ползем. По моему ощущению, все быстрее. Видимо, мы покинули зону катаклизма, и на всех парах мчимся к долгожданному перрону. Господи, как же хочется прогуляться по свежему воздуху.
22 января, вечер.
Ничего не понимаю. Лес тянется бесконечной стеной стволов. Сумерки даже не собираются переходить в день или ночь. Проводник растерян, сосед требует выпивки, но её нет - и он по этому поводу закатил скандал.
23 января.
Мы все еще едем. Что за чертовщина?! При всем желании мы уже должны были проехать хоть какой-то поселок! Проводник бледный, и пытается успокоить. Говорит, что, видимо, мы поехали каким-то обходным путем. Что за обходной путь лежит через места без единого поселения?!
24 января.
Только что понял, что попутчик пропал. Вышел в туалет, и отсутствует уже час. Проклятые деревья сводят меня с ума.
25 января.
Странно, но я только сейчас понял, что не голоден, и не испытываю жажды. Более того, я не спал уже сутки, и не хочу спать. Могу лежать с закрытыми глазами, но сон не идет. Чертовщина какая-то. Если так пойдет дальше, то я попытаюсь что-нибудь предпринять.
26 января.
Почти неделя в долбаном поезде. Невыносимо. Сижу и таращусь на чертов лес.
27 января.
К черту.
У меня всего два объяснения. Либо я умер, и попал в ад. Либо рехнулся, и сейчас сижу, пускаю слюни у окна или в палате какого-нибудь дурдома. Так или иначе, я намерен с этим покончить. Надеваю все, что есть теплого, буду выпрыгивать на ходу.
Проклятье! Дверь не поддается. Однако мне удалось выбить стекло в задней двери. Попытаюсь протиснуться.
Запись вторая.
15 марта 1974 (Предыдущий текст опущен в виду его частичного или полного совпадения с предыдущим.)
Мы едем уже неделю. Все очень напуганы. Бескрайние поля за окном, подернутые клочьями тумана - вот и весь пейзаж. И эти проклятые сумерки! Боже милостивый, ниспошли нам благословенье свое, даруй выход из этого чистилища!
Мы молились - все вместе. Даже нагловатая и самоуверенная А. (Еще и красится как шлюха!).
16 марта 1974.
Мы заперты! Невозможно выйти из купе! Господи! Нам так страшно! И. рыдала и умоляла открыть двери. А. пыталась ее приободрить и предположила, что нам в чай добавили ЛСД, или еще чего. Она сказала, что как-то пробовала его, и от него “сносит крышу”, может всякое “видеться”. Самое ужасное: мы не можем заснуть. Это настоящая мука - сидеть, таращась в окно час за часом. Все книги уже перечитаны и разговоры идут по кругу. Это ужасно.
17 марта 1974.
А. пропала! Господи, когда?! Мы сидели все на своих полках, А. и И. - на верхних. И. клянется, что ничего не видела - просто отвернулась к стене минут на 10, а когда повернулась обратно, ее не было! Она не придала этому значения, и решила, что А. просто спустилась вниз. Теперь сидим все внизу и боимся закрыть глаза.
хх марта 1974.
Не знаю какой сейчас день. И день ли вообще. Я одна в купе. А., И., К. пропали. Точно так же - на мгновение мы смотрим в окно, и вот уже кто-то пропал… Я даже не помню, в каком порядке это было. Теперь просто смотрю в окно, и думаю не пропала ли я. Может, сейчас А. К. И. сидят и с ужасом таращатся на пустое, все еще теплое сиденье? Господи, дай мне сил!
хх марта 1974.
Не выношу этого. *неразборчиво* … не буду. Будь оно все проклято. Я не могу так больше. Он молчит. Пейзаж затянуло туманом. Я одна. Нож. Нашла обычный нож для масла в сумке и К., я смотрю в окно и точу нож о край стола. Такое ощущение, будто сквозь двери на меня кто-то смотрит. Я не хочу оборачиваться. Упрямо точу нож - скоро будет возможно спокойно закончить этот проклятый рейс.
Запись третья
5-е июня 2001.
Меня не покидает чувство взгляда в спину. Все пропали. И пожилая женщина (так и не узнал ее имя) и ее пятилетний внук. Как он перепугался, не увидев “бабу”!.. Я его обнял, и попытался утешить, но через мгновенье понял, что глажу воздух. Думаю, что схожу с ума.
Я читал некоторые труды по психиатрии и почти уверен в своем диагнозе. Но! Мои воспоминания непрерывны. Они выстраиваются в цепочку последовательных непрерывных событий. Нету пробелов. Нету нестыковок или возникших из ниоткуда персонажей.
7-е июня 2001.
Если бы не календарь телефона, ни за что не догадался бы, какое сегодня число. Мой день рождения. Блин. Сойти с ума на ДР. Карма, блин.
*неразборчиво* 2001.
Купе открылось! Я вышел в коридор. За окнами все так же проносятся деревья и обширные поля, а вдалеке - огни городов.
*неразборчиво* пуст. Никого нет. Двери заблокированы. Черт, я что, попал в какое-то сраное реалити-шоу? Бегал по всему вагону и умолял прекратить. С тем же успехом можно долбить стену членом.
какая-нахер-разница-какое июня 2001.
Только сейчас понял, что не хочу есть и пить. Все это время я просто не обращал внимания на это. За все эти дни ни разу не сходил в туалет. Я даже, блин, не потею.
*неразборчиво* июня 2001.
*неразборчиво*ьб! Блядь! Мать вашу! Это… это было… блин. Так, П., успокойся… *неразборчиво*..жат руки. До сих пор. Проверил замок купе трижды - все закрыто. Это… это был *неразборчиво*. Я прогуливался коридором - в который раз. И тут, обернувшись… черт… дрожат руки… *неразборчиво*.
...Вроде, успокоился. В общем, я увидел силуэт. Похож на человека, но несколько выше, и более… долговязый, словно сотканный из тумана, что за окном. Я сначала подумал, что померещилось, и проморгался, но - клянусь - он стал четче! Белесная тень, что стояла в конце коридора. Я добежал до своего купе и заперся внутри.
28-е июня 2001.
Я просидел в долбаном купе почти неделю. Не могу заставить себя высунуться наружу. За окном то и дело мелькают белые тени. Даже сама мысль о том, чтобы высунуть нос наружу невыносима.
12-е июля.*неразборчиво*
Поезд остановился. Сначала не поверил глазам, но мы стоим вот уже час. Снаружи - платформа. Небо чистое, ни клочка проклятого тумана. *неразборчиво* … эти строки и бегу наружу. Не знаю, конец это или только следующий виток кошмара. Дневник на всякий случай оставлю тут. Быть может, мне придется вернуться и продолжить этот проклятый путь.
Интересная заметка, найденная от неизвестного автора. Почерк похож на женский. Всего одна запись:
К черту эту сволочь! Я читала все, что было с другими. Сейчас открою дверь и воткну ей осколок в глаз! *неразборчиво*
Запись чертветая.(орфография сохранена)
Прапала бабушка. Я искал ийо павсюду, но мама прибижала и забрала в купэ. Ана очинь плакала, и сказала, што бабушка поиграет с нами впрятки. Я звал бабушку, но она ни хатела выхадить.
Мама тоже ришила проиграть впрятки. Я ийо ни нашел и начил звать, но мама пряталась.
Белый дядя пришел и попросил ни плакать, но я нимагу ни плакать, патамушта мама спряталась и ни атвечаит. У дяди странная рука. Завтра он абищал прити ка мне с друзями, и сказал, што мама скора будит сам ной. Я очинь рад.
**Запись пятая (зде
Дядя Юра
Раньше я часто ходил курить на 2 этаж, особенно зимой. Там обычно рабочие ходили, сантехники, трубы всякие таскали, краны разматывали и т. д. А вообще спокойно так, можно было побыть в одиночестве и подумать.
Однажды, когда я был на втором курсе, подошел старый дедулька и спросил: «Что, лекцию прогуливаешь?» А я действительно прогуливал лекцию, ответил: «Да». Он посмотрел на меня так внимательно-внимательно, и дальше примерно такой разговор был:
— А почему прогуливаешь, скучно? Или устал?
— Эээ... Да и то и другое...
— Работаешь, наверно? Иногородний? Мама денег не присылает, папа ушел?
— Да... (действительно так было)
— А учиться не нравится, мама заставила поступить? Сама тоже физик или инженер?
— Да, инженер.
— И холостой, подруги у тебя нет, гуляешь один тут...
Это тоже правда была. Он еще задал несколько вопросов, из серии «как тебе тут живется на физфаке», даже не совсем вопросы, а скорее он просто рассказывал про мою жизнь, а я удивлялся, откуда он все это знает. Наверно, у меня на лице это все было написано, но все равно странно. Особенно когда он сказал, что я в школе занимался волейболом, а в десятом классе к нам пришла новая девочка, в которую я влюбился и бросил секцию. Откуда он это узнал? Сказать, что я офигел — ничего не сказать.
Потом он попросил сигарету, я дал. «Куришь, да? Ты бросай, мне вот врачи запретили, раком пугают, а я со школы курю — что бросать, все равно старый уже». Мы покурили, а он сказал: «Ты хороший парень, хочешь, я тебе помогу с физикой, объясню. Или если сложно что-то с курсовой, спрашивай, я тоже спектроскопией занимаюсь». Я у него спросил кое-что по электромагнетизму, он помог несколько задачек решить, и я пошел обедать.
На следующей неделе у нас была контрольная по ТФКП. А семинарист у нас нестрогий, разрешал списывать, даже сам выходил обычно из аудитории. Но я не подготовился и все равно ничего не мог решить. Друг сказал: «Сейчас я свой вариант доделаю и тебе помогу». Короче, я решил покурить, пока он там пишет. Пошел на 2, а там опять этот дедушка, я к нему подошел, угостил сигаретой. Мы поговорили, и я попросил помочь с контрольной. Дедуля достал синюю папочку, вынул листик, я ему по памяти написал задания. Дед быстро, минут за десять, решил все и сказал: «Беги сдавай, потом расскажешь, как оно». Потом семинарист похвалил меня, мол, я лучше всех контрольную написал.
И так я много всего у него спрашивал, а дедуля объяснял и еще разные советы давал по жизни. И сам рассказывал про мою жизнь, а про себя мало, даже имя-отчество не сказал. «Да неважно, дядя Юра я». И с какой кафедры, тоже не ответил: «Какая разница, все равно у меня тема похожая».
Ту сессию я сдал на отл и хор, и вообще благодаря дяде Юре стал лучше понимать физику и математику, и даже тема курсовой показалась намного более интересной. А после сессии я решил все-таки узнать, что это за человек (потому что он очень много знал в разных областях, а в моей теме даже больше, чем научный руководитель, советовал полезные статьи, книги). Я полазил по сайтам кафедр...
И на сайте одной из кафедр были новости, я отмотал ленту и увидел некролог с фотографией. На фото был «дядя Юра», и действительно его звали Юрий, но! Было написано, что он уже два года тому назад умер от рака, даже до того, как я на физфак поступил. Там еще было про его исследования, про спектроскопию и другие темы, о которых он вскользь упоминал. Я поискал его статьи, в них были ссылки на то, что он мне советовал читать. Точно он! Но с кем я тогда общался, если он умер?
Я испугался и той ночью долго не спал. Решил, что после каникул первым делом пойду на 2 и все выясню. Но когда я пришел, дяди Юры не было, я специально подождал и прошел несколько раз по всему этажу. На всякий случай оставил пачку сигарет на том месте, где первый раз его встретил.
Я еще несколько раз приходил, но он больше не появлялся. Я носил с собой сигареты и загадывал: «Вот если дядя Юра придет, то я с ним покурю, а один не буду». Так и бросил курить. Но перед каждой сессией все равно покупаю сигареты, прихожу на 2 и кладу там, это моя счастливая примета.
Я никому из друзей не рассказывал эту историю, потому что боялся, что они начнут смеяться или примут меня за психа. Но это правда, и когда я об этом вспоминаю, мне до сих пор жутковато...
Однажды, когда я был на втором курсе, подошел старый дедулька и спросил: «Что, лекцию прогуливаешь?» А я действительно прогуливал лекцию, ответил: «Да». Он посмотрел на меня так внимательно-внимательно, и дальше примерно такой разговор был:
— А почему прогуливаешь, скучно? Или устал?
— Эээ... Да и то и другое...
— Работаешь, наверно? Иногородний? Мама денег не присылает, папа ушел?
— Да... (действительно так было)
— А учиться не нравится, мама заставила поступить? Сама тоже физик или инженер?
— Да, инженер.
— И холостой, подруги у тебя нет, гуляешь один тут...
Это тоже правда была. Он еще задал несколько вопросов, из серии «как тебе тут живется на физфаке», даже не совсем вопросы, а скорее он просто рассказывал про мою жизнь, а я удивлялся, откуда он все это знает. Наверно, у меня на лице это все было написано, но все равно странно. Особенно когда он сказал, что я в школе занимался волейболом, а в десятом классе к нам пришла новая девочка, в которую я влюбился и бросил секцию. Откуда он это узнал? Сказать, что я офигел — ничего не сказать.
Потом он попросил сигарету, я дал. «Куришь, да? Ты бросай, мне вот врачи запретили, раком пугают, а я со школы курю — что бросать, все равно старый уже». Мы покурили, а он сказал: «Ты хороший парень, хочешь, я тебе помогу с физикой, объясню. Или если сложно что-то с курсовой, спрашивай, я тоже спектроскопией занимаюсь». Я у него спросил кое-что по электромагнетизму, он помог несколько задачек решить, и я пошел обедать.
На следующей неделе у нас была контрольная по ТФКП. А семинарист у нас нестрогий, разрешал списывать, даже сам выходил обычно из аудитории. Но я не подготовился и все равно ничего не мог решить. Друг сказал: «Сейчас я свой вариант доделаю и тебе помогу». Короче, я решил покурить, пока он там пишет. Пошел на 2, а там опять этот дедушка, я к нему подошел, угостил сигаретой. Мы поговорили, и я попросил помочь с контрольной. Дедуля достал синюю папочку, вынул листик, я ему по памяти написал задания. Дед быстро, минут за десять, решил все и сказал: «Беги сдавай, потом расскажешь, как оно». Потом семинарист похвалил меня, мол, я лучше всех контрольную написал.
И так я много всего у него спрашивал, а дедуля объяснял и еще разные советы давал по жизни. И сам рассказывал про мою жизнь, а про себя мало, даже имя-отчество не сказал. «Да неважно, дядя Юра я». И с какой кафедры, тоже не ответил: «Какая разница, все равно у меня тема похожая».
Ту сессию я сдал на отл и хор, и вообще благодаря дяде Юре стал лучше понимать физику и математику, и даже тема курсовой показалась намного более интересной. А после сессии я решил все-таки узнать, что это за человек (потому что он очень много знал в разных областях, а в моей теме даже больше, чем научный руководитель, советовал полезные статьи, книги). Я полазил по сайтам кафедр...
И на сайте одной из кафедр были новости, я отмотал ленту и увидел некролог с фотографией. На фото был «дядя Юра», и действительно его звали Юрий, но! Было написано, что он уже два года тому назад умер от рака, даже до того, как я на физфак поступил. Там еще было про его исследования, про спектроскопию и другие темы, о которых он вскользь упоминал. Я поискал его статьи, в них были ссылки на то, что он мне советовал читать. Точно он! Но с кем я тогда общался, если он умер?
Я испугался и той ночью долго не спал. Решил, что после каникул первым делом пойду на 2 и все выясню. Но когда я пришел, дяди Юры не было, я специально подождал и прошел несколько раз по всему этажу. На всякий случай оставил пачку сигарет на том месте, где первый раз его встретил.
Я еще несколько раз приходил, но он больше не появлялся. Я носил с собой сигареты и загадывал: «Вот если дядя Юра придет, то я с ним покурю, а один не буду». Так и бросил курить. Но перед каждой сессией все равно покупаю сигареты, прихожу на 2 и кладу там, это моя счастливая примета.
Я никому из друзей не рассказывал эту историю, потому что боялся, что они начнут смеяться или примут меня за психа. Но это правда, и когда я об этом вспоминаю, мне до сих пор жутковато...
Ключи от мира
Здравствуй, неведомый читатель! Если ты понимаешь этот язык — значит, мне повезло, и отправленное неведомо куда сообщение не затерялось на просторах Всемирной Паутины. То, что здесь написано, скорее всего покажется тебе странным, даже противоестественным — но увы, я могу лишь надеяться, что ты не воспримешь мои слова, как троллинг, крипоту или бред очередного психа. Те, кто разбираются в теме, могут бить себя ладонью по лицу, пока не окосеют — я всё равно расскажу о том, что мне удалось узнать. Понятия не имею, куда попадёт эта история, поэтому в ней не будет ни форматирования, ни изображений — только стандартные символы.
Полагаю, тебе доводилось слышать о нетсталкерах, тёмных углах Интернета, файлах смерти и прочей подобной ерунде — иначе вряд ли этот текст вообще оказался бы в твоих руках. Так вот, знай — всё, что рассказывают про таинственные компьютерные штуковины, никогда не было правдой. Реальность намного сложнее, ужаснее и величественнее, чем могут вообразить все эти авторы. И, если что, сразу предупрежу — я не какой-то там Просвещённый Нео, способный дать ответ на любой вопрос. Меня до сих пор поражает и восхищает увиденное, и я не имею ни малейшего представления о происходящем — только знаю, как в общих чертах выглядит исследованный мною кусочек сети. Даже о его масштабах мне ничего не известно. Ладно, хватит предисловий — не хочу, чтобы у тебя уже сейчас пропал интерес к чтению.
Есть обычный, доступный каждому Интернет с бложиками, анекдотами и проном. Нетсталкеры назвали его «уровнем D». Потом, по их классификации, идёт «уровень C» — всё то, для чего необходимы программы вроде Тора, и прочий секретный контент, который открывается лишь ищущему его намеренно. Дальше, соответственно, всё становится чудесатее и чудесатее вплоть до «уровня A», мистичного чуть более, чем полностью, и некоего Тихого Дома, который прячется в самом низу. Оттуда, согласно легенде, никто не может вернуться, потому что предел человеческих возможностей находится уже на «уровне B». Заверяю — это не имеет почти никакого отношения к реальному положению дел. Уровней не пять и не шесть, а как минимум два десятка — потом я перестал их различать и сбился со счёта. Уф. Постараюсь как-то рассказать о них, чтобы было понятно — мне очень важно, чтобы у тебя получилось разобраться в этой системе и, если получится, исправить допущенные мной неточности. К чёрту буквы, мне всегда было проще обзывать их цифрами — причём римскими, чтобы не потерять в общей куче арабских чисел.
Уровень I
Общедоступные страницы, которые легко находятся любым поисковиком. Думаю про это ты знаешь гораздо лучше меня — я никогда не был завсегдатаем популярных сайтов, не читал мировые новости, даже почту завёл исключительно ради тех гадов, которым позарез нужна регистрация. Тут рыбы нет — разве что очистки с барского стола, на которые все молятся, как на Тайную Истину.
Уровень II
На этом ярусе живут разные ссылки, которые открываются только при наличии особых возможностей. Я имею в виду i2p, Gopher, инвайты, админские страницы и всё в таком роде. В принципе, здесь тоже нет ничего сверхъестественного, хотя сама информация, безусловно, представляет некоторый интерес. Я имею в виду, что лично мне уже всё равно, насколько элитный контент там хранится — видал и покруче.
Уровень III
Этот уровень я назвал системным, потому что большая его часть состоит из спецстраниц, которые нужны для работы сети, но никак себя не проявляют. Ну как системные файлы любой большой программы, которые трогать вообще никогда не надо, и даже админу доступ к ним закрыт. Пожалуй, провайдерских полномочий таки бывает достаточно, но далеко не всегда.
Уровень IV
А вот с этого момента надо держаться крепче. Кое-где в Интернете есть места, где он соприкасается с другими сетями — в основном правительственными и всякими ФБР. Ну, про конкретно ФБР не знаю, но если тебе что-то говорят такие аббревиатуры, как RCT, NGLEE или Y72, то ты понимаешь, о чём я. В точках их пересечения с Интернетом стоят системы защиты, по сравнению с которыми запароленный десятизначным словом архив выглядит птичьей кормушкой. Но существуют и, скажем так, мёртвые сети, которые больше никем не используются — как древние города, занесённые песком и поросшие травой, но всё же не сгинувшие окончательно. Я пробирался через нечто под названием Gwayin — это какие-то иероглифы, не знаю их смысла. Если коротко, то на первый взгляд оно было похоже на склад каких-то людей в чёрном — непонятные досье, отчёты и прочее. Из этого 99 % — документы полувековой давности о каких-то торговых сделках на довольно скромные суммы и прочая ерунда. Ни НЛО, ни тайных заговоров, ни компромата — одним словом, так себе добыча. Будь они на первом уровне, все бы мимо проходили, не вру. А вот оставшийся процент… Там были некие чертежи, смахивающие на простенькие ЭВМ, но какие-то странные. Например, как тебе электрическая схема, частью которой является миска с яблочным пюре? Ещё нашлись инструкции к ним, примерно такой же степени упоротости, вроде того, что перед включением этого прибора миску требовалось разбить чем-то тяжёлым, и чем сильнее удар — тем лучше. Думаю, ты понимаешь, к чему я клоню, да? Ради интереса я собрал эту хрень, переходник к ней, сделал всё, как надо… И вышел на следующий уровень. Если что — все чертежи ещё там, только что специально проверил. Сразу предупреждаю — в центр отмеченного квадратом узла переходника ничего не втыкай, а то угробишь и себя, и комп, и соседей.
Уровень V
Сюда, как я теперь понимаю, можно забраться и другим путём — только для этого нужна машинерия, которая сейчас (начало 2014 года) есть только в самых навороченных лабораториях, и то в виде прототипов. Может быть, к тому моменту, как ты это читаешь, кварковые компьютеры уже устареют и этот уровень станет продолжением второго или даже первого, но пока что всё обстоит по-моему. Здесь находятся экспериментальные сайты, основанные на совершенно неведомых мне протоколах и всяких троичных системах. Пока у тебя нет подходящего оборудования, даже не пытайся туда сунуться — простое железо, к которому я привык, вообще не воспримет это, как информацию. Мне думается, что на заре компьютерной эры человечество экспериментировало с разными вариантами, но выбрало двоичный код и всё остальное. Это как кембрийский взрыв миллионы лет назад, когда океаны были доверху забиты корявыми существами, из которых лишь единицы смогли дожить до наших дней. А тут, выходит, тупиковые ветви эволюции компьютеров не исчезли полностью и постепенно доводятся до ума вдали от любопытных глаз. Не знаю, так это или нет, но очень хочу узнать правду. В общем, на этих сайтах полно интересных вещей по теме альтернативной вычислительной техники, но у меня от них мозг плавится. Ты уже примерно знаешь, что откроется взору, поэтому тебе должно быть полегче. Почти всё необходимое для перехода ещё глубже можешь собрать самостоятельно — я так делал, благо руки растут из нужного места. Кое-что на кухне изготовить вряд ли получится, но чёрный рынок всегда поможет — второй уровень, если что. Как приладить ко всему этому те странные инструменты для попадания на пятый, надеюсь, разберёшься — без них, к сожалению, ничего не выйдет. Ну, у меня не вышло — хотя я теперь не уверен, что для выхода в сеть вообще необходим компьютер.
Уровень VI
Отсюда как раз начинается мистика. Далеко не все сети физически пересекаются с Интернетом, многие вообще ограничены двумя или тремя компьютерами. Тем не менее, каким-то образом можно попасть даже туда. Должно быть, всё дело в каких-то квантовых эффектах, но для меня это китайская грамота. С другой стороны, зачем тогда яйцеголовым скрывать от простого народа достижения в этих областях? С практической точки зрения это было бы очень логично — информационная безопасность, как-никак.
Уровень VII
Тебе, наверное, приходилось слышать о том, как странно себя ведут элементарные частицы? Мол, в прошлое могут попасть, находятся в нескольких местах сразу, реагируют на наблюдателя… Возможно, здешние сайты работают по этому же принципу. Или нет — я никогда не был силён в таких вещах, чтобы что-то утверждать. Короче, тут можно посмотреть то, что только должно быть создано — посты на форумах, трейлеры фильмов из будущего, итоги 2027 года и так далее, и тому подобное. Не знаю, как это происходит, но за три года подобного нетсталкерства, насколько точно это слово передаёт такое занятие, повидал очень многое, в том числе вещи, которым затрудняюсь подобрать хоть сколько-то адекватное определение. В доказательство своих слов приведу три примера грядущих мемов, а ты уж думай, что хочешь. Первая — «Бутылку-то заберите!» с вирусных картинок. Это, кажется, из 2014. Вторая — «растущий дом» из рекламы автомобиля 2016, вернее, из пародии на неё. И, наверное, «Дяденька Авазалай», книга, написанная где-то в 2038 или 2039 — на тот случай, если моё послание затеряется слишком надолго. Можешь проверить, сбудется это или нет — во всяком случае, я не знаю, что ещё могу сделать. Они хотя бы легко поддаются проверке. Да, так вот — эти несуществующие сайты ведут себя крайне странно. Знаешь шутку про полосу загрузки? Здесь всё ещё хлеще — страница откроется, только если совершать определённый «ритуал». Например, набрать ссылку вручную, а не копировать её. Или, скажем, моргать ровно два раза в секунду, пока сайт не догрузится целиком. Один раз пришлось использовать два монитора и две мыши сразу. Какой-то закономерности я не нашёл, но она определённо есть. Положись на интуицию, помедитируй как следует — тогда всё должно получиться. Тебе, скорее всего, придётся неоднократно улучшать компьютер, прикручивая к нему разные хреновины, которые в принципе не должны работать. Более подробные инструкции ты сможешь найти на некоторых сайтах этого и следующих уровней. Только не повторяй моих ошибок и не делай этого в одиночку — мне очень не хочется, чтобы с тобой произошло непоправимое.
Уровень VIII
Если тебе вдруг удастся начать разговор с кем-то на тех сайтах — значит, ты уже на этом уровне. По ряду причин я не имею права рассказ
Полагаю, тебе доводилось слышать о нетсталкерах, тёмных углах Интернета, файлах смерти и прочей подобной ерунде — иначе вряд ли этот текст вообще оказался бы в твоих руках. Так вот, знай — всё, что рассказывают про таинственные компьютерные штуковины, никогда не было правдой. Реальность намного сложнее, ужаснее и величественнее, чем могут вообразить все эти авторы. И, если что, сразу предупрежу — я не какой-то там Просвещённый Нео, способный дать ответ на любой вопрос. Меня до сих пор поражает и восхищает увиденное, и я не имею ни малейшего представления о происходящем — только знаю, как в общих чертах выглядит исследованный мною кусочек сети. Даже о его масштабах мне ничего не известно. Ладно, хватит предисловий — не хочу, чтобы у тебя уже сейчас пропал интерес к чтению.
Есть обычный, доступный каждому Интернет с бложиками, анекдотами и проном. Нетсталкеры назвали его «уровнем D». Потом, по их классификации, идёт «уровень C» — всё то, для чего необходимы программы вроде Тора, и прочий секретный контент, который открывается лишь ищущему его намеренно. Дальше, соответственно, всё становится чудесатее и чудесатее вплоть до «уровня A», мистичного чуть более, чем полностью, и некоего Тихого Дома, который прячется в самом низу. Оттуда, согласно легенде, никто не может вернуться, потому что предел человеческих возможностей находится уже на «уровне B». Заверяю — это не имеет почти никакого отношения к реальному положению дел. Уровней не пять и не шесть, а как минимум два десятка — потом я перестал их различать и сбился со счёта. Уф. Постараюсь как-то рассказать о них, чтобы было понятно — мне очень важно, чтобы у тебя получилось разобраться в этой системе и, если получится, исправить допущенные мной неточности. К чёрту буквы, мне всегда было проще обзывать их цифрами — причём римскими, чтобы не потерять в общей куче арабских чисел.
Уровень I
Общедоступные страницы, которые легко находятся любым поисковиком. Думаю про это ты знаешь гораздо лучше меня — я никогда не был завсегдатаем популярных сайтов, не читал мировые новости, даже почту завёл исключительно ради тех гадов, которым позарез нужна регистрация. Тут рыбы нет — разве что очистки с барского стола, на которые все молятся, как на Тайную Истину.
Уровень II
На этом ярусе живут разные ссылки, которые открываются только при наличии особых возможностей. Я имею в виду i2p, Gopher, инвайты, админские страницы и всё в таком роде. В принципе, здесь тоже нет ничего сверхъестественного, хотя сама информация, безусловно, представляет некоторый интерес. Я имею в виду, что лично мне уже всё равно, насколько элитный контент там хранится — видал и покруче.
Уровень III
Этот уровень я назвал системным, потому что большая его часть состоит из спецстраниц, которые нужны для работы сети, но никак себя не проявляют. Ну как системные файлы любой большой программы, которые трогать вообще никогда не надо, и даже админу доступ к ним закрыт. Пожалуй, провайдерских полномочий таки бывает достаточно, но далеко не всегда.
Уровень IV
А вот с этого момента надо держаться крепче. Кое-где в Интернете есть места, где он соприкасается с другими сетями — в основном правительственными и всякими ФБР. Ну, про конкретно ФБР не знаю, но если тебе что-то говорят такие аббревиатуры, как RCT, NGLEE или Y72, то ты понимаешь, о чём я. В точках их пересечения с Интернетом стоят системы защиты, по сравнению с которыми запароленный десятизначным словом архив выглядит птичьей кормушкой. Но существуют и, скажем так, мёртвые сети, которые больше никем не используются — как древние города, занесённые песком и поросшие травой, но всё же не сгинувшие окончательно. Я пробирался через нечто под названием Gwayin — это какие-то иероглифы, не знаю их смысла. Если коротко, то на первый взгляд оно было похоже на склад каких-то людей в чёрном — непонятные досье, отчёты и прочее. Из этого 99 % — документы полувековой давности о каких-то торговых сделках на довольно скромные суммы и прочая ерунда. Ни НЛО, ни тайных заговоров, ни компромата — одним словом, так себе добыча. Будь они на первом уровне, все бы мимо проходили, не вру. А вот оставшийся процент… Там были некие чертежи, смахивающие на простенькие ЭВМ, но какие-то странные. Например, как тебе электрическая схема, частью которой является миска с яблочным пюре? Ещё нашлись инструкции к ним, примерно такой же степени упоротости, вроде того, что перед включением этого прибора миску требовалось разбить чем-то тяжёлым, и чем сильнее удар — тем лучше. Думаю, ты понимаешь, к чему я клоню, да? Ради интереса я собрал эту хрень, переходник к ней, сделал всё, как надо… И вышел на следующий уровень. Если что — все чертежи ещё там, только что специально проверил. Сразу предупреждаю — в центр отмеченного квадратом узла переходника ничего не втыкай, а то угробишь и себя, и комп, и соседей.
Уровень V
Сюда, как я теперь понимаю, можно забраться и другим путём — только для этого нужна машинерия, которая сейчас (начало 2014 года) есть только в самых навороченных лабораториях, и то в виде прототипов. Может быть, к тому моменту, как ты это читаешь, кварковые компьютеры уже устареют и этот уровень станет продолжением второго или даже первого, но пока что всё обстоит по-моему. Здесь находятся экспериментальные сайты, основанные на совершенно неведомых мне протоколах и всяких троичных системах. Пока у тебя нет подходящего оборудования, даже не пытайся туда сунуться — простое железо, к которому я привык, вообще не воспримет это, как информацию. Мне думается, что на заре компьютерной эры человечество экспериментировало с разными вариантами, но выбрало двоичный код и всё остальное. Это как кембрийский взрыв миллионы лет назад, когда океаны были доверху забиты корявыми существами, из которых лишь единицы смогли дожить до наших дней. А тут, выходит, тупиковые ветви эволюции компьютеров не исчезли полностью и постепенно доводятся до ума вдали от любопытных глаз. Не знаю, так это или нет, но очень хочу узнать правду. В общем, на этих сайтах полно интересных вещей по теме альтернативной вычислительной техники, но у меня от них мозг плавится. Ты уже примерно знаешь, что откроется взору, поэтому тебе должно быть полегче. Почти всё необходимое для перехода ещё глубже можешь собрать самостоятельно — я так делал, благо руки растут из нужного места. Кое-что на кухне изготовить вряд ли получится, но чёрный рынок всегда поможет — второй уровень, если что. Как приладить ко всему этому те странные инструменты для попадания на пятый, надеюсь, разберёшься — без них, к сожалению, ничего не выйдет. Ну, у меня не вышло — хотя я теперь не уверен, что для выхода в сеть вообще необходим компьютер.
Уровень VI
Отсюда как раз начинается мистика. Далеко не все сети физически пересекаются с Интернетом, многие вообще ограничены двумя или тремя компьютерами. Тем не менее, каким-то образом можно попасть даже туда. Должно быть, всё дело в каких-то квантовых эффектах, но для меня это китайская грамота. С другой стороны, зачем тогда яйцеголовым скрывать от простого народа достижения в этих областях? С практической точки зрения это было бы очень логично — информационная безопасность, как-никак.
Уровень VII
Тебе, наверное, приходилось слышать о том, как странно себя ведут элементарные частицы? Мол, в прошлое могут попасть, находятся в нескольких местах сразу, реагируют на наблюдателя… Возможно, здешние сайты работают по этому же принципу. Или нет — я никогда не был силён в таких вещах, чтобы что-то утверждать. Короче, тут можно посмотреть то, что только должно быть создано — посты на форумах, трейлеры фильмов из будущего, итоги 2027 года и так далее, и тому подобное. Не знаю, как это происходит, но за три года подобного нетсталкерства, насколько точно это слово передаёт такое занятие, повидал очень многое, в том числе вещи, которым затрудняюсь подобрать хоть сколько-то адекватное определение. В доказательство своих слов приведу три примера грядущих мемов, а ты уж думай, что хочешь. Первая — «Бутылку-то заберите!» с вирусных картинок. Это, кажется, из 2014. Вторая — «растущий дом» из рекламы автомобиля 2016, вернее, из пародии на неё. И, наверное, «Дяденька Авазалай», книга, написанная где-то в 2038 или 2039 — на тот случай, если моё послание затеряется слишком надолго. Можешь проверить, сбудется это или нет — во всяком случае, я не знаю, что ещё могу сделать. Они хотя бы легко поддаются проверке. Да, так вот — эти несуществующие сайты ведут себя крайне странно. Знаешь шутку про полосу загрузки? Здесь всё ещё хлеще — страница откроется, только если совершать определённый «ритуал». Например, набрать ссылку вручную, а не копировать её. Или, скажем, моргать ровно два раза в секунду, пока сайт не догрузится целиком. Один раз пришлось использовать два монитора и две мыши сразу. Какой-то закономерности я не нашёл, но она определённо есть. Положись на интуицию, помедитируй как следует — тогда всё должно получиться. Тебе, скорее всего, придётся неоднократно улучшать компьютер, прикручивая к нему разные хреновины, которые в принципе не должны работать. Более подробные инструкции ты сможешь найти на некоторых сайтах этого и следующих уровней. Только не повторяй моих ошибок и не делай этого в одиночку — мне очень не хочется, чтобы с тобой произошло непоправимое.
Уровень VIII
Если тебе вдруг удастся начать разговор с кем-то на тех сайтах — значит, ты уже на этом уровне. По ряду причин я не имею права рассказ
Треугольники
Телефон зазвонил глубокой ночью.
— Алло? — сонный женский голос.
— Алло! Алло! — взволнованный мужской. — Куда я попал?
— А куда вы звоните?
— Ох... неважно. Главное, что вы ещё живы.
— Что-что?
— Вы ещё живы. Я уже отчаялся найти кого-либо...
— Спокойной ночи, урод.
Короткие гудки.
Через минуту аппарат опять взорвался трелью. На этот раз он звонил дольше.
— Алло?
— Слушайте, это опять я. Ради Бога, не кладите трубку! Я... я просто хочу вас предупредить.
— Вы хоть представляете, который час?! Может, мне в милицию позво...
— Нет-нет, не надо в милицию. Хотя нет — звоните. Ну да, звоните. Я перезвоню через три минуты. Может, тогда вы мне поверите. Ага?
Короткие гудки.
Прошло три минуты. Звонок.
— ... нимите трубку! Ну, поднимите же!
— Я слушаю.
— Слава Богу! Вы здесь. Уже звонили в милицию?
— Нет.
— Почему?
— А с чего мне это делать?
— Но вы же обещали!
— Ничего я не обещала. Я отключаю телефон. Прощайте.
— Нет! Постойте! Не на...
В динамике — звенящая тишина.
Спустя некоторое время телефон заревел опять.
— Алло?
— Это вы?
— Да, это я.
— Вы сказали, что отключите телефон...
— Отключила, подождала и включила. Не знала, какой вы настырный тип.
— Хорошо. Это очень хорошо. Слушайте... мне сложно держать себя сейчас в руках. Наверное, я кажусь пьяным или сумасшедшим. Да?
— В яблочко.
— Но это не так! Я абсолютно нормален! Просто... напуган... до смерти...
— И что вас так напугало?
— Вы живёте одна?
— Что?
— Вы одна в квартире? Сейчас, в этот самый момент.
— До свиданья.
— Нет! Нет! Ну... ну девушка, Господом Богом прошу! Я просто за вас беспокоюсь, понимаете?
— Нет.
— А вы выслушаете меня, если я попытаюсь объяснить? Обещаете дослушать?
— Нет.
— Ох... Хорошо. Но хотя бы скажите — у вас включён телевизор?
— К чему вам это знать?
— Просто ответьте, умоляю!
— Нет, не включён.
— Отлично. А компьютер?
— У меня нет компьютера.
— А окно? Закрыты все окна?
— Ещё бы, сейчас ведь ночь... придурок.
— Отлично. Просто отлично! Но это ещё не гарантия безопасности...
— Вы скажете что-нибудь толковое, или мне пойти ложиться?
— Не уходите! Я объясню. Я всё-всё объясню. Просто сначала скажите, как мне обращаться к вам. Меня зовут Сергей.
— Ну, скажем... Ирина.
— Ирина. Красивое имя... Вы слушаете?
— Пока терплю.
— Спасибо. Понимаете, Ирина, я, когда вечером ложился спать, тоже ничего не знал, как и вы. Я инженер, работаю на алюминиевом заводе. Знаете такой в нашем городе?
— Угу.
— Пришёл с работы, поужинал, посмотрел телевизор и лёг спать. Я всегда выключаю телевизор перед сном. И окна закрываю. Наверное, потому и жив остался...
— Что?
— Жив. Вас это удивляет?
— С чего вам умирать?
— Треугольники.
— Не поняла?
— Обо всём по порядку. Ради Бога, не перебивайте меня. Мне и без того трудно. Договорились?
— ...
— В общем, я лёг, потом проснулся где-то в полночь. У меня есть сосед, жуткий пьяница, иногда буянит ночи напролёт. Я услышал какие-то шумы и крики в его квартире, это мешало спать. Поэтому я поднялся, вышел в подъезд. Хотел дать понять пьянчужке, что, кроме него, в этом доме тоже люди живут... Вы здесь?
— Да.
— В общем... стоя в подъезде, я понял, что шумы исходят не только из соседней квартиры, но и из других тоже. Наверное, из всех квартир. Такой звук, как будто манная каша варится — чавк, чавк. И крики, как под подушкой.
— ...
— Но я всё-таки постучался к соседу. Он мне не открыл, и я перешёл к следующей квартире.
— Разумно.
— Там тоже не открыли. Я начал побаиваться, но пошёл к третьей квартире. Вот у них было открыто. Настежь.
— И?
— И! Хорошо вам говорить об этом, когда вы ничего не видели!
— ...
— Погодите! Извините. Я сорвался. Но поймите, мне страшно вспоминать об этом.
— Что там было?
— Треугольники.
— Какие треугольники?
— Такие, красные. Как будто из транспаранта вырезанные. Мне показалось, они не очень большие. Размером с ладонь. Но их было очень много.
— ...
— Да, их было много! Они были повсюду. Влетали в окно, струились целыми потоками из монитора и из экрана телевизора. И ещё реют, как будто на ветру...
— ...
— Если видят человека — вот так подлетают и проникают ему в нос, в рот, даже в уши. Как вода. Я сам видел. Там был мужчина... и жена, и дети... они все лежали на полу, задохнувшиеся. У них были синие-синие лица...
— Что за чушь вы несёте?!
— Не чушь! Не верите, сами подойдите к окну и посмотрите. Их там, должно быть, миллионы, в воздухе.
— ...
— Нет! Не подходите к окну! Господи, к чему я вас толкаю!.. Не подходите, слышите? Они вас увидят! Ирина, вы там?
— Я стою на месте...
— Умница! Молодчина. Не приближайтесь ни к окну, ни к телевизору. Мало ли что. А я пока буду рассказывать. Я как увидел весь этот кошмар — у меня волосы на голове дыбом встали. Не помню, как вернулся в свою квартиру. Помню только, как запирал дверь входа, и там успел просочиться через щель один треугольник. Из особо крупных. Кроваво-красный. Но он был один, я с ним справился. Он попытался залезть в мой нос, а я его поймал рукой, вот так схватил с двух сторон — и разорвал. Кровь у него серая. Да, у них есть кровь, хотя они совершенно плоские и красной расцветки. Ума не приложу, как может такое быть.
— Знаете, мне надоело слушать этот бред. Пожалуй, мне действительно стоило звонить в милицию. Или в психушку.
— Ну так звоните! Я же вам с самого начала предлагал! Звоните и убедитесь, что никто не берёт, там все мертвы! Все в городе мертвы, может быть, только мы с вами и остались! Думаете, я не звонил? Думаете, я не кричал в эту треклятую трубку?.. Да я всех знакомых обзвонил! Никто не отвечает! Тогда я стал просто набирать случайные номера, лишь чтобы на кого-то наткнуться. И попал к вам. Я не могу даже выйти на улицу, потому что вижу, что их там, на улице, целая туча. Если подойдёте к окну, то наверняка увидите их, но я ещё раз говорю: не стоит этого делать.
— Если вы не подходили к окну, то как узнали, что они там?
— Я подходил. Один раз, сдуру, когда был не в себе. Повезло, что они меня не заметили. Если бы увидели... брр, не хочу думать.
— Ну, и что это тогда такое? Эти треугольники?
— Откуда я знаю! Теперь вы знаете всё, что знаю я. Может, они прилетели из другой галактики. Или из другого измерения. Я же говорил, что они выходят из экранов телевизоров. Знаете, Ирина, что мне это напомнило? Такой мультик с черепашками — вы, наверное, смотрели его в детстве, — там плохиши появляются из какого-то экрана, а говорят, что из «Измерения Икс». Очень похоже было.
— Да, я уверена, что так оно и было. Прощайте.
— Нет! Ирина, вы же обещали! Обещали не бросать трубку! Я не хочу оставаться один! Они здесь, они уже слышат меня! Ириноч...
Короткие гудки. Мгновением позже шнур выдернули из розетки, и в мембране вновь стало тихо.
Она повернулась к окну, скрытому за плёнкой занавески, и немного постояла в раздумье. Желание спать пропало. Медленно-медленно, крадущимися шагами она подошла к занавескам и раздвинула их. Внизу были огни города. Обычная мирная картина. Небо было в тучах, поэтому луны и звёзд сегодня не было видно.
...или их не видно, потому что небо загораживают сотни, миллионы, миллиарды крошечных треугольников? Вот оно, вот: если задержать глаза на тучах, то как будто они шевелятся, рассыпаются на отдельные частички, потом собираются вновь...
Треугольники. Красные треугольники, несущие смерть.
Она прислушалась. В доме было тихо. Как-то слишком тихо. Во всех квартирах — оглушительная тишина.
Стараясь не ускорять шаг, она подошла к телефону, подключила его и быстро набрала знакомый номер. Длинные гудки. После десятого гудка она нажала на кнопку сброса и набрала другой номер. Вызов. Вызов. Нет ответа. Её затрясло.
Третий номер, четвёртый... Молчание. Ну конечно, успокаивала она себя, ведь на дворе самый тихий час ночи, кто будет вставать...
Но вот, наконец, трубку взяли. Она едва не рассмеялась от радости.
— Алло? — сонный женский голос.
— Алло! — закричала она. — Настюша, ты? Господи, как я рада! Это я.
— М-м... слушай, подружка, на часы давно смотрела?
— Да. То есть нет. Мне просто нужно было тебе позвонить позарез.
— И по какому делу, интересно?
— Понимаешь... треугольники.
— Какие треугольники?
— Алло? — сонный женский голос.
— Алло! Алло! — взволнованный мужской. — Куда я попал?
— А куда вы звоните?
— Ох... неважно. Главное, что вы ещё живы.
— Что-что?
— Вы ещё живы. Я уже отчаялся найти кого-либо...
— Спокойной ночи, урод.
Короткие гудки.
Через минуту аппарат опять взорвался трелью. На этот раз он звонил дольше.
— Алло?
— Слушайте, это опять я. Ради Бога, не кладите трубку! Я... я просто хочу вас предупредить.
— Вы хоть представляете, который час?! Может, мне в милицию позво...
— Нет-нет, не надо в милицию. Хотя нет — звоните. Ну да, звоните. Я перезвоню через три минуты. Может, тогда вы мне поверите. Ага?
Короткие гудки.
Прошло три минуты. Звонок.
— ... нимите трубку! Ну, поднимите же!
— Я слушаю.
— Слава Богу! Вы здесь. Уже звонили в милицию?
— Нет.
— Почему?
— А с чего мне это делать?
— Но вы же обещали!
— Ничего я не обещала. Я отключаю телефон. Прощайте.
— Нет! Постойте! Не на...
В динамике — звенящая тишина.
Спустя некоторое время телефон заревел опять.
— Алло?
— Это вы?
— Да, это я.
— Вы сказали, что отключите телефон...
— Отключила, подождала и включила. Не знала, какой вы настырный тип.
— Хорошо. Это очень хорошо. Слушайте... мне сложно держать себя сейчас в руках. Наверное, я кажусь пьяным или сумасшедшим. Да?
— В яблочко.
— Но это не так! Я абсолютно нормален! Просто... напуган... до смерти...
— И что вас так напугало?
— Вы живёте одна?
— Что?
— Вы одна в квартире? Сейчас, в этот самый момент.
— До свиданья.
— Нет! Нет! Ну... ну девушка, Господом Богом прошу! Я просто за вас беспокоюсь, понимаете?
— Нет.
— А вы выслушаете меня, если я попытаюсь объяснить? Обещаете дослушать?
— Нет.
— Ох... Хорошо. Но хотя бы скажите — у вас включён телевизор?
— К чему вам это знать?
— Просто ответьте, умоляю!
— Нет, не включён.
— Отлично. А компьютер?
— У меня нет компьютера.
— А окно? Закрыты все окна?
— Ещё бы, сейчас ведь ночь... придурок.
— Отлично. Просто отлично! Но это ещё не гарантия безопасности...
— Вы скажете что-нибудь толковое, или мне пойти ложиться?
— Не уходите! Я объясню. Я всё-всё объясню. Просто сначала скажите, как мне обращаться к вам. Меня зовут Сергей.
— Ну, скажем... Ирина.
— Ирина. Красивое имя... Вы слушаете?
— Пока терплю.
— Спасибо. Понимаете, Ирина, я, когда вечером ложился спать, тоже ничего не знал, как и вы. Я инженер, работаю на алюминиевом заводе. Знаете такой в нашем городе?
— Угу.
— Пришёл с работы, поужинал, посмотрел телевизор и лёг спать. Я всегда выключаю телевизор перед сном. И окна закрываю. Наверное, потому и жив остался...
— Что?
— Жив. Вас это удивляет?
— С чего вам умирать?
— Треугольники.
— Не поняла?
— Обо всём по порядку. Ради Бога, не перебивайте меня. Мне и без того трудно. Договорились?
— ...
— В общем, я лёг, потом проснулся где-то в полночь. У меня есть сосед, жуткий пьяница, иногда буянит ночи напролёт. Я услышал какие-то шумы и крики в его квартире, это мешало спать. Поэтому я поднялся, вышел в подъезд. Хотел дать понять пьянчужке, что, кроме него, в этом доме тоже люди живут... Вы здесь?
— Да.
— В общем... стоя в подъезде, я понял, что шумы исходят не только из соседней квартиры, но и из других тоже. Наверное, из всех квартир. Такой звук, как будто манная каша варится — чавк, чавк. И крики, как под подушкой.
— ...
— Но я всё-таки постучался к соседу. Он мне не открыл, и я перешёл к следующей квартире.
— Разумно.
— Там тоже не открыли. Я начал побаиваться, но пошёл к третьей квартире. Вот у них было открыто. Настежь.
— И?
— И! Хорошо вам говорить об этом, когда вы ничего не видели!
— ...
— Погодите! Извините. Я сорвался. Но поймите, мне страшно вспоминать об этом.
— Что там было?
— Треугольники.
— Какие треугольники?
— Такие, красные. Как будто из транспаранта вырезанные. Мне показалось, они не очень большие. Размером с ладонь. Но их было очень много.
— ...
— Да, их было много! Они были повсюду. Влетали в окно, струились целыми потоками из монитора и из экрана телевизора. И ещё реют, как будто на ветру...
— ...
— Если видят человека — вот так подлетают и проникают ему в нос, в рот, даже в уши. Как вода. Я сам видел. Там был мужчина... и жена, и дети... они все лежали на полу, задохнувшиеся. У них были синие-синие лица...
— Что за чушь вы несёте?!
— Не чушь! Не верите, сами подойдите к окну и посмотрите. Их там, должно быть, миллионы, в воздухе.
— ...
— Нет! Не подходите к окну! Господи, к чему я вас толкаю!.. Не подходите, слышите? Они вас увидят! Ирина, вы там?
— Я стою на месте...
— Умница! Молодчина. Не приближайтесь ни к окну, ни к телевизору. Мало ли что. А я пока буду рассказывать. Я как увидел весь этот кошмар — у меня волосы на голове дыбом встали. Не помню, как вернулся в свою квартиру. Помню только, как запирал дверь входа, и там успел просочиться через щель один треугольник. Из особо крупных. Кроваво-красный. Но он был один, я с ним справился. Он попытался залезть в мой нос, а я его поймал рукой, вот так схватил с двух сторон — и разорвал. Кровь у него серая. Да, у них есть кровь, хотя они совершенно плоские и красной расцветки. Ума не приложу, как может такое быть.
— Знаете, мне надоело слушать этот бред. Пожалуй, мне действительно стоило звонить в милицию. Или в психушку.
— Ну так звоните! Я же вам с самого начала предлагал! Звоните и убедитесь, что никто не берёт, там все мертвы! Все в городе мертвы, может быть, только мы с вами и остались! Думаете, я не звонил? Думаете, я не кричал в эту треклятую трубку?.. Да я всех знакомых обзвонил! Никто не отвечает! Тогда я стал просто набирать случайные номера, лишь чтобы на кого-то наткнуться. И попал к вам. Я не могу даже выйти на улицу, потому что вижу, что их там, на улице, целая туча. Если подойдёте к окну, то наверняка увидите их, но я ещё раз говорю: не стоит этого делать.
— Если вы не подходили к окну, то как узнали, что они там?
— Я подходил. Один раз, сдуру, когда был не в себе. Повезло, что они меня не заметили. Если бы увидели... брр, не хочу думать.
— Ну, и что это тогда такое? Эти треугольники?
— Откуда я знаю! Теперь вы знаете всё, что знаю я. Может, они прилетели из другой галактики. Или из другого измерения. Я же говорил, что они выходят из экранов телевизоров. Знаете, Ирина, что мне это напомнило? Такой мультик с черепашками — вы, наверное, смотрели его в детстве, — там плохиши появляются из какого-то экрана, а говорят, что из «Измерения Икс». Очень похоже было.
— Да, я уверена, что так оно и было. Прощайте.
— Нет! Ирина, вы же обещали! Обещали не бросать трубку! Я не хочу оставаться один! Они здесь, они уже слышат меня! Ириноч...
Короткие гудки. Мгновением позже шнур выдернули из розетки, и в мембране вновь стало тихо.
Она повернулась к окну, скрытому за плёнкой занавески, и немного постояла в раздумье. Желание спать пропало. Медленно-медленно, крадущимися шагами она подошла к занавескам и раздвинула их. Внизу были огни города. Обычная мирная картина. Небо было в тучах, поэтому луны и звёзд сегодня не было видно.
...или их не видно, потому что небо загораживают сотни, миллионы, миллиарды крошечных треугольников? Вот оно, вот: если задержать глаза на тучах, то как будто они шевелятся, рассыпаются на отдельные частички, потом собираются вновь...
Треугольники. Красные треугольники, несущие смерть.
Она прислушалась. В доме было тихо. Как-то слишком тихо. Во всех квартирах — оглушительная тишина.
Стараясь не ускорять шаг, она подошла к телефону, подключила его и быстро набрала знакомый номер. Длинные гудки. После десятого гудка она нажала на кнопку сброса и набрала другой номер. Вызов. Вызов. Нет ответа. Её затрясло.
Третий номер, четвёртый... Молчание. Ну конечно, успокаивала она себя, ведь на дворе самый тихий час ночи, кто будет вставать...
Но вот, наконец, трубку взяли. Она едва не рассмеялась от радости.
— Алло? — сонный женский голос.
— Алло! — закричала она. — Настюша, ты? Господи, как я рада! Это я.
— М-м... слушай, подружка, на часы давно смотрела?
— Да. То есть нет. Мне просто нужно было тебе позвонить позарез.
— И по какому делу, интересно?
— Понимаешь... треугольники.
— Какие треугольники?
Больница
Проходил я интернатуру в клинике при кафедре, да, есть в нашем задрищенске мед факультет, но был у нас, так сказать, один практический курс, который мы проходили в ЦРБ — центральной районной больнице. То есть реально дежуришь, как врач, в отделении, в приемнике, это тебе не Москва или Питер, где никогда интерна одного не оставят. Клиника при кафедре была не ахти, а ЦРБ так вообще разваливалась, больниц не хватало, койки всегда забиты были, больные лежали в коридорах. Идешь по коридору, а там насрано, наблевано, кто-то драться собрался, а кто-то вообще умер.
Говорили что больниц было больше, но одна больница сгорела уже как 2 года. И вот работал там в терапии один доктор, с которым мы коротали дежурство в оставшейся ЦРБ, он-то мне и рассказал эту странную историю.
Обычная ЦРБ. Гнилая, старая, корпуса тридцатых-сороковых годов, но сделанные как-то по-особенному хуево. Корпусов было два: один туберкулезный, другой для всех остальных, но туберкулезный еще в 80-х снесли, чтобы построить что-то новое, и так ничего не построили. 5 этажей, хирургия, две терапии, гинекология и реанимация. Очень неплохо в плане разнообразия, вот только оборудования нихуя: в реанимации один старый монитор, два изношенных буржуйных ИВЛа (которые дышат) и 3 наших РО-6.
С лекарствами хуево, но тогда было куда меньше бумажной волокиты, чем сейчас, достать было проше. Анализы такие же. Контингент соответствующий: деградирующее население, люмпены и старики с добавлением выблядков и небольшим количеством чурок. Врачи пьют, главврач ворует, все как у людей, короче.
В больнице проблемы были от всех отделений, потому что здоровые в больницы не попадают, а больные и увечные имеют свойство помирать. Но больше всех проблем доставляла конечно реанимация.
Надо сразу сказать, что в реанимации умирали часто и помногу. Умирали от многих причин, но больше всего было синяков, наркоманов, побито-сбитых и прочих маргиналов, одиноких бабушек и дедушек с запущенными пролежнями, инсультами, онкологией. Главврач хоть и был мудаком и гандоном, но понимал что ругать реаниматологов за сверхсмертность себе дороже. Они могли сказать: "За эти деньги и на таком оборудовании соси свой хуй сам," — и свалить, и потому он лишь иногда грозил пальчиком, улыбаясь свиной харей.
В больнице не было своего морга, трупы отвозили на вскрытие в морг при медфакультете, но, как ни странно, у нее был свой патологоанатом, Никодимыч, который там эти трупы вскрывал, а на пятиминутки и клинические конференции приезжал в больницу. Но это днем. Ночью, понятное дело, гнать труповозку через весь город никто не хотел и потому трупы складировали в коридоре реанимации. Сама реанимация была довольно мрачным местом, насколько это вообще возможно: с местами побитым кафелем, ржавыми койками, сквозняком из окон и торчащими трубами. Окна ее выходили на густой лес, хотя это больным в ней было большей частью пофиг. Через всю реанимацию тянулся коридор, покрашенный тогда в коричневато-бежевый цвет, ныне ставший вообще каким-то ржавым. Пол в реанимации был кафельным, с той же самой текстурой в цветочек что и в морге, а в коридоре был старый, гнилой линолеум. И был там лифт, по которому толстая баба Маня возила периодически больных вверх-вниз, на рентген например, или в ту же реанимацию. В другом конце был выход в приемный покой, ближе к нему трупы и ставили (а в ночь один-два трупа были гарантированы), но однажды главврач, гуляя вместе с начмедом по своей вотчине, приметил, что как бы негоже приезжающим в новоселье в больничку видеть прежних ее жильцов в виде мертвом и весьма поганом, отчего приказал немедленно найти для ночных жмуров иное место. И его нашли. Сразу за лифтом был некий закуток, куда никогда не падал солнечный свет, тускло освещенный лампочкой с другой стороны коридора. Ничего особенно в нем не было, раньше в нем иногда ставили всякое барахло, баллоны с кислородом, но оказалось, что он отлично подходил, чтобы туда поставить каталку или две со жмурами. Почему никто не догадался ставить их туда раньше — никто не знал. Как оказалось, не зря.
Все началось с того что как-то утром нашли труп одного помершего на полу рядом с каталкой. Лежал он лицом вниз, забрызгав весь пол кровавой мокротой (был до этого на ИВЛ через трахеостому) с вытянутой вперед рукой. Решили, что неаккуратно положили, хотя санитарки и врач божились, что положили надежно. Кто-то мрачно пошутил, что те еще живых больных отправляют в мертвяцкий угол и там те летят с каталки. И в самом деле — не фиксировать же жмуров как иных психов? Через неделю случай опять повторился. На этот раз утром на полу нашли бабку, скончавшуюся от инсульта. Опять полезли злые слухи, тем более она лежала тоже необычно: одна нога была подогнута под тело, обе руки были вытянуты вперед. Как она смогла так изменить позу, будучи в трупном окоченении — хуй знает. Мертвяки ж обычно как полено.
Реаниматолог, уже другой, тыкал в анализы и ЭКГ и доказывал что когда ее переложили, она была мертвее мертвых. "Да, а как мы объясним родным что у нее сломан нос?" — спросил начмед. Родным было пофиг, сломанный нос поправлялся прозектором в морге и не влиял на товарный вид.
Тем не менее, покойников продолжали класть на каталку в мертвяцкий угол. Реанимационных мест было 5, и когда кто-то умирал, его не держали в постели до утра, так как могло поплохеть кому-нибудь в отделениях и нужна была свободная койка. И трупы, которые днем увозились в морг без промедления, ночью продолжали оставаться в углу под простынкой, а иногда и без нее.
Тогда-то у нашего патологоанатома, Никодимыча, хорошего, кстати, мужика, зародились какие-то подозрения. Он вынес на пятиминутке замечание докторам, что они неверно указывают время смерти, ошибаясь на много часов. Его спросили на каком основании. Он сказал что хоть и не судмедэксперт, но признаки смерти и время их наступления знает. По его словам у тех злополучных трупов из реанимации трупное окоченение иногда слабое, а иногда и вовсе отсутствует, тогда как по всем законам танатологии оно должно быть максимальным к моменту поступления в морг. Главврач сухо его поблагодарил за замечание и перевел разговор на другую тему.
Уже потом за бутылкой Никодимыч жаловался заведующей хирургией на то, что трупы из реанимации уж больно необычные.
Причины смерти там разные, соответственно органы должны быть разными, но у всех отмечались странные микроразрывы на гистологии многих органов — сердца, мышц, кишечника. Причем без признаком воспаления — они были совсем свежими, за несколько минут до смерти, или даже... Иногда было полнокровие органов, обычное для быстрой смерти, но каким-то необычным было обескровливание мышц и конечностей, а также миокарда. У одного мужика, умершего от лейкоза, кровь была практически серой, то есть пишут, конечно, что у больных лейкозом она светлее обычного, но не серая же, причем умер он не от избытка опухолевых клеток, а от сепсиса на фоне иммунодефицита. Другой больной помер — отдельная история, несчастный микроцефал, человеком его назвать не поворачивается язык, приехал помирать, портить статистику. Мама у него явно была сама с нарушениями в психике, ибо родив тянула до 11 лет, хотя уже в два месяца, когда кроме безусловных рефлексов не появилось ни одного условного, ему посмотрели голову ультразвуком (у деток кости тонкие) и не убедились что из-за внутриутробной катастрофы (инфекция, наверняка) от мозгов выше ствола не осталось два пузыря мозговых оболочек. Мамашка его тянула, спасала от пролежней, кормила через зонд и меняла памперсы, пока его скрючивало спинальными автоматизмами, в помрачении ума, вместо того, чтобы дать природе сделать свое дело, однако потом у нее случился инсульт и она сама опустилась до уровня овоща уже в другой больничке. Доставили его в больницу и, по приказу главврача, отправили в реанимацию. Почему ребенка в взрослую больницу? А детских у нас давно нет. Почему не в дом инвалида? Их тоже уже нет. Главврача про себя врачи отматерили он что думал, ребенок встанет и пойдет?
Ага, министром станет. В реанимации хотели было задушить срущееся земноводное подушкой, но ограничились просто минимальным уходом, отчего через 3 дня у него образовался огромный вонючий пролежень на крестце и поменьше на лопатках и затылке, через 4 дня поднялась температура, через 5 дней температура исчезла, как и исчез диурез, тонус в мышцах и глотательный рефлекс(вместе с дыханием единственный признак активности его мозгового ствола), а еще через полдня исчез пульс и дыхание. Его, как полагается, продержали ночь в коридоре и направили на вскрытие. А на вскрытии, кроме признаков сесписа и полного присутсвия отсутствия мозга, снова блядские микроразрывы мышц, а впридачу надрывы связок и даже порванный мениск коленного сустава. Как будто перед смертью он активно дергался. "Но он не дергался перед смертью, он лежал в атонической коме, как ему и полагается!", били себя о грудь реаниматологи. А микроразрывы были даже на недоразвитых глазных мышцах (Никодимыч скрупулезен), хотя сомнительно, что это существо глазами вообще в жизни двигало. И снова никаких признаков воспаления, ну там инфильтрации нейтрофилами в области разрывов, отека. Про окоченение и не говорю, ожидать от кукольного тельца какого-то окоченения не приходится. Всем оставалось чесать голову. Ни на какие анализы, конечно, ничто не направляли, денег нет и оборудование, единственная лаборантка эритроциты считает в камере Горячева. Никодимыч, конечно, не договаривал многое, так — бурчал. Он ко многому привык, атеист до мозга костей. С ним иногда говорил главврач за закрытыми дверьми, о чем — неизвестно.
Кто-то говорил, что Никодимыч писал два посмертных эпикриза, один докторам, официальный, второй куда-то наверх, главврачу, а то и выше.
Жмуры продолжали изредка падать, их продолжали складировать в том углу. Всем было, как всегда, похуй.
Однажды осенью дежурил веселый такой реаниматолог Петрович. Неплохой врач, только иногда уходивший в запои, но 2-3 запоя в году для наших мест это даже не намек на алкоголизм. И дежурил он в ночь, один. Вечером попрощался с к
Говорили что больниц было больше, но одна больница сгорела уже как 2 года. И вот работал там в терапии один доктор, с которым мы коротали дежурство в оставшейся ЦРБ, он-то мне и рассказал эту странную историю.
Обычная ЦРБ. Гнилая, старая, корпуса тридцатых-сороковых годов, но сделанные как-то по-особенному хуево. Корпусов было два: один туберкулезный, другой для всех остальных, но туберкулезный еще в 80-х снесли, чтобы построить что-то новое, и так ничего не построили. 5 этажей, хирургия, две терапии, гинекология и реанимация. Очень неплохо в плане разнообразия, вот только оборудования нихуя: в реанимации один старый монитор, два изношенных буржуйных ИВЛа (которые дышат) и 3 наших РО-6.
С лекарствами хуево, но тогда было куда меньше бумажной волокиты, чем сейчас, достать было проше. Анализы такие же. Контингент соответствующий: деградирующее население, люмпены и старики с добавлением выблядков и небольшим количеством чурок. Врачи пьют, главврач ворует, все как у людей, короче.
В больнице проблемы были от всех отделений, потому что здоровые в больницы не попадают, а больные и увечные имеют свойство помирать. Но больше всех проблем доставляла конечно реанимация.
Надо сразу сказать, что в реанимации умирали часто и помногу. Умирали от многих причин, но больше всего было синяков, наркоманов, побито-сбитых и прочих маргиналов, одиноких бабушек и дедушек с запущенными пролежнями, инсультами, онкологией. Главврач хоть и был мудаком и гандоном, но понимал что ругать реаниматологов за сверхсмертность себе дороже. Они могли сказать: "За эти деньги и на таком оборудовании соси свой хуй сам," — и свалить, и потому он лишь иногда грозил пальчиком, улыбаясь свиной харей.
В больнице не было своего морга, трупы отвозили на вскрытие в морг при медфакультете, но, как ни странно, у нее был свой патологоанатом, Никодимыч, который там эти трупы вскрывал, а на пятиминутки и клинические конференции приезжал в больницу. Но это днем. Ночью, понятное дело, гнать труповозку через весь город никто не хотел и потому трупы складировали в коридоре реанимации. Сама реанимация была довольно мрачным местом, насколько это вообще возможно: с местами побитым кафелем, ржавыми койками, сквозняком из окон и торчащими трубами. Окна ее выходили на густой лес, хотя это больным в ней было большей частью пофиг. Через всю реанимацию тянулся коридор, покрашенный тогда в коричневато-бежевый цвет, ныне ставший вообще каким-то ржавым. Пол в реанимации был кафельным, с той же самой текстурой в цветочек что и в морге, а в коридоре был старый, гнилой линолеум. И был там лифт, по которому толстая баба Маня возила периодически больных вверх-вниз, на рентген например, или в ту же реанимацию. В другом конце был выход в приемный покой, ближе к нему трупы и ставили (а в ночь один-два трупа были гарантированы), но однажды главврач, гуляя вместе с начмедом по своей вотчине, приметил, что как бы негоже приезжающим в новоселье в больничку видеть прежних ее жильцов в виде мертвом и весьма поганом, отчего приказал немедленно найти для ночных жмуров иное место. И его нашли. Сразу за лифтом был некий закуток, куда никогда не падал солнечный свет, тускло освещенный лампочкой с другой стороны коридора. Ничего особенно в нем не было, раньше в нем иногда ставили всякое барахло, баллоны с кислородом, но оказалось, что он отлично подходил, чтобы туда поставить каталку или две со жмурами. Почему никто не догадался ставить их туда раньше — никто не знал. Как оказалось, не зря.
Все началось с того что как-то утром нашли труп одного помершего на полу рядом с каталкой. Лежал он лицом вниз, забрызгав весь пол кровавой мокротой (был до этого на ИВЛ через трахеостому) с вытянутой вперед рукой. Решили, что неаккуратно положили, хотя санитарки и врач божились, что положили надежно. Кто-то мрачно пошутил, что те еще живых больных отправляют в мертвяцкий угол и там те летят с каталки. И в самом деле — не фиксировать же жмуров как иных психов? Через неделю случай опять повторился. На этот раз утром на полу нашли бабку, скончавшуюся от инсульта. Опять полезли злые слухи, тем более она лежала тоже необычно: одна нога была подогнута под тело, обе руки были вытянуты вперед. Как она смогла так изменить позу, будучи в трупном окоченении — хуй знает. Мертвяки ж обычно как полено.
Реаниматолог, уже другой, тыкал в анализы и ЭКГ и доказывал что когда ее переложили, она была мертвее мертвых. "Да, а как мы объясним родным что у нее сломан нос?" — спросил начмед. Родным было пофиг, сломанный нос поправлялся прозектором в морге и не влиял на товарный вид.
Тем не менее, покойников продолжали класть на каталку в мертвяцкий угол. Реанимационных мест было 5, и когда кто-то умирал, его не держали в постели до утра, так как могло поплохеть кому-нибудь в отделениях и нужна была свободная койка. И трупы, которые днем увозились в морг без промедления, ночью продолжали оставаться в углу под простынкой, а иногда и без нее.
Тогда-то у нашего патологоанатома, Никодимыча, хорошего, кстати, мужика, зародились какие-то подозрения. Он вынес на пятиминутке замечание докторам, что они неверно указывают время смерти, ошибаясь на много часов. Его спросили на каком основании. Он сказал что хоть и не судмедэксперт, но признаки смерти и время их наступления знает. По его словам у тех злополучных трупов из реанимации трупное окоченение иногда слабое, а иногда и вовсе отсутствует, тогда как по всем законам танатологии оно должно быть максимальным к моменту поступления в морг. Главврач сухо его поблагодарил за замечание и перевел разговор на другую тему.
Уже потом за бутылкой Никодимыч жаловался заведующей хирургией на то, что трупы из реанимации уж больно необычные.
Причины смерти там разные, соответственно органы должны быть разными, но у всех отмечались странные микроразрывы на гистологии многих органов — сердца, мышц, кишечника. Причем без признаком воспаления — они были совсем свежими, за несколько минут до смерти, или даже... Иногда было полнокровие органов, обычное для быстрой смерти, но каким-то необычным было обескровливание мышц и конечностей, а также миокарда. У одного мужика, умершего от лейкоза, кровь была практически серой, то есть пишут, конечно, что у больных лейкозом она светлее обычного, но не серая же, причем умер он не от избытка опухолевых клеток, а от сепсиса на фоне иммунодефицита. Другой больной помер — отдельная история, несчастный микроцефал, человеком его назвать не поворачивается язык, приехал помирать, портить статистику. Мама у него явно была сама с нарушениями в психике, ибо родив тянула до 11 лет, хотя уже в два месяца, когда кроме безусловных рефлексов не появилось ни одного условного, ему посмотрели голову ультразвуком (у деток кости тонкие) и не убедились что из-за внутриутробной катастрофы (инфекция, наверняка) от мозгов выше ствола не осталось два пузыря мозговых оболочек. Мамашка его тянула, спасала от пролежней, кормила через зонд и меняла памперсы, пока его скрючивало спинальными автоматизмами, в помрачении ума, вместо того, чтобы дать природе сделать свое дело, однако потом у нее случился инсульт и она сама опустилась до уровня овоща уже в другой больничке. Доставили его в больницу и, по приказу главврача, отправили в реанимацию. Почему ребенка в взрослую больницу? А детских у нас давно нет. Почему не в дом инвалида? Их тоже уже нет. Главврача про себя врачи отматерили он что думал, ребенок встанет и пойдет?
Ага, министром станет. В реанимации хотели было задушить срущееся земноводное подушкой, но ограничились просто минимальным уходом, отчего через 3 дня у него образовался огромный вонючий пролежень на крестце и поменьше на лопатках и затылке, через 4 дня поднялась температура, через 5 дней температура исчезла, как и исчез диурез, тонус в мышцах и глотательный рефлекс(вместе с дыханием единственный признак активности его мозгового ствола), а еще через полдня исчез пульс и дыхание. Его, как полагается, продержали ночь в коридоре и направили на вскрытие. А на вскрытии, кроме признаков сесписа и полного присутсвия отсутствия мозга, снова блядские микроразрывы мышц, а впридачу надрывы связок и даже порванный мениск коленного сустава. Как будто перед смертью он активно дергался. "Но он не дергался перед смертью, он лежал в атонической коме, как ему и полагается!", били себя о грудь реаниматологи. А микроразрывы были даже на недоразвитых глазных мышцах (Никодимыч скрупулезен), хотя сомнительно, что это существо глазами вообще в жизни двигало. И снова никаких признаков воспаления, ну там инфильтрации нейтрофилами в области разрывов, отека. Про окоченение и не говорю, ожидать от кукольного тельца какого-то окоченения не приходится. Всем оставалось чесать голову. Ни на какие анализы, конечно, ничто не направляли, денег нет и оборудование, единственная лаборантка эритроциты считает в камере Горячева. Никодимыч, конечно, не договаривал многое, так — бурчал. Он ко многому привык, атеист до мозга костей. С ним иногда говорил главврач за закрытыми дверьми, о чем — неизвестно.
Кто-то говорил, что Никодимыч писал два посмертных эпикриза, один докторам, официальный, второй куда-то наверх, главврачу, а то и выше.
Жмуры продолжали изредка падать, их продолжали складировать в том углу. Всем было, как всегда, похуй.
Однажды осенью дежурил веселый такой реаниматолог Петрович. Неплохой врач, только иногда уходивший в запои, но 2-3 запоя в году для наших мест это даже не намек на алкоголизм. И дежурил он в ночь, один. Вечером попрощался с к