Kizer

Ничего нельзя вернуть.
Ничего.
Эта банальность - самая важная для меня сейчас.
Жизнь устроена так, что ты все время думаешь о том, как тебе было хорошо где-то, с кем-то, когда-то.
Про квартиры, где давно уже живут незнакомые люди.
Про работы, где сто лет назад закрыли и сдали последнюю отчетность, и заперли комнаты.
Про женщин, которые счастливо вышли замуж.
Про друзей, которые стали чужими людьми - иногда по твоей собственной вине, а иногда "так сложилось".
Да и просто про годы и дни, а то и минуты, которые - как выясняется - были лучшими.
И хочется, конечно, поиграть в реконструктора.
Все время хочется пойти к тому самому дому - или другому, он ведь уже не один такой в памяти, - и набрать комбинацию на кодовом замке, и войти, и чтобы все, чтобы все-все-все-все на свое место вернулось.
Но эти комбинации устарели, замки поменяли, пароли и коды не действуют.
И вернуться нельзя.
Никуда.
Но это еще не самое грустное.
Самое грустное - это то, что когда ты был младше, у тебя взамен старого хвоста вырастал новый хвост.
Когда ты что-нибудь в жизни терял - ты быстро находил новое.
Это был такой легкий, такой естественный и вроде бы неизбежный процесс: вместо одного города, дома, работы, любви, друга, вместо одного счастливого времени жизни - другое.
А потом хвост перестает вырастать.
И на месте всего, что потеряно, - образуется пустота.
Как пустырь у большевиков на месте снесенной церкви.
И сидишь ты на этом пустыре на скамеечке, смотришь на пару жалких деревьев, на урну с окурками, на посторонних каких-нибудь пацанов, смотришь и думаешь: это что - все?
Это уже - насовсем?
И больше не вырастет тут ничего?
Легче всего ответить: вырастет! вырастет! (это если оптимистично).
Или наоборот: насовсем-насовсем! голову в урну засунь! (это если злобно).
А как на самом деле - неизвестно.
Но только известно, что прежнего - не вернуть.

© Дмитрий Ольшанский

Прикосновение пальцев порой как разряд электричества. Иногда легонько стучит двенадцати вольтовым, иногда разъединяет как удар в двести двадцать, а иногда притягивает, как высокое напряжение.

Я танцую… само по себе странно. Танцую, и затуманенный мозг не формулирует ни одной мысли, я весь поглощен ею.
Картина меняется, и вот я уже один сижу за полночь в пустой квартире. Много курю и пью остывший утренний ягодный чай с легкой кислинкой. Мой день начался тридцать часов назад. Последние недели я практически не сплю, а когда сплю – начинаю танцевать. Это мистика, но в этом волшебном танце ко мне за помощью приходят разные люди. Только слился с нимфой запястьями, только опустил руку на талию – обязательно появится на балу для двоих третий. И всё приходится начинать заново. А ведь с высоким напряжением шутки плохи – оно и убить может.

Раз за разом я заливал свой порох водой. Что может быть проще. Но только в момент решающего залпа – оружие перестает выполнять свое прямое назначение. Динамит любви не взрывается. Энергия сублимируется, конечно, но пустота внутри начинает заполнять душу.

Откуда вообще в нас самих может быть столько пустого. Все труднее и труднее танцевать. Все чаще и чаще – помогаем третьим, абсолютно в нас не заинтересованных лицам. Там потом как, зачтется?
Странное ощущение, когда понятия не имеешь хорошо тебе сейчас или плохо. Будет хорошо, или не будет. Скажут тебе какие-то важные вещи или не скажут. Имеет ли это значение? Перманентно – да. В пределе – значимость ничтожна мала. Только порох жалко переводить…

Я еще раз затягиваюсь. В пепельнице уже нет места. Чай давно кончился, но закрыть глаза – значит изменить себе. Там я снова стану слабым. Тем, кто будет носиться со смесью селитры, угля и серы, метаться по замкнутому кругу в попытке высушить её на батарее… и только когда взрывы утихнут, я вдруг проснусь.

Мы умерли и не воскреснем. Мы сами методично убили себя в угоду этому миру. Он твердил нам: «Ты должен быть сильным…», но за силу приходится платить, и мы послушно платим, иногда торгуясь, выбивая себе кусочек получше. Чтобы когда-нибудь, каждый из нас смог все таки, переступая через все грабли, неся в карманах щепотку гремучей смеси, сделать трясущимися руками выстрел по судьбе простыми, но очень важными словами…
Ну а пока… потанцуем?