Пятничные стихи
Чьё сердце глухо к звукам лиры,
Кто за стихи не даст и грош,
Кого ни драмой, ни сатирой
Ты дальше кожи не проймешь,
Живут без толку, право слово.
И жизнь их будет коротка,
Покуда в сердце не готовы
Пустить ни одного стишка.
Кто книг не любит - тот невежда,
Кто не писал стихов - чудак
Ведь в жизни нет другой надежды
Развеять дней тоскливых мрак.
Писать, творить, раздавши душу,
Рассея разум между строк,
Излить сокрытое наружу
И запечатать под замок.
Замок? Замок! От недостойных,
От безразличных и глухих.
Замок висит на строках стройных
Закрыв для глаз потухших стих.
Пока жива в нас тяга к взлому
Подобных тысячи замков
В душе не будет места злому,
Не будет на душе оков.
И жизнь забьется в прочитавшем,
И написавший оживёт.
Один лишь раз в стихи прорвавшись,
Даст Бог, он что-нибудь поймет
Кто за стихи не даст и грош,
Кого ни драмой, ни сатирой
Ты дальше кожи не проймешь,
Живут без толку, право слово.
И жизнь их будет коротка,
Покуда в сердце не готовы
Пустить ни одного стишка.
Кто книг не любит - тот невежда,
Кто не писал стихов - чудак
Ведь в жизни нет другой надежды
Развеять дней тоскливых мрак.
Писать, творить, раздавши душу,
Рассея разум между строк,
Излить сокрытое наружу
И запечатать под замок.
Замок? Замок! От недостойных,
От безразличных и глухих.
Замок висит на строках стройных
Закрыв для глаз потухших стих.
Пока жива в нас тяга к взлому
Подобных тысячи замков
В душе не будет места злому,
Не будет на душе оков.
И жизнь забьется в прочитавшем,
И написавший оживёт.
Один лишь раз в стихи прорвавшись,
Даст Бог, он что-нибудь поймет