Была зима 2001 года. В стране период выживания девяностых плавно переходил в период накопления денег. Фирмы, родившиеся и выжившие в конце девяностых начали стремительно расти и богатеть. Я работал в одной из таких и был, как принято говорить, молодой и успешный: красавица жена, любимая работа с хорошей зарплатой, куча идей и перспектив...

В ту осень-зиму я заработал несколько премий и поменял свою пацанскую трехлетнюю ВАЗ-2114 на еще более пацанскую ВАЗ-2112 (16 клапанов, все дела), которые наш самый передовой (потому что единственный в своём секторе) завод к тому времени начал выпускать более-менее стабильно. "Двенашка" была редкого по тем временам цвета "снежная королева". Конечно в первую же неделю машина была доведена до "пацанских" стандартов:  затонирована "в хлам", сделана шумка, поставлены диски и  "музыка". Я ездил на своей тачке и был счастлив, как счастлив любой молодой парень с классной тачкой.

В один чудесный декабрьский пятничный вечер я забрал жену после работы и мы поехали в видеопрокат - сдать кассеты да взять новые, чтобы "с пользой" провести зимние выходные. Шёл небольшой снег. Светили фонари и ничего не предвещало того пиздеца, в который мне предстояло окунуться через 15 минут.

Мы ехали по одной из центральных улиц города, которая имела 4 полосы (по 2 в каждую сторону). Справа по обочине был сугроб высотой с человеческий рост. Сугроб шёл непрерывной стеной, лишь изредка в нём были протоптанные людьми прогалы. Из-за снегопада обе попутные полосы были заметены снегом и лишь между полосами была накатана колея, но у светофора колея делилась на обе полосы и я встал в правый ряд. Дождался зеленого и начал набирать скорость оставаясь в правой полосе. Метров через 90-100 я набрал скорость около 40 км/ч и неожиданно меня как будто бьёт током: голова резко поворачивается в сторону правой обочины и всё внимание сосредотачивается на чем-то еще не осознанном, но несущем угрозу. В этот момент весь мир для меня перестал существовать и область зрения сузилась до круга размером буквально в пару метров.

У меня как будто включился супер-режим: мой мозг фиксировал всё с такой скоростью, что окружающее казалось замедленным несколько раз. Я видел как снежинки зависли в воздухе почти без движения, как из прогала в сугробе, какой-то мужик в куртке болотного цвета и высоких сапогах, делает шаг на дорогу одной ногой и уже заносит ногу сделать второй шаг... Как молния мелькнула мысль: "Дядя, что ж ты делаешь?!"....

Со скоростью суперкомпьютера мозг просчитывал возможные траектории и искал пути решения. За десятые доли секунды было просчитаны варианты: уйти влево нельзя - пешеход слишком близко и перед ним пройти не успеваю, а там еще и встречка светит фарами и я выйду прямо на неё! За всем этим разум следить не успевал, лишь фиксировал отдельные моменты и действия тела. Моя правая нога метнулась с педали газа на педаль тормоза и с бешеной силой вдавила её. Руки начали выкручивать руль вправо, стараясь увести морду машины правее - за пешехода. И тут же мысль: не успеваю!!!

УДАР! Тело влетает в лобовое стекло и тут же улетает куда-то влево... Мелькают в странной траектории фары встречной машины...

На полном автомате я выскакиваю из машины и глаза фиксируют фото снимок: встречная "шестерка" в сугробе на обочине со своей стороны улицы, тело лежащее на встречной полосе в странной позе... Я бегу к телу, а с меня на землю сыпятся осколки лобового стекла. Подбегаю. Тело оказывается мужиком лет 50. Голова в крови, а правая нога неестественно выгнута в районе голени. Мужик шевелится и начинает попытку встать. Я со всей силы прижимаю его плечи к земле и ору: НЕ ДВИГАЙСЯ!!!

В этот момент к нам подбегает водитель "шестерки" и застывает рядом как вкопанный. Я поднимаю на него глаза и кричу: у него сломана нога и пробита башка! Не дай ему встать

Водитель шестерки бухается на колени и прижимает мужика к земле, и тоже начинает говорить, чтобы тот не шевелился.

Я встаю на ноги. Хватаю из чехла на поясе мобильник и пальцы лихорадочно жмут кнопки 03 и зеленая.. Номер мелькает на экране и звонок не проходит.. Вторая попытка! То же самое! Мозг пытается понять что происходит и мелькает мысль, что в скорую с мобильного позвонить нельзя... Что делать?! Паники ещё нет, только четкие задачи и попытки их решить.... 112! Лихорадочный набор цифр и нужный эффект - звонок идёт. Пока идут гудки  мозг начинает успевать переваривать новую информацию и принимать обдуманные решения. Трубку снимают со второго-третьего гудка. Скороговоркой выпаливаю информацию оператору: сбит мужчина лет 50, улица N-ская, напротив дома № .... В 03 позвонить не удаётся! В ухо прилетают слова: "Обращение зафиксировано, информацию передаю в скорою помощь. Ждите!". И звонок заканчивается.

Одна за другой, как по-написанному , всплывают возможные проблемы и пути их решения:

Скорую! - вызвал.

Милиция! -  надо звонить, но до этого надо кое-что ещё сделать.

ОТЕЦ! Звоню отцу, трубку берёт сразу. Быстро описываю ситуацию и слышу в ответ "БЕГУ!". Ему недалеко, минут через 10 должен быть...

Жена! Взгляд в сторону машины. Супруга сидит и не шевелится. Бегу к машине. Рывком открываю пассажирскую дверь.. Вижу практически белое лицо жены, а из её глаз начинают катится слёзы... Говорю что-то ободряющее, что мужик живой, целую в щёку,

и снова к решению задач.

Возвращаюсь к сбитому. Мужик ведет себя странно - что-то невнятно говорит и пытается встать, но водитель шестерки держит его на земле. Наклонившись к сбитому чувствую сильный запах алкоголя. Оцениваю внешний вид мужика в общем. Даже сделав скидку на ДТП, его внешний вид наводит на мысли о бомже. Говорю водителю шестерки держать его дальше.

Звоню в 02. Трубку сняли сразу. Описываю ситуацию. Говорят, что сейчас пришлют экипаж.

Смотрю на себя в отражении стекол машины: на лбу и щеке кровь, боли нет. Рукой черпаю ладонь снега, пытаюсь стереть кровь. Удаётся, значит фигня и внимания больше не заслуживает...

Приходит мысль, что нужны "свидетели". Звоню другу, быстро описываю что надо: взять кого-то еще из наших и через 15 минут быть здесь. Друг всё понял и делает.

Достаю из багажника "аварийный "треугольник". Ставлю за своей машиной. Отправляю водителя шестерки сделать тоже самое.

Вижу "люстру" скорой. Машу им, чтобы подъехали ко мне. Скорая останавливается. Выходят врачи, начинают возиться с мужиком.

Прибежал отец. Обрисовываю что сделал и говорю, что бы ехал в скорой и потребовал алкогольное освидетельствование при приёме мужика в больнице.

Паники всё еще нет. Только четкие действия.

Приехали пара друзей с женами. Говорю, чтобы забрали в свою машину мою жену и успокоили. Говорю, что они будут свидетелями: мол ехали следом и всё видели. Как мужик вышел прям под колёса. Друзья уходят и уводят жену к себе в машину.

В этот момент скорая погрузила мужика и собирается уезжать, но к нам подъехало ГАИ. Один инспекторы выходит из машины и идёт общаться с врачом отъезжающей скорой, второй приглашает меня к ним в машину. Сажусь на заднее сиденье.

Задают вопросы - отвечаю. Описываю как всё было, что сделал сразу, что потом....И тут меня начинает бить крупной дрожью... Я замолкаю.

Инспектор поднимает глаза от своих записей и в зеркало смотрит на меня. Не знаю, что он увидел, но он сразу вышел из машины, открыл заднюю дверь и спросил не надо ли позвать врача пока скорая не уехала. Я прошу разрешения курить и пытаюсь прикурить сигарету. Руки и губы трясутся так, что я огнем зажигалки не попадаю в кончик сигареты. ГАИшник смотрит на меня, забирает зажигалку и чикркнув подносит мне. Я сжав губы и пальцами придерживая сигарету прикуриваю... Сигарета заканчивается в три-четыре затяжки... Уже без помощи прикуриваю вторую.  Медленно курю. Постепенно успокаиваюсь.

Смотрю на часы: оказывается с момента ДТП прошло всего 15 минут.

Инспектор спрашивает можем ли продолжить оформление. Сажусь обратно в машину ГАИ не закрывая дверь, курю в неё, инспектор тоже закуривает и садится на переднее сиденье. Он спрашивает, я отвечаю. Подходит второй инспектор, слушает. Я говорю, что вон в машине друзья и жена. Они свидетели. Второй инспектор уходит к ним. Затем он возвращается и оба инспектора меряют и рисуют схему ДТП.

Оформили. У меня забрали права, выписали временные. Сказали когда и куда придти.

Я закончила 9 класс. Отец начал пить все чаще. Я мечтала о юридическом техникуме, но мне было сказано, что денег не дадут даже на дорогу. Тогда я уже начала понимать, что мы не особо нужны и реальная цель это большая часть квартиры. В общем, он решил. что предел моих мечтаний местное ПТУ, аргументом было " У твоей матери 2 Парижских института, и где она сейчас? Пролетела, как фанера над Парижем". Выбора не было. прав тоже.

Летом. на день рожденья брата отец пошел за бухлом, а вернулся с матерью. Я была в шоке. но возникать было нельзя. Я просто спросила. зачем он ее привел, и получила в ответ сколько-то денег и фразу :"Иди, погуляй".

Да, мечтать о том, что все станет как у людей не приходилось. Ее попользовали и выкинули.

Потом она встретилась с черными риэлторами. оформили сделку. типа она меняет свою комнату на дом за 200 км, для подписи в нужных бумагах держали где-то, потом избили и отобрали документы. Так она стала БОМЖом.

Сначала жила в кладовке в бараке, собирала картон, бутылки, металл. Потом ее попросили оттуда, и она стала жить в брошенных сарайках, прибившись к другим БОМЖам.

Она приходила ко мне, когда он был на сменах. Я кидалась на соседей и обещала их убить, если они расскажут отцу. Либо они молчали, либо у него была капля совести, но за это мне ни разу не влетело.

Даже бабушка не знала об этом, ибо помогать она все-равно бы не стала. Она мылась и ела. и уходила. Потом сараи сгорели и они перебрались в заброшенный дом. Я была там. Жутко.

Близилась зима, и она каким-то чудом пробралась к одному делу-инвалиду, у которого была квартира.

Тогда я рассказала о ней бабушке, она передала теплые вещи. Все в тайне от отца.

Потом у нее стали отказывать ноги. Вырос живот. Документов не было, к врачам не обращалась. Говорила, что скоро умрет. А я не верила. Не могла верить. Наверное. я ее любила. Мне она была нужна хоть какая. Но даже себе я в этом не признавалась.

Ночью мне приснился сон, что она идет, в светлой дубленке, в пуховых белых варежках, красивая. Я пытаюсь ее догнать, но не могу.

Я понимала, что значит этот сон, но решила, что чем дольше я ничего не узнаю. тем лучше.

Я долго готовилась. А потом пошла к тому деду. Первое, что бросилось в глаза - отсутствие матраца на ее кровати.

-Где моя мама?

-Дык уж 9 дней, как померла.

Я побежала к бабушке, выяснилось,что она до сих пор в морге. Я выпила бутылку водки.

На опознание пошла бабушка. Мы собрали вещи и отнесли их морг. А потом ее закопали как собаку под табличкой, ибо забирать ее не стали, (мне было 17, недочеловек без прав).

Этот пост напомнил мне об одном товарище: http://pikabu.ru/story/otchayannyiy_otets_prosil_prokhozhikh...

У меня один знакомый был, он сначала тёрся в кругах неформальной молодёжи, особенно с теми, кто аскал в переходах с гитарой. Потом сам раздобыл гитару, но никогда на моей памяти не играл - на ней всё время не хватало пары струн. Так он и сидел у перехода и "настраивал гитару". Народ у нас дурной добрый, деньги кидали. Я с ним как-то разговорился (году в 2009-10м) и он мне поведал о себе: было ему тогда 26 лет, он жил со слепой бабушкой в квартире, у него была дочь, но жена ушла, забрав её с собой. Мне не показалось, что он страдает по этому поводу. И да, работать его как-то не тянуло, а вот выпить - это всегда пожалуйста. Когда я сказал, что не хотел бы так жить, он сказал, что его всё устраивает и ему норм.

Через год я встретил его снова в том же переходе, опять подшофе. Он меня не помнил, а когда я ему пересказал всю историю, он сказал: "Да, это правда, разве я кому-то это рассказывал?" Потом видел его ещё в разных местах города. Он то брился налысо, то отращивал патлы, то чисто выбривался, то отпускал бороду, одевал какую-то странную кофту в сеточку или наряжался в военную форму. Короче, не производил впечатление бомжа.

Но чем дальше, тем хуже он выглядел. И однажды, году в 2013м, я проходил по улице, недалеко от перехода, возле которого мы встретились последний раз (мне тогда уже как-то не хотелось к нему подходить), и увидел его: небритый, в какой-то страшной одежде, без гитары, зато со стаканчиком, в который прохожие кидали мелочь.

По слухам, через год, когда начались небезызвестные события на Донбассе, он переоделся в камуфляж и начал попрошайничать, выдавая себя за раненного солдата. С тех пор я его не встречал и ничего о нём не слышал.

Произошло все вчера вечером, за 1,5 часа.

Возвращаюсь с работы, около подъезда встречает пьяный мужик с вопросом: "Сашу и Пашу(имена изменены) знаешь? Они мне денег торчат". Я таких знать не знаю, квартиранты в однушках меняются часто, всех не запомнить. В этот момент к подъезду подходит сосед снизу(спасибо!!!). Пьяный за нами. На наше возмущение, кто такой и почему проходит, говорит, что разыскать должников должен. Круто, здорово, а как? Где однушки он не знает, номер или хотя бы этаж - тоже. Сказал, что пойдёт по всем квартирам. А теперь представьте: сидите в 20.30 дома, пьёте пиво наслаждаетесь отдыхом, а тут пьяный лоб нерусской внешности за дверью спрашивает "у вас однушка? Вы Паша или Саша?". Я б тоже кирпичный завод открыла.

Вызвали ментов: участкового не нашли. Приехал очень быстро, даже ноги не успели замерзнуть. Сразу был на нашей стороне. Встретили сына соседки, потом другую соседку. У неё узнали предположительную квартиру. Поднялись. Постучали, позвонили - тишина. Написали бумаги. Полицейский увёл пьяного из подъезда.

Через 15-20 минут звонок в дверь от соседки. Что, как, почему, чем закончилось. В разговоре узнала, что в нашем подъезде ее сын периодически гоняет подростков, которые то траву, то сиги курили, а как следствие, горелые выключатели, бычки и расписанные стены. Квартир в подъезде мало, постояльцев знаем, а квартиранты, обычно, хорошие люди. Раньше такого не было.

Сошлись на том, что завтра к управляющей пойдём.

Через ещё 30 минут снова от неё звонок. Бомжи! В нашем элитном доме в центре города с охраняемой территорией и камерами на входной двери, померились ОМЖИ (с местом-то определились). Устроились, по ее словам, уже давно. Спалил их Ее муж, пошёл в магазин и услышал голоса, поднялся (тут стоит уточнить, что на 6-7 этаже двухэтажные квартиры, их владельцы заходят к себе домой с 6го этажа, т.е. На 7м никого из местных быть не может), глядь, чужие! Пинками выпилили их, пришлось даже проследить, а то один на 3м этаже остановился, в надежде вернуться в гнездышко.

А самое интересное, что несколько месяцев назад на нашей подъездной двери появилось объявление " Замки домофонные, криптозащита, 100% защита от взлома". Может, вчерашний вечер - это мощная пиар-кампания?

Дорогие пикабушники, кто знает нормальные модели замков на домофон? Очень хочется жить в более-менее безопасном месте.