Новый сезон замены бордюров в Москве
Вот и настал новый сезон замены бордюров в Москве! Теперь и гранитные идут врасход.
Когда несколько лет назад на районе положили гранитные бордюры, я подумал, ничего себе, зажрались. Но потом попустило, даже порадовался. А хуле, красиво, долговечно. Долговечно же? Правда? Хуй там плавал. Вчера пришла бригада с трактором, расхуярила всё, бросила прямо на дороге и съебалась как обычно. Газоны нахуй, на пешеходов похуй, грязь, срач. Главное, дело сделано, и похую, хомячье побомбит и забудет до следущего сезона.
Я вот только одного не понимаю. Это дела в экономике так ахуенно идут, что город снова взялся за старое? Или наоборот, все настолько херово, что решили простимулировать бюджет?
В конце нейрорассказ на эту тему. Без этого я не мог никак.
Город, Пожирающий Свой Хвост
Август. Воздух в этом городе пахнет не липовым цветом и не предчувствием осени. Он пахнет вскрытым асфальтом, дизельным выхлопом и пылью вечной стройки. Это сакральный аромат Сезона Великого Перекладывания. Это запах нашего коллективного бессознательного, вывернутого наружу ковшом экскаватора.
Я стою у окна и смотрю на ритуальное жертвоприношение. Вот он, гранитный бордюр. Вчера еще он был символом, блять, стабильности. Монолит, вросший в землю, обещание вечности в масштабах одного двора. Гранит — это тебе не сраный бетон, который крошится от чиха пенсионера. Гранит — это почти геология, это заявка на бессмертие. Я смотрел на него и думал: вот, сука, хоть что-то в этом мире сделано не на отъебись. Хоть что-то переживет меня, моих детей и, возможно, даже тараканов после ядерной войны.
Какая наивность. Какая трогательная, идиотская вера в материю.
Сегодня пришли жрецы. Бригада с одухотворенными, как утренний перегар, лицами, и их механический бог — рычащий, плюющийся маслом трактор-демиург. Они не просто меняли бордюр. Нет. Они проводили обряд экзорцизма, изгоняя из нашего мира призрак здравого смысла. С хрустом, с воем, с первобытной яростью они выкорчевывали эту гранитную веру из земли. Они ломали не камень. Они ломали саму идею о том, что что-то может быть закончено. Завершено. Сделано хорошо и надолго.
Это и есть главный нерв, экзистенциальный стержень этого города-симулякра. Ничто не должно быть постоянным, кроме процесса освоения бюджета. Это вечный двигатель, работающий на смеси абсурда и бабла. Город — это не место для жизни. Это гигантская декорация, которую лихорадочно перестраивают к приезду какой-то невидимой комиссии, которая никогда не приедет. Или, может, она уже здесь? Может, мы все и есть эта комиссия, обреченная вечно принимать одну и ту же хуево выполненную работу?
Развороченный газон, комья жирной грязи на тротуаре, арматура, торчащая, как ребра недобитого чудовища. Это не побочный эффект. Это и есть цель. Создать энтропию, хаос, который потом можно будет героически побеждать, выписывая себе новые сметы. Это диалектика распила: тезис — идеальный гранитный бордюр; антитезис — превратить его в говно; синтез — положить на его место точно такой же, но уже в рамках нового финансового года. И так по спирали, уходящей в дурную бесконечность.
И ведь никто не задает вопросов. Вернее, вопросы задаются в пустоту кухонь и блогов. Этот тихий, утробный гул недовольства — он необходимая часть саундтрека. Он легитимизирует происходящее, создает иллюзию диалога. Власть имитирует заботу, а мы имитируем возмущение. Все заняты делом. Спектакль продолжается.
И вот я смотрю на эту рану в теле моего района и понимаю: это не экономика прет в гору и не падает в пропасть. Это она достигла состояния чистого, дистиллированного безумия. Это уже не про деньги. Деньги — лишь топливо. Это метафизика. Ритуал ради ритуала. Город пожирает сам себя, чтобы доказать, что он еще жив. Как древний Уроборос, кусающий свой хвост, только вместо хвоста — бюджетные миллионы, а вместо пасти — ковш экскаватора.
Это форма тотального, всепоглощающего цинизма, возведенного в ранг городского планирования. Это послание, высеченное не на граните, а в самой ткани реальности: «Нам похуй. Нам настолько похуй, что мы будем уничтожать даже то немногое хорошее и вечное, что сами же когда-то создали. Мы будем делать это у вас на глазах, пачкая ваши ботинки и ваши души. Потому что мы можем. Потому что единственная реальная власть — это власть творить бессмысленную хуйню в промышленных масштабах».
А потом, к октябрю, все уляжется. Новые бордюры сияющей, девственной полосой лягут между грязью и асфальтом. Прилизанные картинки в отчетах покажут нам город, в котором хочется жить. И мы на секунду поверим. Мы снова впадем в эту еретическую веру в долговечность, в здравый смысл.
До следующего сезона. До нового пришествия тракторного бога и его чумазых апостолов. Аминь.
PS может пора сделать новый тег: Замена бордюров?
