Что делать то, пикабушнички мои?
В общем суть сего поста такова, у меня через пять часов самолёт. Врать не буду - боюсь страшно, да так, что даже пол бутылки водки, выпитые час назад, не оказывают никакого воздействия ни на мои волевые качества, ни на моральный уровень.
Что делать то?
Не хочется заходить в самолёт приведением, но и лететь нужно (не на отдых).
Страх в самолёте
Больше всего при полете я боюсь, что символ "не курить" поменяется на символ "курить"
Кресло Хокинга в подарок!
В этом году открылось более 20 самодельных тарзанок только в Москве, будьте бдительны!
Самый страшный полет в моей жизни.
Летел я зимой из Амстердама в Москву. Не для красного словца, а для того, чтобы описать моё состояние привожу следующие факты: ночь до этого я провёл в комнате сомнительного отеля, за соседней стеной которой веселились голландские негры, до этого был перелёт из Валенсии, а ещё до этого две недели блужданий по югу Испании(без багажа ибо его потерял аэропорту мадрида) с практически каждодневными переездами на автобусе/поезде и недосыпом. Так что состояние у меня было тяжкое, я устал и был немного нервным из-за недосыпа.
Так вот, я наконец-то уселся в самолёт до Москвы, с надеждой наконец-то увидеть землю русскую и выспаться. Лететь было не долго, часа три, как мне помнится. В самолёте было два ряда кресел с каждой стороны и я сидел справа у прохода, рядом со мной сидел уставшего видя дядя лет 28-30 с небольшой борсетской, со следами сыпи на лице и желтой водолазке.
Я никогда не боялся перелетов, имел за плечами некоторый опыт пользования этим чудом техники и вообще был без всяких фобий. Но в процессе полёта начал замечать, что пассажир справа от меня(вышеописанный) немного странно себя ведёт. Он закрыл окошко, хотя все всегда любят смотреть в окошко, он постоянно заглядывал в небольшой чёрный чемоданчик, стоявший у него под ногами. В целом он выглядел довольно нервно. Меня это слегка смущало, но я особо не подавал виду. Спустя некоторое время, он решил сходить, как мне кажется, в туалет, обратившись ко мне по английски, чтоб я его пропустил. Его не было около получаса, мне это показалось невероятно странным, слишком долго, его чемоданчик по прежнему стоял у него пол креслом, и оттуда что-то торчало, типа какого-то механизма. Тут меня начало накрывать, я стал думать, что возможно это террорист и в чемоданчике бомба(почему же ее не заметили при контроле и как он пронёс меня совершенно не волновало). Он вернулся весь измятый и сел в кресло. Он стал закрывать лицо руками и пытаться делать, что вид что он спит или молится, я не дроконца понял. Я стал поглядывать на его с пугающейся интенсивностью, ибо думал, что он хочет всех взорвать и молится своим богам. Позже начали приносить напитки и еду.
Он взял себе вина и отказался от еды. У меня как-то тоже кусов в горло не лез, но сок я все-таки выпил. Спустя некоторое время он ещё раз попросил вина и тут у меня у самого начали поджилки трястись. Он пил вино, закрывал лицо руками, постоянно рылся в своей чертовски подозрительной барсетке. И тут именно к нему! Подошла борт-проводница/стюардесса и начала говорить по английски, что мол "так как вы летите от какой-то компании, то вам начисляются баллы для следующей поездки, не могли бы вы дать нам какую-то информацию и позже накопив баллы вы сможете иметь бесплатный перелёт", он не особо понял, что она ему пыталась донести и тут я понял, что он русскоговорящий. Он спросил меня о чем она спрашивает, я объяснил и он отказался!!! Боже ж мой, тут для меня все сошлось, сумка, под ногами, постоянное вино, какие-то молитвенные состояния и он в добавок отказывается от балов на перелит, он уверен, что это его последний полет! Я себя так накрутил, что у меня затеялись ноги.
Необходимо было, что-то принимать, как-то потянуть время, он был русскоговорящий, русскоговорящий террорист смертник, нонсенс для меня, судя по времени нам оставалось лететь около часа. Я должен был попытаться.
Я поинтересовался как долго нам лететь( ничего лучше в голову не пришло), поняв, что мы оба русскоговорящие, он что-то мне невнятно ответил, что около часа или типа того. Меня это ещё сильнее напугало, я усиленно искал темы, для разговора. Начал спрашивать как ему Амстердам и вообще он по работе или как. Выяснилось, что он работает моряком и Амстердам это один из портов, в который он приплывает, также ещё вроде Ливерпуль и какой-то другой.
В дальнейшем, выяснилось, что он украинец, правда ныне живущий в крыму, я как сам человек родившийся в Харькове резко нашёл темы для обсуждения.
Не знаю, бред ли меня атаковал в тот вечер или же я спас самолёт своей болтовней с ним, но только как мы сели моя дружественная беседы с ним резко оборвалась и я помчался к линии багажа даже не попрощавшись.
P.S. Пишу сбивчиво и возможно с кучей ошибок, но меня до сих пор потряхивает с этой истории.
Только не я!
Ох я и долбан. Билеты купил, а зарегистрироваться забыл. Если бы не интернет, я бы точно опоздал. Позвонил Димону прямо из «Аэроэкспресса», оставил свои данные, попросил зарегистрировать меня на рейс. С моей «Нокии» такое не провернуть. А айфоны эти… Ну их нафиг, каждый день заряжать. Телефон нужен, чтобы звонить.
Успел. Посадку уже закончили, но меня всё-таки впустили. Что у меня за работа? Мотаешься по всей стране, когда начальнику в голову тукнет. Короче, к лету женюсь. На ком угодно. Жена – это уважительная причина, чтобы не выдёргивать сотрудника из тёплого офиса и не запуливать его через полстраны. Так и буду на работе говорить. Мол, не могу лететь. Семейные обстоятельства.
Классно они этот самолёт покрасили. Стремительно как-то, что ли. Я не эстет, но выглядит круто. Салон битком. Подмигнул стюардессе. Симпатичная. Пристегнулся сразу, и потуже. Я и в машине всегда пристёгиваюсь. Положено, значит, положено. Инструкции по безопасности придумывали люди явно умнее меня.
Билет взял в хвосте. Самое, говорят, безопасное место. Вот недавно «Боинг-777» у америкосов упал. И как раз у него задняя четверть фюзеляжа оторвалась, и из-за этого две китаянки погибли, вывалились в дыру. А те, кто на самых последних рядах сидели – хоть бы что. История там, конечно, мутная. Говорят, что китаянки вроде бы даже живые вывалились, это потом их «Эмбьюлэнс» задавили, которые по пылище аэродромной гнали к «Боингу». Хоть и нехорошо, но мы поугорали с пацанами в курилке. Такая смерть тупая, офигеть.
Взлетели. Люблю я этот момент, что-то такое неестественно прекрасное в нём. Летают люди, летают всё-таки. Даже выше, чем птицы. И что моя мать боится самолётов? Пятьдесят лет, а не летала ни разу. Предлагал им с отцом путёвку в Турцию. Отказалась наотрез. Говорит, только поездом. Можно и так, конечно. Но пять суток в купе с пересадками – сомнительное удовольствие.
Ух, какая девчуха передо мной сидит! Как там шутят? «Кому-то ведь уже надоела». Точно. Но хороша, зараза. Поскорее бы разнесли еду. Жрать охота.
Ну а что? Нормальный бутерброд. Большой. Сахара побольше в чай, и сил будет - вагон. Успеть бы всё за один день сделать. Дурацкий поздний рейс. А завтра в ту дыру ничего не летит. Ну ладно. Всего час лёту. Потом отель. Куплю коньяку бутылку, расслаблюсь перед сном.
Блин, какой тупой журнал. За что я отдал сто пятьдесят рублей? Я уже реально забыл всё, о чём читал на первых страницах. Умудряется же кто-то писать такое проходное барахло. Ему ж за это ещё и деньги платят. Вот это я понимаю, работа. Надо ещё чаю попросить.
Суперский вид по моему борту. Уже снижаемся. Погода не просто ясная, а прозрачно-ясная. Всё видно на земле: игрушечные машинки, какой-то большой завод. Сразу несколько кварталов многоэтажек. Но темнеет как-то слишком быстро.
Ох, вот это я не люблю, когда уши закладывает. А конфетки не приносили. У «Катар Эйрвэйс», говорят, на борту бери конфет, сколько хочешь, а ещё дарят специальный пакет. В нём носки, повязка на глаза и зубная щётка. Детям мягкие игрушки раздают. А мне бы и одной конфетки хватило.
Бламкнуло в динамиках, замигали таблички ремней и курения. Бывают же дебилы, курят прямо в самолёте. Я вот после посадки выйду, и как затянусь!
Задрожал фюзеляж, поползли вниз закрылки. С моего места хорошо видно. Помню, в первый раз летел, думал, крыло сломалось, и перепугался жутко. Сейчас-то вообще пофиг. Во-первых, по статистике больше шансов умереть, упав с кровати, чем в авиакатастрофе. А во-вторых, по той же статистике за два месяца в нашей стране на дорогах гибнет народу больше, чем в авариях этого лайнера за всю его историю.
Оп! Самолёт как будто чуть-чуть притормозил. Выпустили шасси. Значит, где-то километров десять осталось. Сейчас сядем. Вот и хорошо.
Блин, я так мечтал стать лётчиком. Сейчас бы ходил в красивой форме, фуражке. Зарплаты у них, говорят, по триста тысяч. Мир бы посмотрел. Жена бы, конечно ревновала из-за стюардесс – вон они какие, одна к одной. Обалденные. Но соседка впереди поинтереснее. Повернулась бы, что ли. Профиль вроде красивый. А бёдра… Что тут говорить. Вот бы, как в рекламе: «Вместо тысячи слов…»
Пролетаем над загородным шоссе. Бежит земля под нами всё быстрее, мелькают фонари. Снизились прилично. Вдруг резко вжало в кресло. Ускоряемся? Зачем? Куда? Прижимаюсь носом к пластику иллюминатора. Не видно ничего. Одна чернота.
Опять взлёт? Интересное кино. В соседнем ряду мамаша шикает на мальчишку, чтобы выключил айпэд. Странно, кто-то до сих пор верит, что телефоны и планшеты дают какие-то наводки на электронику самолёта. Странно и забавно.
Какой-то непонятный рёв. С моего места видно, как вся передняя часть будто бы проваливается вниз. Громко прошуршав, громыхнул багаж в полках наверху. Снижаемся опять? Так резко? Уши сильно закладывает. Глотаю часто-часто. Не помогает. Фигня какая-то. Это что за светящийся столб в иллюминаторе? Диспетчерская вышка, наверное. А почему она торчит горизонтально? Потому что мы летим вертикально вниз? Не может быть.
У меня в детстве была книжка про космос, а в ней картинка: дедушка и школьник падают в лифте. Оба парят над полом, дедушка ловит зависшую шляпу, а мальчик – ранец. У нас же всё наоборот. Голову от спинки кресла не поднять. Как на американских горках.
«В падающих самолётах атеистов не бывает». Так вроде, да? Я и не атеист. Даже пару молитв знаю. Но тут-то ситуация рядовая. Страшновато, конечно. Но и не такое было. Гораздо больше мне турбулентность не нравится.
Кто-то впереди громко охает. Да ладно вам, ничего не случится. Во-первых, статистика. А во-вторых, сейчас техника умнее человека. Если что, можно и с земли самолёт посадить, я читал где-то.
Вспомнил дурацкий анекдот про теорию относительности Эйнштейна, мол, если посадить задом на раскалённую плиту, мгновение покажется вечностью. Эта теория, в отличие от картинки из книжки про космос, работает. Затормозило время окончательно. Мне жутковато как-то, хотя… Не случится ничего. Дел ещё столько. План не закрыт за этот месяц. Только не со мной. Только не я. К тому же, сижу в хвосте. Самые безопасные места.
Ужасный треск. Что-то происходит впереди. Ураган из какого-то хлама и пластика медленно-медленно летит навстречу. На мгновение становится легко, но проклятый ремень безопасности пребольно дёргает меня. Что же там случилось? Неужели кокпит расплющило? Значит, лётчики уже мертвы? Вот это оборот. Треск не прекращается и становится всё громче. А облако обломков неумолимо приближается ко мне.
Жалко пилотов. Я, наверное, поэтому и не стал лётчиком – риск великоват. Если так вмазались в бетон – как же их опознают? Скорее всего, по ДНК. Говорят, Гагарина после крушения по родинке за ухом опознали. Потому что только ухо целым и нашли. Ну и ещё полведра всего самого разного. Б-р-р.
Такое чувство, что это не фюзеляж пластается в землю, а кресла ползут вверх, собирая в страшные бутерброды пассажиров. Кресло-человек-кресло. И плотнее. И выше. Точно, тут только по ДНК и опознают. Ни фига себе, катастрофа. Не повезло же кому-то. Не зря я место в хвосте купил.
Интересно, а есть у меня интуиция? Дрогнуло ли что-то, когда я садился в этот самолёт? Нет, точно не дрогнуло. Всё как обычно. Беспокоились ли чьи-нибудь родственники? А эти… Как их… Экстрасенсы. Всё бьются по телевизору друг с другом. Неужели они не знали, что сегодня вечером будет такая каша? А если знали, почему не предупредили? А люди смотрят и верят. Такой же идиотизм, как журнал, который я сегодня читал.
Представляю, какой опять поднимется шум. Набегут журналисты. Будут с серьёзными лицами проклинать власть, разрушенный авиапром, «бездушный бизнес на крови». Ох и штампы у них. Ни одного интервью не дам. Не о чем тут говорить. Никто из них не был на моём месте, как они будут об этом рассуждать? Как вообще они могут все писать об авиации, допустим, какие-то версии выдвигать? Я вот, например, менеджер по продажам. Я ж не пишу статьи о журналистике. Потому что не моё это дело.
А причины? Кому они будут интересны? Лётчикам, которые вели эту машину? Изуродованным пассажирам с первых рядов? Им уже точно всё равно. Их родственникам? Тоже вряд ли. У тех горе необъяснимое. В том смысле, что объяснять тут нечего. Трагедия, и всё.
Ладно бы, бесчисленные комиссии сделали выводы, вставили пистон, кому надо, и ещё бы лет десять всё летало, как надо. Но нет. Пошумят, поорут. Потом всё затихнет. А потом опять. Из-за тех же причин, которые всё-таки найдут. И находили уже десятки раз раньше.
А вот ролики на «Ютубе» посмотрю. Бывает ещё, делают такие: на реальный звук с «чёрных ящиков» накладывают компьютером смоделированное видео самолёта. Вообще жесткач.
Почему этот безудержный страшный ком обломков всё ближе? Почему он не останавливается? Ну, ничего себе! Чудо-ноги моей соседки неумолимо сдавливаются креслами. Она пытается закрыться руками, но не успевает. Кресло-человек-кресло. И всё так же медленно-медленно. Я следующий.
Наверное, кто-то сейчас страшно кричит. Но этого не слышно, фюзеляж разорван, и лишь оглушающе воют двигатели. Взлётный режим, взлётный. Я режимы отличаю по звуку, летаю часто.
Ремень меня почти перерезал. Блин, как больно! Буквально выворачивает наизнанку. Спинка переднего кресла бьёт в лицо. Плотная и острая искусственная туча окутывает меня, но даже сквозь эту чёрную тьму ярчайшая вспышка режет глаза. От жара мгновенно высыхает испарина на лбу. Это что, топливные баки в крыльях взорвались? А пожарные где?!
Пора мне выскакивать из этого трэша. Пора бы уже. Ведь ничего со мной не может случиться. У меня билет на место в хвосте. Самое безопасное место. Да и вообще, кто угодно, только не я. Не я.
© PaoloGilberto
Это снова я.
Всем привет.
Пишу вот вам опять.
В воскресение вылет в Москву, а меня колбасит уже дня два. Просто со слезами. Что делать, не знаю.
Как тщательно осматривают чартерные рейсы в Ираклионе?
Самолет boeing 737-800.
Авиакомпания Россия, но летели в ливрее Orenair.
Сюда, когда летели, за 15 часов 3 таблетки мезапама и без эффекта. Перед заходом в самолет слезы и сопли, мама силой затащила в самолет.
Я боюсь упасть или взорваться что ли. Не знаю. Паника началась.
Я знаю, что сейчас меня за минусуют, но мне очень-очень страшно. Со слезами пишу пост.
Для красоты картины, несколько фото с Крита.
Не топите сильно, пожалуйста
Сможете найти на картинке цифру среди букв?
Справились? Тогда попробуйте пройти нашу новую игру на внимательность. Приз — награда в профиль на Пикабу: https://pikabu.ru/link/-oD8sjtmAi
Самый страшный страх
Сегодня мне предстоит лететь в самолете.
Я не могу объяснить на сколько мне страшно.
Это панический страх. Я даже думать не могу об этом кошмаре.
Лечу вынужденно. Суточная командировка.
Не минусите, народ. Просто дайте совет, что делать..
Пить нельзя - начальство в том же самолете.
Я в ауте.