Добрый день, пикабушники. Решил немного поделиться своим творчеством, а почему бы и нет, вдруг кому-нибудь понравится, подружитесь с моими мозговыми усачами.
Проводник.
Расстояния, по сути - это цифры на картах,
В них нет чувств, и желаний и голы они,
Но я понял как мне обойти все стандарты,
До тебя долететь чуть быстрее брехни!
Я залезу на столб, стану голубем жирным,
Прыгну рысью на провод, в клюве гирю держа,
Опущусь до земли и под соло от ливня,
Пусть меня разорвёт напряжение визжа.
Я сольюсь вместе с током в единое целое,
Побегу, словно тройка, по медной трубе,
Через пару секунд тебя оголтелую,
Освечу фонарем на соседнем столбе.
Ну и что, если встреча продлится недолго!
Мне хотя б мимолётно увидеть тебя.
Я сижу здесь один на ежовых иголках,
А так рядом с тобой - тусклым светом рябя.
Моя Москва
Летят сигнальные ракеты жидких фар
Сквозь крепкий сон красавиц остановок,
На шею небо повязало млечный шарф,
Покой и сон внутри жилых кладовок.
В морщинах, ссадинах поверженных дорог
Хоронит пыль своих обрюзгших братьев,
Стучит на стройках молотом Сварог,
Кружат ветра в борделях пышных платьев.
На ринге борются гирлянды фонарей
За тусклый луч с дырявым телом кроны,
Ползёт к культуре выбритый пырей,
Шасси трубят в стволах бетонных горнов.
В кривых галактиках дворов вселенский мрак
Целует в щеки пьяных алконавтов,
Играет чувственно на беримбау парк,
Везёт к любви людей железный пастор.
Злочёным куполом в алтарь зовёт маяк,
С немыми вывески заводят разговоры,
Под крышкой улиц городской костяк
Лежит в обнимку с щупальцами флоры.
В моей Москве - любовь и легкий шарм,
Моя Москва, как взгляд с оттенком моря,
Сжигает душу, как леса напалм,
И молодость под крик фанфар хоронит.
Цветы и мгла.
В животном безумии симфонии разума
Эстетики больше, чем в робком хлопке,
Журчащем в родео концертного вакуума,
Зависшим над ухом в опасном пике.
В сомнении больше правды, чем в фактах -
Глумливых и горьких, как песни бродяг,
Гремящих деньгами в кованых банках
Из пота и сна волевых работяг.
В иркутских морозах, стучащих зубами,
В капризных ветрах кавказских вершин
Больше тепла, чем в огне вечерами
В объятьях камина, плюющего дым.
В глоссарии чувств, написанным парой
Больше борьбы, чем в бойне ферзей,
Пугающих каждым движением старых,
Потертых годами, бывалых друзей.
В патроне, летящем над речкой Тефиды
Протеста побольше, чем в крике толпы,
На площади жаждущей смерти великих,
Сидящих на троне из пустоты.
Мы можем бросать все на разные чаши
Весов, или в ухо просовывать иглы,
Но сможешь ответить, без резкого кашля:
Чего же в нас больше - цветов или мглы?