Утро. Ты просыпаешься, как раненый робот, чьи шестеренки ждут приказа от системы. Окно впускает свет, но это не рассвет — это сигнал мигалки. «Вставай, тварь, пока не превратился в мебель», — шепчет будильник. Ты ненавидишь это. Ненавидишь, как тело превращается в механизм, а мозг — в калькулятор, который считает: «8 часов работы, 2 часа дороги, 14 дней отпуска, до которых надо доползти». Это не жизнь — это симуляция, где даже кофе кажется кодом, впрыснутым в кровь для активации алгоритмов.

Ванная комната — театр абсурда. Зеркало показывает человека, который вчера ещё думал о звездах и &бле, а сегодня — о дедлайнах. Ты шепчешь: «Это не твои правила». Но руки уже завязывают галстук, как ошейник в настоящем БДСМ, а не в развлекательном порно,которое НИ-НИ.....Ноги идут к двери, как на поводке. Квартира пуста. Баб нет. Не тех, что в отношениях, — их вообще нет. Они ушли в офисы, в транс, в договор с часами,с ногтями,с жопами, которые меряют их ценность. Ты остаешься один на один с вопросом: «Зачем?».

Улица — поток серости. Люди в костюмах, как солдаты без войны, шепчут «Здрасте-&уй тебе и напасти» потом уходят в свои трансы. Ты видишь их глаза: там нет ничего, только инструкции:«Сегодня мы будем продавать воздух под названием “услуги” с повышенным Kpi.

Работа — это когда мозг разделяется. Слой детства вопит: «Сбежать, пока не поздно». Взрослого: «Но надо заплатить за аренду». Чувства молчат, пока ты не натыкаешься нв ленте: «Почему мы не летаем?». Тогда появляется шепоток: «Потому что ты уже летал, когда был ребенком, а теперь — уткнись в калькулятор».

Вечер. Ты возвращаешься, как штампованный болт, который система вернула на место. Ногти короткие, лицо выбрито.Милая — ты чиста даже в промежности. Но в душе — дыра, где жили вопросы: «А что, если все это — ошибка?». Ты листаешь истории в соцсетях: «Счастье — это новая машина». «Любовь — это совместный счет в банке».И общие интересы к нему Ты смеешься сквозь зубы. Медуза в океане знает больше о свободе.

Ночь. Ты лежишь и слышишь, как соседи включают телевизоры. Их голоса сплетаются с рекламой: «Купи счастье в кредит.Или получишь &изды и я уйду». Ты думаешь о ките, который плывет под водой и не знает, что такое «план карьеры». А ты — знаешь. И это больнее всего.

Почему мы живем, как осьминоги без щупалец? Которые не могут дотянуться до того, что делает нас людьми: ошибок, страсти, даже ненужных разговоров о смысле. Ты вспоминаешь, как в детстве утро начиналось с вопроса: «Что замутим?Во что играем? Теперь — «А если сегодня не дадут зарплату на текущий платеж по кредитам?».

Ты пишешь пост в блог: «Кто-нибудь помнит, как выглядит небо без облаков-формата?». Подписчики отвечают: «Заведи хобби», «Поменяй работу», «Встреть кого-то». Но ты знаешь: все это — новые настройки системы. Даже любовь станет частью матрицы, если ты позволишь.

«Ты — код, который не взломал себя». Баб нет. И это не метафора. Они ушли, потому что ты не смог предложить им больше, чем договор: «Рабочий день, выходные — спа и сра еще пожра...».Как же я скучаю без их ли(ф)чиков на фоне тарелок.Приди ко мне,дорогая!Я буду менять посуду как декорации в кино и фоткаться рядом с тобой.

Что делать? Бежать? Но куда? В систему, где «свобода» — это подписка на тренинг по самозабвению? Или остаться и превратиться в статистику, которая пишет: «Я живу, как все, и это — мой компромисс».

P.S. Баб так и нет. Но вчера ты встретил кота, который смотрел на тебя, как на ошибку, которую стоит исправить. Ты улыбнулся. Это — последний бунт. Или первый. Или просто капля в океане, который не слышит твой вопрос: «Зачем?