Я не буду писать стихов,
Я не буду писать стихов,
И дарить в пустоту признаний,
Выпускаю тебя из оков.
Пожелаю тебе процветания,
С каждым годом люблю пустоту,
Пустота наше все - без остатка,
Отпускаю и значит люблю,
Знаю, что будет с тобой все в порядке,
Я пишу, а во мне бурлит кровь,
Потому что держать тебя больно,
Вот такая больная любовь,
Отпускаю... быть можешь довольна,
И, конечно, я мог удержать,
Но отвечу тебе не тая,
Те, кто любят, не будут бежать,
А ты значит была не моя.
(с)