Туман год спустя
Конечно уже не такой сильный, но изменения налицо)
Конечно уже не такой сильный, но изменения налицо)
Однажды я ехал темной ночью, по не менее темной и разбитой дороге, в самых страшных гребенях на севере Тверской области. В тусклом свете моих ксеноновых адаптивных фар впереди показались очертания грузовика. Подлетев подъехав поближе, я увидел, что при правом повороте на фуре происходит что-то нехорошее. В своем кузове он вез несколько бытовок, контейнеров, или что-то подобное. И оказалось, что на последнем контейнере открылась широченная металлическая дверь, которая хлопала туда-сюда. Как уши спаниеля, только в другой плоскости. При правом повороте дверь открывалась и перегораживала половину встречной полосы. Беда еще не случилось только потому, что места реально диковатые, и трафик околонулевой в обоих направлениях.
Держась от него на безопасном расстоянии, начинаю ему моргать и гудеть. Но мудрый дальнобой никак не реагирует, что вполне объяснимо. Хуевознает, что неадеквату на овощерезке от него надо. Мож бандиты. Или пьяный. Или пьяные бандиты. Тогда, улучшив момент, быстренько его обхожу, стараясь не быть прихлопнутым дверью (лимит вмятин на машине у меня уже исчерпан). И вот, практически играя в «доктора», на аварийке, плавно его останавливаю. Но так, чтоб если что свалить с дороги, если он решит не останавливаться. Палю по зеркалам, короче.
Видимо, гейский внешний вид моей машины перестал ассоциироваться с какой-либо угрозой, и мы остановились. Я как козлик выпрыгиваю, подскакиваю к его водительской. Дверь приоткрывается, и на меня сверху вниз смотрит ну очень недовольно лицо.
- Чо?
Такая кислая мина. Такое ощущение, что я его разбудил, или последний бутерброд отобрал. Говорю.
- Дядь, ты что, не видишь? У тебя Сталинград сзади творится. Как бы тебе дизайнером кабриолетов не стать.
Дядя молча, очень неохотно вываливается из грузовика, чешет яйца, и в развалочку идёт смотреть на результаты своего перформанса. Так же молча закрывает эту распоясавшуюся ебанину, залезает обратно в свою фуру и уезжает. Не хватает только брошенной на песок сигары в слоумо, и взрыва на заднем плане. Настолько все сурово и эпично.
А я такой стою один в каком-то ебаном поле. Луна светит. Прохладно. Джиперс Криперс летает неподалеку.
- Пожалуйста, блядь.
Так этот дальнобой стал одним из тех людей, благодаря которым я перестал верить в стереотипы, связанные с профессией. Но продолжил верить в хороших людей.
Доброго времени суток!
Собственно, в преддверии поездки омск-мск, созрел вопрос к завсегдатаям российских трасс. Навигатор подсказывает 2 маршрута с примерно равными характеристиками по расстоянию и времени в пути:
Омск - Тюмень - Екб - Пермь - Ярославль - Москва, или
Омск - Курган - Челябинск - Уфа - Казань - Нижний Новгород - Москва.
Какую бы трассу предпочли вы? Условия: легковушка, времени - в обрез, так что местные достопримечательности не интересуют совсем.
Где лучше дорога? Где больше борзеют люди в погонах? Где комфортнее ехать ночью(я слышал, в европейской части России даже местами освещение трасс подвезли).
Беглое гугление показало только очень старые отчеты(+-2012год) и заметки о ужасном состоянии куска Омск - Тюмень.
Спасибо за внимание. Если есть что рассказать полезного - милости прошу в комментарии ;)
П. С. Уже который год хочу купить рацию в машину, но никак денег лишних не найду ;)
Жил-был дед. В деревне Астраханской области. И была у него мечта: иномарка. Дед старый, пенсия маленькая, копить трудно. Но накопил. Стал искать доступные варианты. Нашёл под Каширой за сорок тысяч "Форд" 1987-го года. Уговорил недавно дембельнувшегося соседа (тот в армии водил УАЗ), купили билеты, поехали, поторговались, купили. Радостные выехали на трассу.
В это время радостный молодой бездельник, ищущий приключений (ваш покорный слуга) направлялся посредством автостопа в город - герой Волгоград. Тут-то наши с дедом пути и пересеклись. Прямо на выезде из Каширы на трассу Москва - Астрахань. Залез я в "Форд", познакомились. Дед говорит: "Втроём ехать безопаснее. Бандиты везде снуют, а мы ведь на иномарке!". И мы поехали. Дед на заднем сиденье, я на переднем пассажирском, дембель за рулём. Ехать было приятно. Погода и настроение отличные, скорость под сотню, пейзажи вокруг радуют взгляд.
Через час появился подозрительный усиливающийся гул со стороны заднего правого колеса. Вышли, посмотрели: с крыла осыпалась штукатурка, крыло настолько ржавое под ней, что от него отвалился кусок и цепляет колесо. Достали бечевку, кое-как подвязали, поехали дальше. Дед говорит: "Фигня. Починим."
Ещё через час скорость упала до семидесяти, потом резко до сорока. Больше не разгоняется. Заехали в сервис. Я говорю: "Мужики, у деда денег едва на бензин хватает. Ради старости. Чем сможете." Мужики смогли. В трамблёре треснул кремень. Всё, говорят, приехали вы ребята: на ваше ретро запчастей не найдёте. Но мы нашли. В багажнике оказались две запасные крышки разной степени износа, но рабочие. Поставили, поехали. 11 километров ехали 90, потом резко 30. Кое-как вернулись в сервис. Дед достал чекушку. Дембель приуныл. Регулировали-регулировали зазор, через полтора часа поехали. Идёт нормально. Наступила ночь.
Фары освещают дорогу, тихо играет радио, дед навеселе и травит байки. Дембель воспрял духом. Я чувствую себя так , словно их двоих всю жизнь знаю. Простые, хорошие люди.
Внезапно из-под капота начинает валить пар. Датчики ни о чём таком не предупреждали. Остановились. Смотрю - под капотом лужица. Пригляделся - из радиатора течёт. Подождали, открыли крышку. Радиатор пуст. Из жидкостей с собой бутылка лимонада и дедовы чекушки. Вокруг лес и темно.
Я достал фонарь, включил режим маячка, стал махать им проезжающим в попутном направление машинам. Минут через сорок остановился "Камаз". Суровый дальнобой деловито всё осмотрел, дал нам полторашку воды. Гоните, говорит, до заправки (7 км). Там купите присадку для радиатора и да поможет вам Бог.
На заправке собрался консилиум. Чеченцы на "БМВ" проспонсировали покупку четырёх бутылочек присадки и воды. Дальнобойщики всё это дело залили, проверили, и говорят: "Шансов мало, но есть. Удачи вам".
Едем. Под Тамбовом начинает стучать движок. Всё сильнее. По звуку, явно не на всех цилиндрах идём. Глохнет. Заводимся, через пятнадцать минут опять глохнем. Движку всё плохеет. Дембель начинает паниковать, дед поглотил ещё
пару чекушек, спел что-то фронтовое и уснул. Заглохли и уже не заводимся. Аккумулятор старый, ключей и свечей запасных нет, решаем больше не мучить стартёр. Опять танцы с фонариком. Через час остановилась "Нива", местный фермер. Взял нас на фал, дотащил до заправки. Окраина Тамбова. Тишина, слышно как сверчки поют. Подъезжает бензовоз, начинает сливать в заправку топливо. С бензовозом приехал местный "пацанчик". Распросил кто/что/почём. Я ему всё как есть рассказал. Постойте, говорит, пару часов. Пацанам позвоню, помогут чем смогут. Я переспрашиваю: уверен, что помогут? Отвечаю, говорит. Что мы, не люди? На крайняк билет им на поезд возьмём. Обнялись, бензовоз уехал.
Я объяснил дембелю ситуацию, он понял. Оставил им еду, какая была. Себе взял полторашку пива и уехал с попутным дальнобоем. К вечеру был в Волгограде.
Надеюсь, дед всё-таки осуществил свою мечту. Такая вот история. Спасибо, кто дочитал. Всех благ.