В кулек к подобным постам.

Слева - Мизгирёв Дмитрий Тимофеевич, мой дед по матери. Уральский кузнец в шестом поколении из уральских беспоповцев. Полагаю, что по нонешним модам у деда undercut или вроде того. Фото сделано 17 февраля 1946 года на реке Эльба.

Дед прошел ВОВ с начала и до конца. Вернулся с войны с двумя орденами "Красной звезды", орденами "Великой Отечественной войны I и II степеней", медалью "За отвагу", медалью "За взятие Берлина", медалью "За освобождение Варшавы", знаком "Отличный артиллерист". Собственно артиллеристом он и был. Командовал противотанковым орудием.

Двое прочих бойцов на фото - Петр Забывалов и Павел Катунин, друзья деда.

Дело было году в 2014. Служил я тогда в мотострелковых войсках в заполярье (это там, где снег в июне никого из местных не удивит). Гордо носил должность гранатометчика РПГ. Ведь это не какой то детский ак-74 который делает пиу пиу пиу, а брутальный, сквозной обрезок трубы который издает звук подобный двум грузовикам врезавшимся лоб в лоб на скорости сто пятьсот км/ч, а так же после выстрела очень сильно ВОНЯЛ тухлыми яйцами, за что гранатометчиков не особо любили сослуживцы)

Снарядов у нас было нууу ооооочень много и по этому стреляли на расход, лишь бы успеть до ночи.
Вот столько снарядов один человек отстреливал за заход, потом начинали дымить и гореть деревянный накладки.
(по десять заходов с каждого за день это норма)

Собственно к делу. К нам частенько на рубеж приходили обладатели менее грозного и тихого вида вооружения не воняющего яйцами с просьбой "шмальнуть" пару раз. Для таких любителей острых ощущений у нас был специально неисправный экземплярчик.
У рпг по сути нет отдачи, вообще нет. Но если не следить за его состоянием, при выстреле он дергает вперед (легается).
И вот наш специальный экземпляр был на столько запущен, что при выстреле, сначала летел снаряд, а за ним стрелок с рпг в руках преодолевал еще метра 3 в том же направлении.
Был обычный день на, стреляли, курили, снова стреляли, ничего необычного. И вдруг к нам на рубеж приходит КОМБАТ и командир роты, хватают 2 рпг. Как вы догадались один из них оказался гостевым))) Выбегают на рубеж дабы решить спор кто же точнее из них.
Сказать что мы ахуел-ничего не сказать. Подбежать предупредить мы тоже не решились. Просто встали молча с подавленым видом в ожидании ночных спорт массовых мероприятий. Первый выстрел произвел ком роты, удачно, но не для нас. Ведь это означало что у комбата все шансы отправиться в полет на пару метров.
Заряжает, кричит "выстрел", взрыв, летит снаряд, за ним комбат (ну метра полтора пролетел, наверное впервые в жизни ему пригодился его лишний вес). Мы в полном ступоре просто стоим и смотрим, как вдруг мой товарищь показывая пальцем в ту сторону где пару секунд стоял комбат выдает - "ооо комбат полетел". После этих слов мы просто проиграли с подливой.
В итоге всю ночь наш стак гранатометчиков(5 человек) качались отжимались в сушилке, мыли все расположение в рхбз костюмах и газиках , а на утро побежали штурмовать сопку.
Но это стоило того, некогда не забуду картину летящего комбата с рпг в руках)))

На восходящей волне постов с деревенскими историями поделюсь, пожалуй, и я одной.

Пересказываю историю со слов моей матушки, которая родилась и провела все детство в деревне. Всех деталей не упомню, поведаю основную сюжетную линию. Дело было еще в СССР. Сам случай даже попал в местную газету.

Жила одна старушка, и рос у нее поросеночек. Поросеночка она любила, кормила, растила, холила и лелеяла, в общем. Когда питомец значительно вырос, случился какой-то повод его пустить на мясо. Старушка рассудила, что силы и нервы у нее уже не те, одна она не справится, да и привязалась к поросю. Так что она кинула клич по деревне с просьбой о помощи. Откликнулся какой-то мужичок, который согласился помочь старушке за n-ное количество литров весьма твердой деревенской валюты. Как выяснилось потом, особо опытным он в этих делах не был, поэтому, само собой, по всем традициям комедийного жанра, позвал на дело своего друга. Это все присказка, а сказка только начинается  =)

Друг тоже оказался не особо опытным в таких делах. И чтобы им было легче, они решили прийти забить поросенка ночью, когда он будет сонный и вялый и, внимание, треснуть его ломом. Перед делом, само собой, приняли допинг для храбрости. Пришли они, значит, под покровом тьмы к бабушкиному домику. Важная деталь: у бабули поросенок содержался в неком подобии большой конуры, спокойно входил и выходил из нее и, может даже, считал себя собакой(прим. автора))). Мужики навыками бесшумного проникновения не отличались, так что свин их услышал, напугался и забился вглубь своей конуры, наотрез отказываясь вылезать. Тогда один из друзей предложил следующий план: он залезает за поросенком в конуру, выпихивает его оттуда, как поросенок появится, второй товарищ оглушает его ломом, все просто.

Полез, значит, он на карачках в конуру, нащупал запуганного поросенка и попытался его вытолкать к выходу, свин понял всю серьезность своего положения и уперся копытами намертво. Тогда товарищ приступил к плану Б - развернулся к морде и стал пятясь тащить зверюгу за уши, это оказалось эффективнее, животное, хоть и упиралось, но двигалось. Мужик подал напарнику сигнал, что сейчас поросенок появится. А у мужика от усердия и активных движений начали спадать штаны)

Переносимся ко второму мужику, который (напоминаю, оба были выпивши)) ожидая в темноте созерцает, как из конуры начинает выглядывать нечто розовое) Он недолго думая со всей души размахивается ломом по предполагаемой свинячей голове. Удар, крик на всю деревню)

Итог: один друг оказывается в больнице с отбитой задницей(наверное перелом копчика), второй его навещает и просит прощения, а свин на тот момент благоденствует в добром здравии.

Строго не судите, чукча не писатель, чукча вокалист =)