user9324692

И чем дальше, тем всё тревожней, отчетливей становился эффект узнавания –

Нарастал, набирая инерцию, скорость, словно бешеный ком …

Небольшой лабиринт, столетние вязы, тюльпаны, азалия,

Лошадиное стойло, овечий загон…

Металлический привкус во рту. На лбу капельки пота.

Всё понял, конечно же понял. Когда возникла вблизи

Ограда из камня, поросшего мхом, и стальные ворота.

Проскрипели. Заехали. И кто-то сказал: «Всё, тормози!»

Остановка.

«–Заключённый, на выход!»

Наручники.

«–За спину!»

Свет. И сразу мордую в пол.

Перебежкой, под гомон собак, матерясь во всю глотку, а всё равно недостаточно громко, всё равно слишком тихо,

В позе лыжника, что мчится под какой-нибудь склон,

Метров 10. А, блин, прям в щебень!

Упал. Быстро подняли. И проложили променад

Буковой «Г»…  неудобно…ступени… завели в помещение. Ебень, ебень, сплошная тёмная ебень!

Подвал, коридор и сырой каземат.

Тяжелая дверь из красно-бурого тиса.

Открыли. Потянуло чем-то речным и гнилым.

Здоровенная, скользкая, сальная крыса,

Пропищав, пробежала. Чуть не наступил.

Факелы, копоть. Келья-камера-клетка.

Из удобств — рукомойник, нары, жестяное ведро.

На стене, над постелью, белым мелом вертикальные чьи-то отметки,

Перечеркнутые белым ребром.

Отпечаток присутствия, календарная сетка,

Штрих-код бытия…  интересно, что стало с предыдущим жильцом?!

Или же нет. На камнях, по углам паутина, и сокрытая в ней, возможно, даже из средних веков, куртуазная лепка

Чуть еле видна. И как метроном

Капли воды отбивают свой жизненный цикл:

Рождаются, становятся больше, массивнее, ну, а потом

Падают вниз: цык… цык… –  цинк снова цыкнул,

Как будто с досадой и неизвестно по ком.

Я не знаю, реально ли время и в природе своей априори дискретно,

И если оно непрерывно, то возможен ли будет хоть какой-то Дазайн,

Но и пляски на стенах теней от огня, и капли воды – в какую-то микросекунду всё будто разбилось покадрово, оставаясь при этом одномоментным,

А затем, словно опять заработал какой-то, особый, базальный, фундаментальный, проектор, изначально запущенный чем-то, изучаемый кем-то…  

– Чё встал?! Давай, запускай!

Закрыли. Сказали протягивать руки сквозь прутья.

Сняли наручники. Запястье. Болит.

Один пошутил: «Сэр, не обессудьте –

Это наш лучший пятизвёздочный скит.»

Лязг ключей и замка. Проверили. Вышли.

Гулкий фон голосов всё бледнел и беднел, пока не исчез.

Наконец, тишина, и в таком долгожданном затишье

Только я и возможность обдумать всё без,

Без купюр и соплей. Итак, что мы имеем: по факту,

Положение дел моих видится мне таковым:

Меня привезли не в СИЗО, а к ебанутым на фэнтези и к их этому… главному… как-там?!

Который всё хотел со мной познакомиться, а вот мне почему-то не очень знакомится хочется с ним.

Пара движений — и на свободе!

И ищи ветер в поле, а и я был таков!

Так, надо вспомнить: не уверен, но вроде

У деревьев на северной части располагается мох.

Ок. Ну, допустим. Я как-то и где-то, чем-нибудь острым

Открою замки, убегу и… а чёрт!

Я тут немного забыл, что Британия — это ёбаный остров,

А я, хоть и плавать, умею, но не как кашалот.

Да-да: можно пробраться на торговое судно,

Спрятаться в трюме — так ведь прошерстят

Первым делом порты, суда, а вариант с самолётом видится ещё более трудным —

Нет, с самолётом — это, пожалуй, вообще не вариант.

Такой план был….  и такая вот лажа!

Хотя стоп, подождите. Нет, план совсем не говно!

Не зря же когда-то прорыли туннель под Ла-Маншем!

Ведь если нет решения над, значит оно подо дном!

На попутках до Фолкстона как-нибудь автостопом,

А там хоть на поезде, а хоть и пешком.

Хотели закрыть меня, суки?! Да вот вам!

А меня на Монмартре ждёт запотевший крюшон.

Хороший! Хороший! Нет, план определенно хороший!

А ведь это ещё даже не Амстердам!

В своих светлых мыслях не заметил я, как мы въехали в тёмную рощу,

Из деревьев, что тут простояли века.

И я сначала даже не понял, а рефлекторно

Вздрогнул, весь внутренне сжался и похолодел

И только потом, через секунду: конвоир, его голос, и словно

Издалека: «Подъезжаем. Мы почти в Колдердейл.»

Это район такой в Уэст-Йоркширском графстве,

На территории древнего Данелага,

Есть община с каким-то своим представлением о поттерианстве,

И там творятся плохие дела.

У них рядом с городом есть своя ферма:

Пара гектаров, один большой дом.

Столетние вязы, заросли терна,

Лошадиное стойло, овечий загон.

Небольшой лабиринт. Тюльпаны, азалия.

Водопадом зеленым плющ льется со стен…

Казалось бы: старая-добрая, милая Англия!

Старая-добрая…  да не совсем:

Ведь вся эта ферма с её сонным укладом,

И все эти овцы и клумбы, цветы и стены с плющом

Являются только прикрытием, неприметным фасадом,

И, конечно, вопрос: а для чего?

А вот тут остаются лишь только догадки —

Тайны хранить этот каменный дом

Умеет. Но с ним — это точно, далеко всё не в полном в порядке:

Как рассказал один астроном,

Не из местных, конечно, на пару с секстантом

Он за звёздами шёл, а на Земле заплутал —

Так очутился он здесь. И увидел сектантов.

И факелов множество. И их ритуал.

И увидел в огне он многоликого зверя,

И тут же ринулся прочь он стремглав.

Ибо ужас объял его. И дрожа, и потея

Бежал он, бежал, чуть не потеряв

Секстант, а заодно и рассудок,

Шляпу, очки, чертежный пенал…

И долго потом ходили ещё пересуды,

Что тот астроном ещё не всё рассказал…

Впрочем, история больше похожа на байку —

Отлично подходит под аперитив,

А вот к сведениям, что получили благодаря «частнику» Майку

Стоит прислушаться — он какой-никакой тру-детектив:

«У них там своя атмосфера: не признают судей,

Полицию, власть — кроме своей.

И, как-то часто пропадаю там люди —

Ну прямо Бермуды, по части пропажи людей!

На все вопросы отвечают улыбкой:

«Вот, возьмите цветочек – мы мирный люд.

А человека, что вы показали на фотоснимке —

Не знаем, не видели…» — врут, понятно, что врут.

Сделать с ними ничего почему-то не могут,

А может быть, попросту, и не хотят,

И, что я могу сказать вам по итогу:

«Не суй-ка ты нос туда, лейтенант…»

(«Лейтенант» — если что, это служащий тюремный охраны,

Когда-то был бобби, ну, а теперь работает здесь.

История очень проста: продолжил «копать» и ой, как неожиданно и ой-ой, ой как «странно»!

Был разжалован…  а ведь говорил Майки: «Парень, не лезь.»)

Вот что мне рассказали на лондонской киче. Но

И это, должен заметить, ещё не конец:

Руководила общиной весьма интересная личность,

И вот в чём был самый цимес, замес:

Звали его, прям как повара – Рамзи,

Только, походу, не (Гор-), а (гон-)(дон).

Ведь, если верить рассказам, персонаж был той ещё мразью

И мнил себя этаким местным вассалом, или даже царьком.

Творил, что хотел, можно даже сказать, беспределил,

Кормился от Лондона, кошмарил народ,

Был стыдобой на государственном теле —

Этакий местечковый диктатор, йоркширский Пол Пот.

Ну, и конечно, религиозный фанатик —

Так что, что тут сказать: повезло-повезло.

Поттерианец радикальный и кстати:

Очень хочет со мной познакомится — перекинуться парочкой слов.

Я им сказал: «Ребят, ну а вас-то, вот что, вот совсем не смущает,

Что Лондон всё терпит, и Карлу, не, ну а ему, он-то ему вообще для чего?!

«— А хуй его знает!  — джентльмены пожали плечами. —

Мы, так-то, в политике не особо сечём.

Мы парни простые, с рабочих окраин,

И, не то, чтобы средний, а, скажем так, средненький класс.

И вообще: меня зовут Джон, а его уж тем более — Брайан,

С именами такими — чё ты хочешь от нас?!

И, ты это — завязывай, что ли, с речами,

А нам, как-то, знаешь, пора на обход…»

Сказали «гуднайт», погремели ключами,

Джон, как обычно, рассказал анекдот.

Анекдот, как обычно, совершенно дурацкий —

Не пошлый, без мата — считай несмешной.

Как обычно, слушать шаги, как будут они удаляться,

Скоро выключат свет, скоро отбой…

И в темноте, лёжа на нарах,

Всё думалось мне — и ведь так не просек:

Нет, ну серьезно, а зачем это Карлу?! Так в этой стране странностей множество странных,

Так странно,

Так странно,

Так странно тут всё…

Возмутились носители поттерианства –

Их глас вырывался из гнева горнил:

«Накажите! Накажите тупого засранца!

Этот мудило нас всех оскорбил!

Наше общество взращено на книгах о Гарри!

Духовные скрепы! Традиции! Дети! Народ!

И что, мы позволим какой-то конченной твари

Сжигать нашу книгу?! А дальше?! Что дальше нас ждет?!

Дальше нас ждёт лишь бездуховность,

Блядство, наркотики и декаданс.

Поттерианцы! Доколе! Пусть слышат наш голос!

Мы будем сражаться за Гарри! Как Гарри сражался за нас!»

Возмущенье всё больше достигало предела.

Назревал резонансный глобал-скандал.

Саркози заявление сделал, Меркель Ангела,

Байден тоже хотел, но, как обычно, упал.

В общем, событие мирового калибра —

Какой-то придурок фэнтези сжёг,

Это, как если бы высохли воды Инда и Тигра!

Это ж, блять, Апокалипсис! Это ж, бля, Рагнарёк!

Разумеется, и свою ноту протеста

И в UK изложили — ну куда ж без неё:

Незамедлительного ареста

Плюс выдачу запросил Альбион.

СК возбудил. Омон принял. Далее подпись министра.

У поттеринцев свои рычаги (или, может, у поттериан?)

ХЗ. Да не важно. Документы оформили достаточно быстро —

Для экстрадиции не нужен загран.

Люди в форме. Наручники. Аэропорт. Аэробус.

4 часа. Обед. Чай, курица, рис.

И вот, я в стране Мэри, блять, Поппинс,

Но, к сожалению, не как интурист.