Иллюстрация, как я и упоминаю в названии, не моя. Но стихотворение моё - поэтому тег "моё"...
На главной площади в портовом городишке,
Царили тишина и запустенье,
Закрыты двери, окна - на задвижке,
Любое остановлено движенье
Бельё давно просохло на верёвке,
Поблёкли витражи - покрылись грязью,
И трещины на жёлтой облицовке,
Лишайником замазаны, как мазью...
И вдруг затишье лопнуло со звоном -
Часы на башне полдень отыграли,
Открылись двери Ратуши со стоном
И птицы с парапетов повзлетали...
Из Ратуши на площадь, спотыкаясь
В плаще зелёном вышел неизвестный...
Не хмурясь, не смеясь, не озираясь...
В руке его предмет был интересный -
Изящный альт, рождённый в прошлом веке
К нему - смычок - в другой его руке...
И было что-то в этом человеке,
Что сдавливало сердце в кулаке...
Он прошагал от силы метров сорок,
И замер вдруг, поникнув головой,
Встряхнулся, словно отгоняя морок
И поднял альт трясущейся рукой...
Как только струн его смычок коснулся,
Вокруг поднЯлся ветер вихревой
И городок, от комы вдруг очнулся,
И площадь стала шумной и живой...
Прохожие туда-сюда сновали,
Повозки цокали во весь опор
Поддельный жемчуг в подворотне продавали,
За кузницей кузнец точил топор...
Но было призрачно виденье это
Как будто дымка, сказочный мираж
Как будто солнце кисточками света
Писало в воздухе таинственный пейзаж
Виденье шИрилось, до неба доставая,
Всё засияло, как не повернись,
Все, кто сиянье видел - не моргая
Безвольно прямо к морю поплелись
Без остановки, с дикими глазами
Весь город молча погрузился в тень
Последний след на берегу был смыт волнами
Сиянье таяло, вернулся серый день...
Лишь музыкант играл на альте, как обычно...
Его не тронуло забвенье одного,
Он знал, что приключилось, знал отлично -
Что не осталось больше никого...
И он играл, уже не помнил сколько
Рапсодию, которую считал святой,
И выглядел убого, жалко, горько...
Несчастный, безнадёжный и СЛЕПОЙ...
