Adarou

ДЛЯ ТЕХ, КТО НЕ ЧИТАЕТ ЗАГОЛОВКИ: В ЭТОМ ПОСТЕ ОЧЕНЬ МНОГО СПОЙЛЕРОВ К СЕРИАЛУ "МИСТЕР РОБОТ", ТАК ЧТО, ЕСЛИ ВЫ ЕГО ЕЩЁ НЕ ПОСМОТРЕЛИ, СОВЕТУЮ ОСТАНОВИТЬСЯ ЧИТАТЬ ПРЯМО СЕЙЧАС! СПАСИБО.



Итак, только что я досмотрел финальную (десятую) серию первого сезона сериала "Мистер Робот", который начал смотреть из-за поста на Пикабу, описывающего техническую часть оного сериала. Так как некоторое время назад я занимался деятельностью, похожей на деятельность главного героя, то сериал меня заинтересовал, и я хотел бы поделиться с вами своими впечатлениями о нём.

О технической части: да, с этим всё хорошо, сценаристы хорошо сделали своё дело, и у них действительно получилось поверхностно показать процессы хакинга, фишинга, сетевых атак, и методы борьбы с оными. Но, естественно, показана лишь мизерная часть этих процессов.

Сюжет: честно говоря, с самых первых серий я понял, что сюжет закручен вокруг диссоциативного расстройства идентичности главного героя, и то, что он и Мистер Робот - это один и тот же человек, я догадался сразу. Также, меня во время просмотра не покидало чувство, что я читаю "Бойцовский клуб" Чака Паланика). Уж больно много совпадений, особенно в последних сериях, что наталкивает на определённые мысли...

Игра актёров: мне почему-то сразу не понравился актёр, исполняющий главную роль (Эллиота). Вот почему-то он, со своей хипстерской внешностью и конкретной заторможенностью, не внушает ощущения того, что он вундерхакер-социопат-экстремист. Остальные же актёры отыгрывают на "Ура". Особенно произвели впечатление психопатический Тирел, и его не менее психопатическая жёнушка, разговаривающие друг с другом на разных языках (насколько я понял, он на нидерландском, она - на шведском), и их сумасшедшие проделки.

Итог: сериал годный, но мог бы быть и лучше, если бы сценаристы не так сильно налегали на тему "я не такой как все, и я изменю мир", превратив его тем самым в многосерийную копию вышеупомянутого мной "Бойцовского клуба". В принципе, он имеет место быть как тривиальное "мыло", не несущее в себе никакой смысловой нагрузки. Да, смотреть вполне интересно, но у фанатов научной фантастики и антиутопии вроде меня, он не вызовет абсолютно никаких новых эмоций.

Спасибо, что уделили время на прочтение моего поста, и приглашаю вас, уважаемые пикабушники, в комментарии, чтобы побеседовать об этом сериале, поделиться впечатлениями, и, возможно, узнать что-то новое.

Случилась со мной вчера одна очень приятная, и в то же время печальная история.
Звонит мне товарищ по университету, говорит, мол, так и так, нашёл iPhone 6 Plus, но он заблокирован через iCloud, посмотри может если сможешь что сделать, оставлю себе, в долгу не останусь, а не сможешь разблокировать - продам на запчасти, и с тобой поделюсь профитом. Говорю, завези ко мне домой, я сейчас на работе, но девушка дома. Тот поблагодарил заранее и положил трубку, а через пару часов позвонила девушка, сообщила что приехал мой друг, и оставил для меня небольшой пакет.
Прихожу я вечером домой, девушка отдаёт мне пакетик, в котором лежит девайс в розовом резиновом чехле в форме губ, завёрнутый в пупырчатую плёнку. По логике вещей стало понятным, что предыдущим владельцем девайса была девушка. Аккумулятор сел, пришлось идти к соседу и одалживать зарядку (у меня из техники Apple был только iPhone 4S, зарядка от которого, естественно, не подходит к 6 Plus). Подождал немного, пока телефон возьмёт заряд, после чего он сам включился. На экране сразу появилось окно для ввода AppleID и пароля от него, и сообщение от владельца с просьбой нашедшему позвонить по указанному номеру. Минут десять я курил на кухне, и думал, как же правильнее поступить: попробовать его разлочить, или позвонить по номеру и отдать. В итоге, поставив себя на место владельца, было решено позвонить по номеру. Хоть и было уже достаточно поздно (около половины первого ночи), я решил не ждать до утра, ведь мало ли, может владельцу телефон нужен для работы, или ещё чего, ну и, собственно, набрал номер. Трубку взял молодой мужчина, я рассказал ему кто я, и зачем звоню в столь поздний час, он меня молча выслушал, затем спросил, удобно ли мне будет, если он в течении часа ко мне приедет, я ответил, что да, и продиктовал свой адрес. Честно говоря, было немного страшновато выходить ночью на улицу к незнакомому человеку, который мог придумать себе абсолютно другой сценарий, нежели я ему рассказал, и решить "проучить" меня, но здравый смысл и вежливость человека на другом конце провода давали понять, что бояться нечего.
Примерно через 40 минут зазвонил мой телефон, я взял трубку, и тот же молодой человек сказал, что он уже под моим подъездом. Я обулся, взял телефон, и вышел вниз. Под подъездом стояла Skoda Suberb со включёнными фарами. Рядом с ней стоял и курил невысокий мужчина. Увидев меня, он открыл заднюю дверь автомобиля, и оттуда вышла девушка, немного младше его самого. Со мной поздоровались, спросили я ли им звонил, на что я ответил утвердительно и показал им телефон, после чего девушка сразу улыбнулась. Я попросил её ввести данные AppleID, чтобы я мог удостовериться, что это действительно их девайс (не знаю зачем я это сделал, но мне тогда показалось, что так будет надёжнее). ID и пароль ввели, телефон разблокировался. Меня поблагодарили, и я уже было собирался уходить, но меня окликнули, и попросили подойти к машине. То, что я увидел, повергло меня в шок. На заднем сидении стоял огромный (не меньше пяти килограммов) торт, три литровые бутылки Jim Beam и огромная корзина с фруктами. Я категорически отказывался брать всё это (по большей части из-за того, что мне было просто впадлу тащить столько всего по ступенькам на восьмой этаж, так как лифт в полночь отключают :D), но мужчина настоял, взял в руки корзину и бутылки, мне дал торт, и сказал, что это не обсуждается (по этой фразе, её манере и интонации я понял, что он, скорее всего, военный). Принесли мы всё это добро ко мне в квартиру, от чего моя девушка была точно в таком же шоке, как и я. Выходим обратно за дверь, мужчина говорит, что провожать его не надо, ещё раз благодарит меня, говорит, что сам телефон для его девушки не столь важен, как рабочая сим-карта внутри него, номер которой известен нескольким десяткам её бизнес-партнёров, среди которых много иностранных инвесторов, и связь с ними нельзя терять ни на день. Потом он сунул руку в карман пиджака, достал оттуда что-то, и этой же рукой пожал мою руку. Ещё раз поблагодарил, и быстро удалился вниз по ступенькам. Только через несколько секунд я понял, что он сунул мне в руку купюру, номиналом в €100.
Пребывая в состоянии глубочайшего шока, мы с девушкой просто легли спать.
Сегодня в полдень я позвонил знакомому, который, собственно, и принёс мне iPhone, рассказал о том, как я поступил, и предложил ему забрать всё, что мне дал этот мужчина в благодарность. Минуты две он просто молчал в трубку, не реагируя на мои обращения к нему, после чего выдал длинный спич о том, какой я урод, мудак и гнида, и куда я могу засунуть себе то, чем меня отблагодарили, напоследок добавив, что я слабоумный олень, и вместо того, чтобы заиметь примерно €500, отдал дорогой девайс практически за бесплатно, и теперь он вообще меня знать не хочет. Я молча его выслушал, пожелал всего самого наилучшего, и положил трубку, но неприятный осадок после этого разговора до сих пор остался...

Так вот, у меня после всего этого назрел вопрос: это я лох, который отдал дорогой телефон буквально за просто так его хозяину, вместо того чтобы заиметь приличную сумму лёгких деньжат, или же это мой знакомый малость перебарщивает с меркантильностью?

Я никогда не думал раньше стать врачом. Особенно педиатром. Но судьба сложилась так, что сейчас я сверлю уставшим взглядом потолок ординаторской и пытаюсь заснуть. Хотя бы ненадолго. Сам я сплю чутко, слух у меня музыкальный и тонкий, так что разбудить меня не составит труда даже всхрапу в самой дальней палате. До сих пор люблю шутить, что во мне умер величайший скрипач, но не суть.

Телефон неприятно вибрирует в кармане. Звонит жена, беспокоится. Я ее успокаиваю, желаю сладких снов и вырубаю к черту новенький самсунг. За окном лает собака, гудят и трещат фонари, сверчки монотонно скрипят и звенят, словно старые колокольчики.

Тишина.

Я слышу шаги в коридоре, и сразу перед глазами всплывает женщина в черном из всяких бояновских детских страшилок. Про себя смеюсь, переворачиваюсь на правый бок, то есть лицом к спинке дивана, и закрываю глаза. Надо немного подремать, иначе утром даже лошадиная доза ядреного кофе вперемешку с энергетиками не спасет.

Шаги становятся все громче, и то ли нервы сдают под конец дня (хотя какой к черту день в два ночи, да и вообще кто попрется в такое время сюда?), то ли я действительно остался таким же впечатлительным со школьных лет, то ли я придурок редкостный, возомнивший черт знает что, - но что-то неприятное ползет вниз по позвоночнику и проводит холодным языком по ребрам. В душной комнате становится еще жарче, и я стираю предплечьем со лба испарину.

Может больному стало хуже, кто знает. Мысленно я подготавливаюсь ко всевозможным овуляшкам-яжематерям, которые будут пилить меня и спрашивать альтернативу антибиотикам; к безмозглым, но сильным папашам и бабушкам-одуванчикам, которые даже представить не могут, что их любимое дитя само выпило упаковку таблеток, без всяких выдуманных "слабо" от старших братьев или сестер. К слову, я просто жалею последних. Я бы в свои года просто психанул и послал всех нафиг, а не убирал за младшими.

Шаги останавливаются прямо у моей двери. Просто отлично. Сейчас я совсем не готов ко всяким срочным пациентам. Как физически, так и морально.

В дверь стучат, тихо так, будто боясь спугнуть врача. Я уже было хотел спать дальше, но дверная ручка повернулась и из узкой светлой щели коридора выглянул призрак в лице женщины двадцати пяти-двадцати восьми лет. Полностью в черном.

- Это Вы Соколов Юрий Геннадьевич? - робко перешагивает она порог ординаторской и смотрит прямо в глаза. Я прищуриваюсь и раздраженно вздыхаю. Женщина полупрозрачной тенью подходит к дивану и печально улыбается.

- Васильевич, - буркнул я, и на ее замученном лице мелькает смущение и легкий испуг. Приподнимаюсь с дивана и, стараясь не распластаться звездой на полу, опираюсь рукой на стол.

- Простите, я не хотела... - женщина запинается, трет тыльной стороной ладони нос и продолжает, более уверенным голосом. - Я мать Саши...

Эх, черт. Лучше бы стал Геннадьевичем на время разговора, все равно в нашей больнице нет врачей с фамилией "Соколов", да и по отчеству в стране, где я живу, не обращаются.

- Саши Ионеску. Он умер вчера.

Я нервно сглатываю. Да, я прекрасно помню мальчика, вот только ничего прекрасного в том, что с ним случилось не было. Его чуть ли не по кусочкам собирали и сшивали. Шестилетний мальчишка не был виновником страшного ДТП, не его вина в мгновенной смерти обоих водителей. Он скончался через три дня после операции.

- Соболезную, мы сделали все, что смогли, - говорю я. Сонный голос звучит грубо и сухо, и оттого наизусть вызубренная стандартная фраза звучит еще злее, безразличней, хотя я искренне жалею пацана. Вдова (вдова, да, если помню правильно) опускает голову, и я сразу виновато кашляю и добавляю, - мне очень жаль.

Прозвучало еще хуже. Я ненавидел сообщать о смерти. Что тогда, в далеком сером прошлом, что сейчас, в мрачном настоящем. Слова я подобрать не могу.

- Ничего страшного, не вините себя, - и светловолосая дама улыбается еще шире, выдавливает всю оставшуюся жизнь в эту кривую улыбку в надежде выглядеть более-менее стойко. Не выходит.
Я отвожу взгляд на часы. Я и не заметил, что прошло всего несколько минут. Для меня такие моменты тянутся вечно.

- Я пришла отблагодарить вас за спасение жизни моего Сашеньки, - и теперь улыбка на ее губах становится более реальной, более живой, пусть и полной скорби, - держите. Там есть еще кое-что.

Она протягивает легкий пакет и молча уходит, сливаясь с тенями лампы, будто она и есть тень. Худая и неживая, пришедшая из мира Сашеньки и своего мужа.

Я заглядываю внутрь, вижу стандартный набор - коньяк, конфеты и... открытка?..
Мое внимание приковывается к ней, и я немедленно тянусь к слегка помятому листочку.
"Спасибо, дядя Юра", - написано на кривом русском латинскими буквами, и в конце предложения неразборчиво виднеется перечеркнутое слово на родном языке.
Я никогда не думал стать врачом. Особенно педиатром. Теперь я, тридцатилетний женатый мужик с татуировками на самых храбрых местах, служивший и повидавший гораздо более страшные вещи, нежели ДТП с тремя трупами, сижу понуро на диванчике. Я дрожу, как осиновый лист, непонятно почему. И мелкие слезы капают на ладони, закрывающие лицо, и скатываются по запястьям, впитываясь в рукава серого свитера.