О старости
Бывает проснешься башка кружится, сушняк, тошнота, болит все и сил встать нет, знакомые всем симптомы. И тут вдруг вспоминаешь, что уже три года как не пьешь. Диагноз значит один - старость. Старость - похмелье жизни...
Бывает проснешься башка кружится, сушняк, тошнота, болит все и сил встать нет, знакомые всем симптомы. И тут вдруг вспоминаешь, что уже три года как не пьешь. Диагноз значит один - старость. Старость - похмелье жизни...
Прибедняющиеся бабки - это классика.
Как-то раз, будучи с жутчайшего бодуна, еле догрёб до пятерочки, около дома, за спасительным, холодным пивом. Стою на кассе. Утро, людей мало. Работает одна касса. Передо мной классическая бабка - худенькая, в поношенной одежде, с большими, тоскливыми глазами, за толстенными линзами очков. Начали пробивать её покупки.
В пятерке всегда хитровыебанные акции, в которых чёрт ногу сломит. А у неё почти все продукты по акции. И она на каждый предмет уточняет цену. Кассирша подсказывает. Я начинаю держаться за стойку.
Потом была небольшая заминка, с очередным продуктом. Бабка резво сгоняла вглубь магазина, и добрала что-то по акции 3+1. Я прикладываю холодную бутылку ко лбу.
Вроде всё пробили. Бабка начинает открывать сумку, копается там, ищет кошелек, копается в нём, даёт карту пятёрки. Затем в обратном порядке убирает всё назад. Я уже практически сполз на ленту, головой лежу в своей корзине, приложившись к спасительной прохладе стекла.
Потом та же история повторяется с пенсионным: Покопаться в сумке, найти пакетик с документами, развязать целлофан, дать пенсионное, убрать пенсионное, завязать пакетик, убрать в сумку. Я демонстративно пытаюсь открыть пиво в бутылке о железный край ленты, всем своим видом давая понять, что устал ждать.
Почему нельзя всё подготовить заранее?
Самый главный аттракцион начался, когда кассир озвучила финальную цену, и бабка начала искать и считать деньги. Она, бросая тоскливые взгляды на меня, пересчитывает свои купюры. И да, их, естественно, не хватает. Взгляд бабко-Шрека на меня. Кассирша тоже начинает поглядывать на меня. Я стоически держусь. Бабка вздыхает, открывает отделение с мелочью, вываливает его на стойку, начинают считать с кассиршей вместе. По моим внутренним часам пошёл уже второй час этого представления, сзади понемногу стали скапливаться люди.
Следующий акт. Бабка со вздохом говорит что нужно убрать, вот это - и что-то выкладывает назад. Синхронный взгляд бабки с кассиршей на меня, с целью уточнить, не согласен ли я все ещё проспонсировать бабку. Я держусь. Точнее я уже понимаю, что помру в очереди гораздо раньше этой бабки. И кассирша выдаёт классическое:
- Галя, у нас отмена!
Ну, почти. На самом деле просто нажимает на звонок вызова администратора.
И тут уже синхронно не выдерживаю я:
- Заебали, открывайте вторую кассу. Сколько можно ждать!
Взгляд кассирши и бабки меняется с жалостливого на злобный:
- Ну вы же видите, какая ситуация.
- А вы по мне не видите, какая у меня ситуация?
(Я, кстати, редко матерюсь, тем более в людных местах, и при незнакомых. Но это был не тот случай - нужно было им дать прочувствовать серьезность моих намерений. И, немножко поторопить. Мат в этом случае пришелся к месту. Помогло.)
И, тут нужно сделать важное, лирическое отступление, чтобы не подумали, что я какой-то там жадный бабко-ненавистник:
Эта бабка - не классическая пенсионерка, у которой не хватило денег на продукты. Бабка - классическое разводилово. Я её знаю. Живет в моём районе. Я этот её перфоманс на кассе на тему "не хватает денег на еду", видел неоднократно. Сценарий один и тот же. Жалкий вид, затягивание времени, скрупулезный подсчёт, выкладывание продуктов назад. Все с целью чтобы очередь, скопившаяся за ней, помогла ей деньгами. И чаще всего помогали, потому что талантливо сыграно. Если бы это было раз или два, то еще можно было бы поверить. Но она так делает каждый раз, когда её встречаю. Бабка - не нищенствует! Бабки у бабки есть! И продукты она берет не самые дешевые. И столько обычной бабке съесть сложно, если у неё нет дедки. И даже подозреваю, что может быть в сговоре с нашими таджикскими кассирами, возвращая потом еду назад. Слишком уж они её всегда поддерживают.
Почему-то эти "нищенствующие" особы, плохо запоминают лица.
Так, например, в студенческие годы, был на моей остановке парень, который всегда спрашивал 5 рублей на проезд, т.к. ему не хватало доехать до другого конца города, где он живёт. Шли годы, а он всё также не мог уехать. И нет, за все эти годы он меня так и не запомнил, хотя денег просил регулярно.
Или другая бабка, что ошивается в моем переходе метро. Тоже всё не может уехать. Но она, к тому же, еще и ебанутая. Толстенные очки. Сумасшедший взгляд. И волшебная палочка. Материализуется в 5 вечера, когда люди идут с работы. Если задержать на ней взгляд, агрится и хуячит тебя своей волшебной палочкой. Фея недоделанная.
Самый мой любимый персонаж - мужик лет 50-60, на метро 1905 года. Если по пресненскому валу идти на север, в сторону белорусской, то возле первого дома с магазинами он дежурит каждое сцуко утро. Недалеко от аптеки. Классический вид побирушки - чуть сгорбленный, поношенная одежда, жалостливый взгляд, интеллигентный вид. Подходит, и начинает отрепетированную речь, жалобным тонким голосом:
- Помогите пожаалуйста купить лекАААрства, для моей мАААмы.
Блять, ну не влезёт ни в одну маму столько лекарств, сколько он там пытается для неё купить. И знаете, помогают, покупают. Пару раз я людям говорил, на ходу, что это развод, не верьте, но потом бросил это бесполезное занятие. И ко мне он также каждый раз подходит. И нет, не запоминает меня. Можете сходить, посмотреть. И - не верьте ему)).
Денег у этих людей больше, чем у работающего обычного человека. И зарабатывают они их не в пример легче. Ты ходишь работать на 9 часовой рабочий день. А они примерно час утром и час вечером, в часы пик. И неизвестно, кто еще больше получает. В абсолютном большинстве случаев с просьбой помочь деньгами, или оплатить что-то, обращаются профессиональные нищие. Обычный человек, попавший в затруднительное положение, будет пытаться сначала найти помощь у близких людей.
А этим паразитам просто в кайф ничего не делать, и просить деньги. Они так живут годами, им так нравится. Они не бомжи, не алкоголики, не психи. И они будут существовать, пока им подают.
Вернемся к моей истории, с хэппи эндом.
Поняв, что в этот раз не прокатило, деньги у бабки внезапно нашлись. Покупку она резко оплатила. Кассирша по-пырому пробила моё пиво, и я, обогнав бабку еще на выходе, почапал домой. На ходу отчпокнул крышку пива ключами, осушил пол-бутылки. В окружающем сером мире стали проявляться краски. Еще пара глотков, и на небе появилась радуга. Субботнее утро было спасено.
Пьянка. Омск. Утро.
Дикое желание свалить пожрать и опохмелиться.
Кому-то куда-то по делам надо естественно.
Вызываем таксу. Номера никто не знает, в то время не пользовались инетом особо.
Спрашиваем единственного знатока местных колоритов и такс - товарища Левина. Ну как спрашиваем, пытаемся будить.
Бесполезняк.
Кое-как аккуратной водичкой в лицо мы его включаем и спрашиваем хором номер местного такси.
Все с ручками и мобилами наготове.
Товарищ Левин изрекает "ВОСЕМЬ..."
Мы ждём продолжения, а он спит!
СПИТ! СИДЯ!
Не, ну он нам, конечно, уменьшил степеней в поиске, но не особо.
Сфотали его пьяного в и пешком пошли в соседний двор и нашли прекрасный, опохмеляющий лагман.
Теперь всем говорим, что номер такси в Омске короткий.
Добавлю фотку с случайной пьянки для контента 😇
Новый, две тысячи бородатый год. Мы с друзьями сидим у меня (строго говоря, у моих родителей, с их предварительного согласия) дома, культурно выпиваем купленый с рук «мамой клянусь, настоящий» виски.
Спустя бутылку, родители звонят и вежливо просят освободить место обитания, ибо им гулять по морозу надоело, да и «хватит вам, молодым». Разумеется, расклад такой нас не устроил, и на общем голосовании было принято решение пойти прогуляться по городу.
Долго ли, коротко ли, прошли дворы, пару улиц, и (вот тут абсолютно четко помню) переходим одну из улиц, и меня выключает. Представляете, как выключаю свет в комнате? Вот ровно так же — до этого момента помню все, кристально ясно, а после — темнота.
Немного отступая от темы: за пару недель до того, мы все дружно шутили, что проснемся в поезде «Москва-Пекин»…
Просыпаюсь утром. Вижу потолок. Первая мысль: «не мой». Вторая: «не в поезде, уже хорошо…».
Поворачиваю голову и вижу в паре метров от себя мужскую спину. Представляете, что такое увидеть спину огромного мужика с похмелья? В голове за те пару секунд успело промелькнуть пару мыслей.
Обрадую вас, дорогой читатель, все оказалось абсолютно нормально. Как выяснилось, мои чудесные друзья (искреннее им спасибо) привели меня к себе домой, ибо тащить тело через половину города было ой как сложно, и оставили проспаться до утра.
Объяснения с родителями — тема долгая и болезненная, но с тех пор я так не пил.
Да и вообще, алкоголь зло, здоровья тебе, дочитавший пикабушник :)
Подержите мое шило. Я, ещё малой, как-то раз открываю глаза после некислого бухича, первое что вижу свои трусы на люстре. Дальше приходит осознание: из жопы торчит посторонний предмет. Поворачиваю голову- рядом спит мужик. Из одежды на нем только борода.Кто это, что вчера с ним было и было ли - и так понятно. На всякий случай тихонько встаю, снимаю трусы с люстры, одеваюсь и ухожу по английски, громко хлопнув дверью.
Иду по улице пока, наконец, другой такой же ранний алкаш не вопросил меня: ты из какого города, щекастик? Пойдем, ко мне в подсобное помещение, я тебе барбарысок насыплю. А я ему отвечаю: нет, вы уж лучше дайте "Технику — молодёжи".
Мораль: если придумываете про себя небылицы, то лучше так.
P.S. все описанное выше реально со мной произошло.
Есть у меня дружище, раньше всё по футболу гонял.
Рассказывает, далее от его лица:
Год где-то 2011. Погуляли, просыпаюсь на вписке, куча народу, денег болт как обычно, но вроде одно лицо знакомое, ну думаю: "ладно, перегулял". Пошёл на кухню, кофе заварил, выпил, умылся. Надо домой. А дверь была не захлапывающаяся. Выхожу, значит, и понимаю, что ничего не понимаю. Поднимаюсь обратно, бужу знакомое лицо:
- слышь, мы вгде?
- (мутным, похмельным голосом) проспект Революции, дом такой-то.
Ага, понятно, думаю, может во дворах где-то, спускаюсь снова. Думаю, где же у нас в Рыбинске такие дворы. Прошёл туда, сюда. Возвращаюсь обратно, снова бужу:
- точный адрес назови! Ниче понять не могу!
- город Брянск, проспект Революции.......
Подержите мое шило. Я, еще молодой, как-то раз открываю глаза после конкретной пьянки, первое что вижу - незнакомый потолок. Дальше приходит осознание: я лежу под одеялом голый. Поворачиваю голову- рядом спит девушка. Голая. Кто это, что вчера с ней было и было ли - без понятия. На всякий случай тихонько встаю, нахожу свою одежду (валялась рядом с койкой), одеваюсь и ухожу по английски, захлопнув дверь. Спускаюсь на улицу, бреду наугад до первого попавшегося ларька и покупаю пиво. Денег в кармане нашлось довольно много, как-то ухитрился не проебать. Постепенно мир обретает краски, весеннее солнышко пригревает, воробышки чирикают и жизнь, в общем-то не так уж и плоха. Продолжаю путь наугад вдоль по улице, докапываясь до ранних прохожих: как дойти до ближайшего метро. Не вполне еще здоровым разумом отмечаю странную, можно сказать неадекватную реакцию прохожих. Пока, наконец, другой такой же ранний алкаш не вопросил меня: ты из какого города, болезный?
Как из какого? - удивляюсь я. - Из Питера, вестимо, не из Бостона же. - Да все нормально, - говорит алкаш, - только это Мурманск.
Мораль: не бухайте с экипажем транспортной авиации.