Стоишь в сортире и чувствуешь этот запах, который веет со всех сторон.
И веришь, что вот-вот освободишься от всего лишнего в этой кабинке.
- Я не был на унитазе.
- Лааадно, не заливай!.. Что, ни разу на нем не сидел?
- Не довелось. Не был.
- Хм... Уже пришли на Украину, съели кота, попугая, нутеллу, изнасиловали ежа, скоро обратно в Рашку ехать, а ты на унитазе не был.
- Не успел. Не вышло.
- Не знал, что в Мордоре без этого никуда?

Пойми, в орде только и говорят, что об унитазах. Как они бесконечно прекрасны.
О белизне ободка, который орки видели.
О том, как твоя какаха, погружаясь в слив, исчезает безвозвратно, даже запах не оставив.

А ты? Что ты им скажешь?
Ведь ты ни разу не отложил личинку в слепящую белизну этого чуда инженерной мысли.
Там, в орде, тебя окрестят лохом.

В Рашке только и разговоров, что об унитазе и сливном бачке.
Там говорят о том, как чертовски здорово нажать на кнопку и наблюдать за водой, которую перед этим не пришлось набирать в ведро.
И еле видный темный силуэт, устремляющийся в глубину восьмого чуда света, именуемого канализацией.

Поспеши... У тебя мало времени. Сельдь кефиром ты уже запил.