Ночь, Улица, Фонарь, Парк, Осень
Шуршанье листьев,
Мы идём в двоем.
Идут на встречу люди.
И нас никто не спросит,
Куда же и откуда мы идём.
А путь наш, так скажем не простой.
Куда тернистей, чем из дома в парк он.
Причем у каждого, поверь, он свой.
Миллионы слов, и миллиарды судеб,
Летят, как листья на ветру.