В те странные годы, когда я была молодой, глупой и, кроме того, писала кандидатскую диссертацию, я очень любила потрещать о своей теме. При этом, говоря откровенно, слово "потрещать" не совсем правильно отражало характер моего тогдашнего времяпрепровождения: мне нравилось потерроризировать, помучить, поПЫТАТЬ людей замечательными историями из жизни Герхарда Шрёдера (главного героя моего романа, 7-го канцлера ФРГ). Меня невозможно было заткнуть и в сети Интернет: я писала про него в "твиттер", штамповала шутки и "мемчики", как на конвейере (иногда рисовала их в пейнте), планировала сделать набор стикеров для Телеграма и, что самое ужасное, рассказывала про любимого немецкого политика людям, которых не то, что знаю недавно, не знаю вообще.
Так как-то раз я стояла на остановке и ждала автобус. Была зима, промозглый питерский ветер продувал меня насквозь, до защиты оставалось четыре месяца. По причине того, что последние недели работы выдались весьма напряженными, в моей голове не осталось места ни для чего кроме моего дорогого Герхарда. В этот не самый удачный момент к окончательно и бесповоротно (как казалось тогда) шрёдернутой мне подошел знакомиться мужчина. Обычный такой мужчина, лет тридцати, не бомж, не олигарх, не чувашский рэпер, а самый обычный человек. Начал расспрашивать меня о чём-то (вероятно, о настроении и планах на вечер), но я, естественно, с профессионализмом опытного депутата повернула разговор в нужное мне русло и лихо оседлала своего проверенного конька. Герхарда Шрёдера. Минут двадцать я растекалась словом по промёрзшему асфальтовому покрытию, поясняла за тонкости "восточной политики" и рассказывала разные интересные (как казалось мне) штуки. Мужчина слушал, хоть явно ожидал чего-то другого (вроде, когда разговор начинают с того, что говорят вам, какие у вас красивые волосы, то жаждут оценить не ваш профессионализм как историка, но я могу ошибаться). Потом пришел автобус и я уехала в прекрасную даль.
Прошло три с небольшим месяца. По улицам города разливалась весна, светило солнышко, пели птички, а я бодрым шагом шла в университет. Чувствовала я себя тогда неважно: меня колбасило, так как до защиты оставалась пара недель, я тонула в миллиарде бюрократических идиотизмов, молила Бога о пощаде и думала, конечно же, ТОЛЬКО о Герхарде Шрёдере (да, мне удалось раздвинуть грани разумного). И тут меня окликнул какой-то человек. Не просто человек, а незнакомый человек. Человек, которого я видела первый раз в своей жизни. Окликнул и спросил: "ну как там дела у Герхарда Шрёдера?". Первым делом я решила, что я наконец-то допрыгалась, пришла шиза, привет-привет, не подскажите адрес ближайшей психиатрической клиники на Васильевском острове. Потом пригляделась и поняла, что этот тот самый мужчина из того самого зимнего дня. Он узнал меня и не забыл про Герхарда Шрёдера.
Немного поболтав с ним (никогда не догадаетесь о чём), я пошла дальше. Было чертовски приятно, что о Герхарде Шрёдере думает кто-то кроме меня... и Владимира Путина. Что люди слушают то, что я говорю.
И что я не сошла с ума, конечно же.