"Смерть поэта"
Поэт устал. От жизни, от любви.
Устал ходить с натянутой улыбкой.
Никто не знал, хоть рукопись порви.
Считал часы. Выписывал ошибки.
Молчал поэт. От грусти, от тоски,
и те его съедали беспощадно.
Сломали в нем надежду, как тиски,
на что поэт ответил - "Ну и ладно.
Мне все одно - что счастье, что листы,
сгорит дотла однажды летописец.
Его сгрызут опарыши, глисты,
и прах его застынет в микоризе.
Дышу с трудом, мешается хомут.
Нашел давно - наверное, чужой,
а может свой. Меняется табун,
зимой один, а осенью - другой.
Поставлю крест, могилой подышу,
друзьям скажу, чтоб плакали сильнее.
При жизни был не нужен никому,
хоть здесь постойте, будьте посмелее.
Здесь холод веет, пахнет тишиной,
и дождь стучит блаженно по суставам.
Прощайте братцы, трогаюсь домой,
причал сырой над морем сухощавым.
Простите, если словом как обидел,
я вас любил, хоть редко улыбался.
И каждый день тоску я ненавидел.
А толк какой? В могиле оказался.
Ну все, друзья, отходит мой паром,
мелькает перед носом безмятежность.
Глаза поплыли, свидимся потом,
на свете том, горячем и безгрешном"
Погиб поэт, а люди - кто куда.
Любовь ушла и память запылилась.
И лишь могила плакала тогда,
а грусть с тоскою рядом суетилась