Работаю курьером в цветочной службе. Привёз заказ к бабушке-пенсионерке — пышный букет от внучки с требованием фотоотчёта. Звоню в дверь, выходит старушка в халате и тапочках.
— Здравствуйте! Можно сделать пару фото с букетом? По условиям доставки, — объясняю.
Бабушка аж подпрыгнула, словно её током ударило:
— Фото?! Да я же как ёжик в тумане! Стой, родной, не нажимай ничего! Сейчас вернусь — только тушь наведу и шаль модную накину!
И скрылась в комнате с такой скоростью, будто за дверью её ждал сам Брэд Питт. Через пять минут вышла — алые губы, блестящие серёжки, а в руках… третий букет, искусственный, «для антуража».
— Теперь, сынок, снимай! Только левый профиль — он у меня выигрышный. А потом заодно научи, как это в «Инстаграмме» селфи выкладывать.
Сфотографировал. Уходя, услышал, как она кому-то звонит:
— Люсь, ты представляешь, у меня тут фотосессия была! Говорила же — после восьмидесяти жизнь только начинается!
Возраст — дело цифр. А душа-то всё та же: семнадцать, максимум восемнадцать.
