Музыкальная шкатулка⁠⁠

Ученики принесли мне маленькую музыкальную шкатулку.
За пять лет работы в школе это был самый оригинальный подарок. Я радовался и цветам, и конфетам — особенно если в них был коньяк — и занятным штукам вроде перьевой ручки. Ей было приятно подписывать оценки за четверть.
И вот — музыкальная шкатулка.

Шестой класс, который я вёл, радостно щебетал, что это настоящий антиквариат, таинственная старинная штуковина. Честно говоря, она выглядела скорее старой — и потрёпанной. Лак потрескался, ключ был в царапинах, а по крышке разбежалась тонкая сеть трещин, будто кто-то ударил по ней кулаком.
Но я знал, что дети действовали от всего сердца: от двадцати пяти радостных сердец. Что ещё подарить учителю истории, как не безделушку из антикварного?

— Будете её заводить?
— Да, давайте послушаем!
Я повернул ключ.
Музыка мне не понравилась.

Она была резкой и неприятной, будто каблуки впечатывались в паркет. И ногти били по столешнице, длинные ногти, накрашенные фиолетовым лаком. Елизавета Васильевна, наша историчка, она всегда так делала, выбирая жертву.
Клац-клац-клац. Я мысленно перенёсся из-за учительского стола на третью парту в среднем ряду. Но бесполезно было прятаться за спинами одноклассников. Всё равно вытащит к доске, будет придираться к каждому слову, и не отпустит, пока не раздастся звонок.
— Опять не учил? Давай дневник! — лился из шкатулки знакомый голос.

По щеке стекла капля пота.
Клацанье стихло, а историчка растворилась в воздухе.

— Здорово, да!
— Давайте ещё раз!
Мои ребята смотрели на шкатулку, будто она только что не проиграла мой старый кошмар. Рука потянулась к ключу, но я её отдёрнул. Образ исторички был слишком живым.
А ведь это из-за неё я пошёл в педагогический. Хотел доказать, что не обязательно быть таким чудовищем.
Вот и сейчас...
— Спасибо за подарок! Но нам нужно успеть ещё задание на каникулы записать. Давайте, мы её ещё послушаем, когда с делами закончим!
Класс недовольно загудел — но потянулся за дневниками.

Я положил шкатулку в рюкзак, потому что боялся оставлять её в школе. Вдруг дети найдут, и...
И, собственно, что?
Дети явно не услышали ничего, кроме простенькой мелодии. Это я вспомнил историчку и навоображал себе всякого. Ничего страшного в шкатулке нет, любой взрослый, адекватный человек сразу бы это понял.
Автобуса долго не было. Остановка оказалась пустой. Я открыл рюкзак и дважды повернул ключ, желая убедиться, что всё в порядке.
Эта штука явно сломалась, потому что вместо музыки донёсся скрип, больше похожий на собачий лай.

В нашем квартале водились бездомные собаки. В детстве они казались мне огромными и чёрными, как чудовища из кошмаров. Ещё и родители запрещали подходить к ним близко.
«Заметишь стаю, прячься в подъезд», — вот, как они говорили.
Я всегда боялся, что не успею добежать до подъезда. Что стая чёрных псов догонит меня, повалит в снег, вцепится в куртку... Из шкатулки лился лай, и топот их лап, и клацанье зубов.
Когда мелодия прекратилась, я весь был в холодном поту.

Стоило с этим разобраться. Рационально. Не поддаваясь панике.
Поэтому я принёс шкатулку домой. Переоделся, заварил себе чай с ромашкой. Устроился в кресле за любимым рабочим столом. Тетради, которые нужно было успеть проверить до каникул. Ноутбук. Настольная лампа. Обычные вещи взрослого человека.
Здесь я мог заниматься — и ничего не бояться. Историчка, злые собаки, всё осталось в прошлом.

Я сделал глубокий вдох.
И повернул ключ.

Сначала, казалось, ничего не происходит. Но потом я услышал скрип половиц за спиной — или это скрипела шкатулка? Вместо музыки она издавала шаги и вздохи. Что-то было в комнате. Что-то выбралось из темноты.
В детстве — вспомнил я — я не мог спать без света. Мама всегда оставляла включённым ночник, класса до восьмого. Потому что я знал: в темноте прячутся монстры.
Они ждут ночи, чтобы выбраться из мрака, подкрасться к кровати, и...

Рука дёрнулась к лампе. Вечерний полумрак расступился, шкатулка затихла. Мне пришлось подавить желание ударить по крышке, ломая механизм.
За спиной никого не было. Точно-точно. Ещё раз вздохнув, я обернулся через плечо — но увидел только отражение в тёмном прямоугольнике окна.

На миг мне показалось, что за столом сидит маленький мальчик. Но иллюзия быстро развеялась.
Только шкатулка ждала, пока я снова её запущу.

82/366

Одна из историй, которые я пишу каждый день - для творческой практики и создания контента.

Соцсети с моими текстами - если вам интересно~