Из будущего в темноту⁠⁠

"Я выключу всё освещение.

И солнце, и светодиоды.

Ведь есть у меня увлечение

На долгие-долгие годы.

Навеки запрусь в своей комнате,

Окно заложу кирпичами.

А вы обо мне и не вспомните.

Каким я был в самом начале?

Закроюсь за крепкими дверцами

С бесчисленным множеством скважин.

И сможет собрать всю коллекцию

Лишь тот, кто действительно важен."

Окурок ударился о стену и разлетелся на множество искр, будто крошечный, красивый, но такой вредный фейерверк. Через мгновение стало совсем темно – как и всегда было в этом маленьком здании. Никто точно не знал, для чего оно нужно. Располагался этот удлинённый «домик» посреди небольшого поля, где иногда гуляли коровы, а местные жители собирали землянику. Чтобы попасть внутрь, нужно было подняться по порожкам, так как дверь почему-то была чуть не у самой крыши. Примерно через 50 метров начинался длиннющий дачный посёлок – мы лишь раз прошли до самого его конца с друзьями. На самом вытоптанном участке поля в землю были вбиты довольно толстые палки-брёвна – наше футбольное поле. Играли мы там часто, чуть ли не каждый раз сбивая перекладину с этих импровизированных ворот.

А это здание мало кого волновало. Наверное, потому, что внутри некуда было вкрутить лампочку и превратить эту комнатку в отличное место для посиделок. Без дополнительного освещения видимость была почти нулевая, даже при полностью открытой двери. Почему так получалось – было загадкой. Свет будто терялся, проваливался в какую-то невидимую дыру, когда переступал через порог. Никаких намёков на окна и ни единой щели – максимально тёмное место на нашей улице. Да, само собой, если посветить фонариком, то можно, пусть и совсем смутно, увидеть совершенно обычную комнатку, без мебели, небрежно покрашенную одинаковой краской со всех сторон. В одном углу стоял какой-то квадратный ящик, уже порядком разбитый, с торчащим из него рычагом. Разумеется, никакого эффекта при его использовании не было.

С самого детства, как только кто-то срубил замок с и без того слабенькой двери, я любил приходить в это здание и просто сидеть там, порой несколько часов подряд. Когда поссорюсь с друзьями или родителями, когда от скуки не знаю, куда себя деть…

Без друзей особых развлечений не было – антенна на крыше дома ловила всего три канала, да и те с сильными помехами. Приставок не было, и уж тем более компьютера. Книжки до жути утомляли, так как родители заставляли читать, читать и читать. Так сказать, для общего развития. Поэтому я просто приходил сюда, вспоминал один из немногих крутых фильмов, которые удавалось посмотреть, и фантазировал. Ставил себя на место главного героя, бандитов, монстров, и вообще кого только можно было вспомнить.

Все знали, где меня искать – и друзья, и родители. И, что странно – никто никогда не вмешивался в мои одиночные посиделки. Единственный вид вторжения в мой тёмный мир – распахнутая дверь и фраза «Антох, ты тут?».

Действительно, как так? Я жил в месте, наполненном алкоголиками и наркоманами, использованные шприцы валялись прямо у входа в подъезд, и чуть ли не создавали тропинку до очередного «укромного» местечка.

Но только не здесь. Допустим, нет освещения. Допустим, даже несколько фонарей не могли создать комфортные условия – как я уже говорил, свет словно втягивался в невидимую яму. Что это – особенности строения и окраски комнаты? Или что-то мистическое? Тогда было плевать, а потом просто привыклось.

Но хорошо. Нет яркого освещения. Разве это не идеальные условия для наркоманов? Уж если они занимались своими делами прямо за гаражами, где их мог увидеть любой проходящий мимо, то здесь даже свет фонаря, направленный в комнату далеко не всегда смог бы выдать их присутствие.

Об этом можно было гадать. А точнее, фантазировать, долго и взахлёб, пока не откроется дверь и кто-то не произнесёт: «Антох, ты тут? Выходи, пойдём в сифака играть»

Я взрослел, фантазии о супергеройских приключениях сменялись подростковыми проблемами, в том числе и любовными. Уже с 14 лет я жёстко и без шансов на облегчение влюбился в девочку, которая, как назло, и жила рядом, и училась со мной в одной школе. Большинством моих фанатзий стали великие планирования романтических встреч, подарков, слов, стихов… бесконечные объятия, поцелуи и просто сказочный мир только для нас двоих.

На самом деле, это место стало ещё более уютным. Я настолько привык к этому внутреннему спокойствию, что просто не мог подумать о неприятностях, которые в теории могли бы настигнуть меня здесь. Теперь, иногда даже отказываясь от прогулок с друзьями куда-нибудь в город или на речку, я часами сидел там с телефончиком в руках, и общался в любимой аське. И фантазировал, конечно. Куда же без этого.

А ещё я курил. Да все уже курили, я даже начал чуть ли не позже всех. Зато точно наверстал – сидя в этой комнате, я мог выкурить целую пачку, а то и две. Люди явно считали меня странным, но либо просто привыкли, либо не говорили мне об этом из вежливости.

Друзья точно не парились по этому поводу. Когда очередной окурок вспыхнул прекрасным, пусть и тусклым, оранжевым цветком на стене, мне пришло сообщение: «Ты в здании?» «Ага» - ответил я. «100 рублей есть? Возьми на заправке сухарей, две полторашки «Жигулей» и приходи в сад.»

Что ж, пора выбираться из своего не тайного, но укромного местечка, наполненного табачным дымом и моими фантазиями.

Я сидел на корточках, уперев спину в стену – ноги жутко затекли, и ещё пару минут мои ковыляния выглядели довольно забавно.

На заправке, как и в любом магазине, никогда не спрашивали возраст и паспорт – просто продавали всё, что угодно, даже водку. Вместе с пивом я прихватил ещё и пару пачек сигарет. И даже не для себя – ведь с 99% вероятностью, при приближении к компании друзей, я бы услышал фразу «сиги есть»?

Ну, так и случилось. Я сразу бросил одну из пачек «Жорика» на трубу, на который мы обычно сидели во время подобных попоек. Там уже аккуратно лежали несколько бутылок пива, батон, и пакет с пока что неизвестным содержимым.

Длинная труба проходила через весь сад, примерно в её центре мы разложили свои богатства и бахнули первый тост – за нас, само собой. Никаких стаканов, всё прямо из бутылки, по кругу.

Пара хрустов сухариков, выкуренная сигарета – и пора продолжать. А чего время тянуть? Уже скоро стемнеет, а домой неплохо бы прийти в адекватном состоянии. Тост за тостом, и вот мы уже вопим во всё горло «Чёрно-белые сны» или, вкладывая всё своё вокальное мастерство, с закрытыми глазами тянем «Бесконечный стук шагов».

«Мальчик, девочка. Девочка, мальчик. Дальше делать что? Делать что дальше?» - Вытягиваю на максимуме своих возможностей, и, глядя в сторону, заканчиваю припев – «Бесполезная любовь…»

А там, в стороне, в самом конце сада, та самая девочка, о который и был припев. Она, со своими подругами, отошла подальше от малолетних неадекватных алкашей, то истерически визжащих, то тихонько поющих, обнявшись. Нет, они прекрасно понимали, что никто из нас их не обидит, просто компания пьяных подростков, несущих чушь и не очень адекватно себя ведущих – это не очень хорошая компания.

Неприятное это дело – влюблённость. Во время опьянения так и хочется заорать «Катя! Я тебя люблю!»

Но как-то вот держишься. Пытаешься отвлечься на разговоры с друзьями – иногда даже получается. Какой-нибудь жаркий спор или внезапное осознание чего-то великого, невероятная теория, о которой почему-то до сих пор не додумалось человечество.

Ну, или гениальные выходки некоторых личностей. Как в этот раз. Сад граничил со стоянкой автомобилей, огороженной со всех сторон высоким, но вполне преодолимым забором. И эта самая труба, на которой мы обычно проводили время, находилась в паре метров от границы.

— Пацаны, постойте на шухере. – Прошептал Кирилл и полез через забор.

— Ты дебил? Там же охранник! – Стали наперебой отговаривать его мы.

— Не ссыте. – Прокряхтел Кирилл и спрыгнул на другую сторону.

Непонятно только было, на каком ещё шухере нам стоять? С нашей стороны всё тихо и спокойно – это просто старый сад, здесь находиться не запрещено, и никто отсюда не побежит за Кириллом.

Кто-то тоже залез на забор и заглянул… а через пару секунд принял из рук Кирилла большой огнетушитель.

— Долбоёбы, блять… - Зашипели остальные и стали пытаться уговорить их вернуть огнетушитель на место.

Но разве так можно? Если пацан почувствовал крутость – он уже не отступит, что бы ни случилось. Даже если охранник будет стрелять, даже если милиция оцепит территорию… пьяный и смелый пацан будет лежать в траве, прижимая украденное к груди.

В нашем случае, всё обошлось куда спокойнее. И даже весело. Никто ни за кем не погнался, и вообще – вряд ли заметили. Огнетушитель был полностью использован друг на друга и на девчонок, которые с визгами убегали от главных злодеев ситуации.

И так уже вышло, что даже я повеселился, напрочь забыв, кем для меня является Катя. Вечер же и так прекрасен. Я пьян, вдоволь напелся любимых песен, охрип, набегался от струи огнетушителя… и теперь просто упал на траву и глубоко дышу, глядя на тихо шуршащие ветки деревьев. В голове столько мыслей, столько идей, которые я унесу в своё логово и обязательно как следует переварю. Но это потом. Когда протрезвею. А пока – прекрасная погода, пива ещё много, а где-то рядом весело смеётся Катя…

Как обычно, вернуться домой в адекватном состоянии не получилось. И уже как бы плевать – так сказал алкоголь моему мозгу. Время – далеко за полночь, родители уже не первый раз звонят и требуют идти домой. Они-то догадываются. Путь довольно близкий – выйти из сада, и вот уже почти всё.

Самочувствие уже неважное – я так и не научился пить. Или это просто таков мой организм.

Лицо хмурое, дыхание громкое, а пространство удаляется куда-то в сторону, из-за чего я злюсь ещё больше. Вокруг-то красота – кузнечики и, может, какие-то другие насекомые заливаются пением, в оставшихся после вчерашнего дождя лужицах блестят фонари, где-то в кустах шуршит ёжик. Да, это точно он, я знаю, как они звучат. И больше – никого. Шаркающие шаги отражаются эхом на другом конце улицы… И так не хочется идти домой. В фантазиях – возврат на пару часов назад, отмена этой дурацкой затеи с огнетушителем и разговор с Катей. Хотя бы просто «как дела, чего сегодня видела, может, фильм какой посмотрела?..» Но это завтра, всё завтра. В своём тёмном царстве я воспроизведу этот момент так, чтобы потом точно не ошибиться.

Дверь подъезда с грохотом ударилась в стену, и тут же где-то рядом раздался громкий шорох. Я остановился и попытался насторожиться. Алкоголь не позволял мне это сделать, поэтому я просто заглянул туда, откуда доносились звуки. Этим местом оказался порог моей двери. Точно так же, как и я, сидя на корточках и уперев спину в стену, тихонько всхлипывала девушка.

— Ну ёпт, Диан, ты чего? – Сразу узнал я её.

Диана – Наверное, самая странная девушка из моего окружения. То она колотит парней какими-то железными трубами, то убегает от любого повышения голоса. То рыдает и бежит домой, слегка поранив пальчик, то сама безжалостно режет руки ножом, даже не пытаясь сделать это хоть чуть-чуть аккуратно.

Вот и сейчас – рядом с её левой рукой уже скопилась лужица крови.

— Диана, блин, ты чего творишь? – Пытаюсь я её поднять, но девушка вырывается и грубо шлёт меня куда подальше.

— Руку хоть покажи. – Прошу я, отпустив её.

Диана подняла левую руку. Ну, хоть не вены.

— Ну и нахрена?

Диана, вместо ответа надавила на раны, чтобы кровь выступила сильнее, и стала резко размахивать рукой, разбрызгивая жидкость вокруг.

— Блять, ты ебанулась, что ли? – Вытираю я с лица несколько капелек.

Больше не пытаясь наладить с ней контакт, я, ворча разные ругательства, открываю дверь и захожу домой.

С одной стороны, мне плевать – на её руках вряд ли осталось место без шрамов. Она делает это регулярно, порой забрызгивая кровью школьные парты и скамейки на улицах. А с другой… почему она пришла именно к моей двери? Смотрю в глазок – сидит и вроде как всхлипывает.

Пойти и попытаться узнать, что случилось? Грубо я как-то с ней… Долбанное бухло. Стыдно же теперь. У девушки явно проблемы, а я ей «ебанулась». Нет, так не пойдёт.

Снова открываю дверь.

— Диан, - Тихо и спокойно говорю я, - может, тебе вынести чего? Бинтов там, или йода.

— Отъебись. – Получаю я грубый ответ.

— Ну Диан, блин. Что случилось-то?

— Отъебись, я сказала! – На этот раз слишком громко ответила девушка.

— Да тише ты. – Зашипел я. – Спят уже все.

— Ну и пусть спят, пидорасы! – Закричала Диана, особенно усилив громкость на последнем слове, и выбежала из подъезда.

Я зажмурился, ожидая, что кто-то из соседей сейчас выйдет, или мои же родители прибегут разбираться. Но дело лишь ограничилось маминым «Антош, что там у вас?».

А что там у нас? Загадка покруче того, куда исчезает свет в том здании. Иногда удивляешься – как она вообще продолжает ходить в школу, гулять с подругами и вообще жить в целом нормальной жизнью?

Статус в её аське сменился на «всё заебало». Наверное, я, в первую очередь. Сейчас вот возьму и напишу ей «ты мне нравишься». Пусть хоть немного офигеет и отвлечётся от своих психов. А ещё погулять предложу. А ещё… а ещё бы Катя об этом не узнала. Да уж, чего это я.

«Спокойной ночи» - пишу я обеим девушкам, и прямо в уличной одежде прыгаю в кровать.

***

В школу я не пошёл. Причин было две – не хочу, и надо было подумать о вчерашних событиях. Очередная пьянка и приключение – это ладно. Это нормально. Катю, конечно, не порадовал, но когда я её радовал? Только сверлил взглядом и перекидывался парой фраз. Иногда мне казалось, что я смирился с тем, что наши отношения начнутся (точнее, уже нчались) и закончатся в глубокой старости только внутри моего логова. Но знаете, этот вариант был не так плох, на самом деле.

В этом месте моя фантазия работала на полную. Мы проводили полноценные свидания, путешествовали по разным странам, рассматривая во всех подробностях достопримечательности, о существовании которых я и знать-то не мог.

Несмотря на отсутствие рядом настоящей Кати, во всём этом был один огромный плюс – я совершенно не волновался. Мой голос не дрожал, руки не тряслись и не потели, а речи были выстроены грамотно и были ей приятны. Каждый раз, выходя из здания, я думал – а что, если у нас получится? Здесь, в реальности. Смогу лия осуществить хотя бы сотую часть процента из всего, что себе представлял.

Нет. Не смог бы. И от этого становилось грустно, и от этого хотелось вообще больше никогда не выходить. Поэтому любая причина, любая свободная минута – и я бегу домой. Да, наверное, это здание стало мне домом, пусть и вторым, не основным. Хотя меня никогда не покидала уверенность, что оно таким станет.

Щелчок зажигалки и треск тлеющей сигареты. Дверь закрыта, и больше я не переживаю о том, что сегодня вечером скажут родители, узнав, что я прогулял школу. Хотя мне кажется, что меня однажды просто перестанут искать. И, спросив: «А где сегодня Антон?», получат очевидный ответ – «У себя там, в здании, где же ещё».

Лет через 40 я представляю себя бородатым отшельником, живущим на сбережения, который почти не вылезает отсюда, только изредка выбегает в ближайший магазин. Молча хватает то, что нужно, швыряет деньги на кассу и убегает. Лишь бы только никто остановил со своими дурацкими расспросами.

Диана… лужица крови возле двери в квартиру ещё даже не до конца засохла, когда я выходил. Интересно, что подумают родители, когда тоже это увидят? Или, может, уборщица успеет всё отмыть до их выхода?

Впрочем, не это было главной проблемой, да и вообще проблемой не было. Волновало меня то, что даже здесь, в тёмном здании, моя фантазия не могла справиться с её поступками. Что она делает, зачем, какие у неё планы? Да, я несколько раз пытался понять, почему на уроке она брызжет кровью на всех присутствующих, почему учителя на это почти не реагируют и почему уже через минуту после этого события, она как ни в чём ни бывало смотрит в учебник или пишет в тетради. Самый лучший ответ, который удавалось от неё получить – «потому». Но обычно, всё же, было как вчера. Правда, не со мной.

Вот я и пришёл к главному вопросу. Какого хрена она делала ночью у моей двери? Моя фантазия просто не имеет доступа к её логике и мотивации. Я курю уже третью сигарету, хмурюсь, но ничего – просто пустота.

— Диана, послушай. – Закрываю я глаза и пытаюсь представить её рядом с собой.

Тишина. Даже в мозге – тишина.

— Давай попробуем познакомиться получше. Чем ты увлекаешься? – Продолжаю я спрашивать. — Какую музыку любишь? Не болит ли рука после вчерашнего? А, кстати, зачем ты вчера приходила?

Да какого хрена. Вообразил себе сверхспособности. Что она, услышит сейчас мой голос и начнёт спокойненько отвечать?

— Диан, ну ответь. – Не унимаюсь я. – Ответь, пожалуйста.

Не знаю, почему я верил во всё это. Наверное, я насмотрелся каких-то фильмов или передач, где таким образом люди находят у себя необычные способности. Ну… а вот почему бы и нет?

Ну, нет – так нет. Швыряю окурок сильнее, чем обычно, и фейерверк на этот раз ярче и объёмнее.

— Кать, смотри, это ещё самая дешёвая петарда. – Показываю я пальцем в небо.

— Самая? – Удивляется она. – А сколько ты их накупил?

— Ну так… - Усмехаюсь я и показываю ей пакет.

— Ты дурак? – Мило толкает она меня в плечо. – На такую чушь деньги потратил.

— Какую чушь, ты смотри! – Весело возмутился я и достал из пакета коробочку.

Фитиль сгорел, как только мы отошли в сторону. Хлопок – и в небо поднимается разноцветная спираль, рассыпающая искры во все стороны. Пора бы уже остановиться, но она будто устремилась в космос.

— Ладно, это красиво. – Неохотно соглашается Катя.

— Ты подожди. – Киваю я в небо. – Это ещё не всё.

Взрыва не слышно, но ярчайшая вспышка озаряет всю улицу, словно молния. Я мимолётно смотрю на Катю и вижу на её лице восторг. Яркое пятно в небе растёт, превращаясь в подобие тучки, из которой начинают сыпаться разноцветные горящие хлопья. Катя, наверное, ждёт, что они сразу погаснут, но вот они уже приближаются к земле.

— Не бойся. – Тихо говорю я, и аккуратно ловлю рукой одну из горящих «снежинок».

Катя недоверчиво смотрит на мою руку, но повторяет.

— Холодный огонь, специальное химическое соединение. – Тихо шепчу я ей на ухо, боясь спугнуть радостное удивление с её лица.

Звонит телефон. Катя от неожиданности роняет снежинку и пытается поймать другую. А я пытаюсь понять, какой нахрен телефон может здесь быть?

Твою ж мать. Забыл выключить звук, когда заходил в здание. Фантазия растворяется на моменте, когда Катя радостно показывает мне сразу несколько искрящихся снежинок на своих ладонях.

— Сука! – Вслух кричу я.

Неизвестный номер. Из школы, видимо.

— Алло.

— Антон? – Спрашивает знакомый голос.

— Да, а ты… - медленно отвечаю я, - Диана?

— Ага. Ты чё хотел-то от меня?

— Когда? – По спине пробежал холодок.

— Ну вчера, когда доебался до меня в подъезде.

— Я доебался? – Моему возмущению не было предела. – Да ты... ты там…

Всё, слова закончились, вместе с надеждой на существование сверхспособностей.

— Так чё надо-то?

— Узнать хотел, что случилось. – Сухо ответил я.

— Да ничё не случилось, с чего ты взял вообще?

— У меня под дверью лужа твоей крови, ты орала на весь подъезд и посылала меня нахер. – Максимально быстро проговорил я. – Это типа ничего? Нормально типа?

— Ну да. – Голос её прозвучал удивлённо. – Что именно тебе не понравилось?

Я опустил руку с телефоном и округлил глаза. Ну и что теперь? Продолжать разгадывать её поведение или просто сказать «отъебись», как она мне вчера?

— Слушай, не хочешь погулять? – Какого-то хрена именно это сказал я, когда вернул телефон к уху.

— Можно. – Спокойно ответила Диана.

«Ну охренеть.» - Подумал я, но вслух сказал:

— Давай прям щас?

— Давай. Выходи.

— Я не дома, подожди… - Начал я, но Диана прервала меня.

— Да я знаю, ты в здании своём, выходи давай.

Я подскочил к двери и посмотрел на улицу. Диана стояла неподалёку, закуривая, и будто куда-то торопясь. Может, в школу?

Что вообще происходит? Девушка, ни в какую не идущая на контакт с любым из окружающих людей, сама звонит мне и легко соглашается на прогулку. С одной стороны, сама напрашивается, а с другой – будто делает одолжение.

— Ну это… привет, что ли? – Говорю я, медленно подходя к ней. Мееееедленно, а то вдруг что, вдруг опять кровью забрызгает.

— Привет. – Отвечает она, даже не глядя на меня. Тлеющая сигарета важнее, чем моё присутствие.

И вот честно – желание общаться постепенно отпадает. Ты пытаешься наладить контакт, подобрать слова, как-то взглядом показать, что не злишься и не относишься к человеку с отвращением… а она, она просто «привет», внимательно глядя, сколько ещё осталось тлеть сигарете, будто этим и ограничено время нашего общения.

— Как рука? – Ну гениальный же вопрос, правда? В этом весь я, только фантазировать умею. А на деле – «как рука».

— Нормально. – Смотрит она исподлобья. – Из-за этого звал, что ли?

— Да какой я звал, ты же сама позвонила!

— Ну всё? Погуляли? – Вздыхает она и закатывает глаза.

— Ну подожди. – Успокаиваюсь я. – Зачем ты вчера приходила в подъезд? Почему плакала?

— А что, запрещено подходить? – Сухо ответила Диана. – И плакать, может, запрещено?

— Нет, ну… должна же быть причина?

— Ну допустим. И что?

Нет, ну это просто невозможно. Да в конце концов, какая мне разница, что творится у неё в башке? Что она сейчас скажет? Парень бросил? Отверг? Родители угнетают? Ладно бы, если это первый раз. Но нет, она просто вот такая, просто отбитая девушка, которой на всё и на всех насрать.

— Куда гулять-то пойдём? – Спросил я, глядя, как она бросает окурок и достаёт новую сигарету. Хм… а мы в чём-то похожи.

— В школу. – Усмехнулась Диана и чиркнула зажигалкой.

Ну ничего себе. Она и смеяться умеет, оказывается. Как бы преодолеть желание пошутить? Щас же ляпну чушь, и опять этот взгляд исподлобья, закатывание глаз и беззвучное, но такое отчётливое «ты что, совсем идиот?»

— А уроки ты сделала? – Ну пиздеееец. Гений. Я даже зажмурился и отвернулся.

— Ага.

Ну, хорошо, что я отвернулся. На её лице сейчас, наверное, разочарование, потому что она общается с самым тупым человеком в мире.

Быстренько взглянул на неё. Идёт, смотрит под ноги, хмурится. Задумалась о чём-то?

— Так мы правда в школу идём? – Нарушаю я молчание.

— Дурак, что ли? – Отвечает девушка, но без злобы, вроде даже слегка приподняв уголки губ.

Ладно. Просто пойдём. Без лишних (точнее, совсем) слов. Я ведь позвал погулять, а не поговорить. Вот и пожалуйста.

Выйдя из глухих зарослей кустов, на нас сразу набросился шум города. Рычали моторы, музыка играла из проезжающих мимо автомобилей, проезжающих не просто мимо, а будто специально по лужам, после прошедшего ночью дождя. Брызги почти доставали до нас, и Диана с ненавистью смотрела вслед уезжающим. Ну вот точно – она их запомнила, и при случае раздолбает их машину битой, прокусит себе язык или губу и плюнет кровью в лицо водителю, выбежавшему на разборки с беспредельщицей. Это сработает лучше перцового баллончика, без сомнений.

Я несколько раз поворачивался к ней, с желанием что-то сказать, но всегда останавливался. Её лицо выглядело спокойным, и мои слова точно заставили бы её нахмуриться. Может, в нашем случае, молчание – это лучшее общение?

— Ничего вчера не случилось. – Неожиданно заговорила Диана.

Я повернулся к ней. Ну точно – нахмурилась. Не любит она разговоры, что поделать.

— У меня просто всегда так. – Тем временем продолжала она. – Просто вот хочется делать то, что я делаю. Не могу это нормально объяснить.

Что делать? Уточнять? Спрашивать? Молчать?

— Я же прекрасно понимаю, что я ебанутая. Ага, ты правильно вчера сказал. И вот эти порезы, – Она закатала рукав, показав руку, полностью покрытую старыми и не очень рубцами, - это не потому, что я кайфую с этого. Наоборот, мне стрёмно. Стрёмно, но остановиться я не могу.

— А врачи? – Спросил я максимально осторожно, понимая, что этот вопрос может её обидеть.

— А чё врачи. – Невозмутимо ответила она. – Выписали кучу всякой херни. Нейролептики всякие. Ещё какую-то хрень.

— Ну ты пьёшь всё это?

— Не, нихуя. – Ухмыльнулась Диана. – Ты почитай побочки, охуеешь. Да я умственно отсталой стать могу, если буду жрать всё это.

— Ну вряд ли прям отсталой. – Возразил я. – Может быть, мышление слегка притупится, но тебе станет легче…

— Не надо мне слегка. Я книгу пишу.

— Книгу? – Я на секунду остановился. – Нифига себе. А жанр какой?

— Любовная хрень. – Поморщилась Диана.

— Почему хрень? – Спросил я, заметив недовольство на её лице.

— Потому что… ну кому оно надо?

— Ну многим, наверное…

— Пишу эту херню и ничего с собой поделать не могу. – Покачала головой Диана. – Нравится.

— Ну так это же круто. – Попытался я её приободрить. – Я вон ничего не умею, как и большинство других.

— Да терпеть я не могу эту любовь-хуёвь. – Рявкнула Диана. – Я ж говорю, я ебанутая. Ненавижу, а всё равно пишу. Потому что не пропадать же мыслям зря.

Ненавидит, значит. Ага, слышали, знаем. Когда там появляется ненависть к любви? Когда кто-то отвергает. Ну вот, всё понятно.

Понятно, но что дальше? Мучить её вопросами не получится – пошлёт нахер и всё. Поддержать… а как? А надо ли? А может, и не отвергал её никто, и она правда просто ебанутая.

ПРОДОЛЖЕНИЯ И ОКОНЧАНИЕ В КОММЕНТАРИЯХ