Сраный, блядь, волк(с породой могу и ошибаться). С рыком несётся на меня. И это не тот момент, когда ты думаешь а что же делать, неет. Пёс не гавкает, не угрожающе смотрит, пёс просто летит тебя уебать. Не успев придумать ничего умнее я ору как потерпевший на всю улицу, и тут в мой мозг с воплем доходит картинка как тренируют таких собак. Дядьки в мешковатой одежде, идут с пакетами и орут, прямо как я. Подсознание здорово подгоняет в такие моменты и я понимаю, что собака будет перекусывать мою худую, любимую левую руку.
Слава всем богам, что в молодости я проходил полгода на секции боевых искусств и научился получать по голове и уворачиваться. И вот оно прекрасное утро. Я пляшу по колено в луже, не перестаю орать и махать пакетом с мусором, из которого летят стеклянные пивные бутылки. И вроде в кармане есть перцовка, и нож, но руки мёртвой хваткой вцепились в пакетик и сумку с летящими из неё бумажками.
А где же хозяин собаки? Так вон он, зазывает Шарика домой, даже пожалуйста ему вроде сказал. Но шарику насрать, шарик настроен исключительн на убийство.
Понимая, что спасения не дождусь, в гневе и отчаянии, очередной раз отпрыгивая и размахивая руками я решил что поделом, и с треском вмазал собаку по голове пакетом мусора. Если кого-то спасает подготовка или громкий свист, меня спасла любовь к пиву. Получив по морде собака остановилась, перезагрузилась, разозлилась и снова получила бутылками по еблу. Хозяин возмутился моими действиями, мол собаку то он любит, зачем я так. В ответ я не сбавляя звука предложил хозяину ту же участь, что и собаке. Мгновение и собака обиделась, скорчила мину и ушла домой. Хозяин обещал со мной разобраться, а я предложил ему путешествие в куда более скудные места, даже по сравнению с нашим районом.
И вот я, в 8 утра, стою весь в грязи, с кучей битой стеклотары вокруг и переоцениваю свои жизненные ценности.
Зато маршрутчик остановился посмотреть на такой движ. Сам он, как и целый салон пассажиров, и кучи прохожих, предпочли только наблюдать. Утро на молдаванке только начиналось.
