Мой друг Сицилл говорит, что я романтик. Моя девушка постоянно с ним спорит и говорит, что я дурак. Она недолюбливает Сицилла.
Один раз я задумался, почему она не хочет признавать, что всё-таки, я романтик, и понял, что никогда не читал ей стихов. Решил исправить это недоразумение и прочесть ей свой любимый стих. Тот самый стих, который я читал Сициллу.
Мы сидели на набережной (с девушкой, а не с Сициллом): синяя река, вечерний блеск, немного звёзд, вокруг тишина, и всё располагало к тому, что мы сейчас поругаемся. Сказал, что сейчас прочитаю ей стих. Она ответила, что с радостью послушает, и сделала такое выражение лица, как будто ничего с этим не поделаешь.
Стих, кстати, не мой, а Тарковского, но всё равно очень хороший:

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

Я посмотрел на неё. Она смотрела на меня. Я продолжил:

Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло,
Только этого мало.

Я посмотрел на неё. Она смотрела на меня. С её лица исчезла недоверчивая улыбка.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Все горело светло,
Только этого мало.

Я посмотрел на неё. Она смотрела на меня. В её глазах появился блеск, и мне даже показалось, что я ей нравлюсь.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала,
Мне и вправду везло.
Только этого мало.

Я посмотрел на неё. Она смотрела на меня. Блеск в её глазах стал ещё ярче. Чувствовал, как она гордится мной, чувствовал, как она мной восхищается. Ведь я сказал, что этот стих написал сам.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало,
День промыт, как стекло,
Только этого мало.

Я посмотрел на неё. Она смотрела на меня. Ждал выражений восторга, и скромно молчал. Она собралась с мыслями, и, наконец, произнесла:
- Слушай, а тебе когда-нибудь бывает много?
И мы поругались ещё раз.