Через поле, которое засевают иногда рапсом, иногда пшеницей или рожью, ведёт тропка. Ведёт она к реке Неман, которая в каком-то километре от городских хрущёвок. Кривенькая и самая короткая дорожка идёт по направлению к меловому карьеру, спускается по его склону и выходит на Неман. Обычная тропа, зелёное поле - всё прекрасно, если не знать одну историю.
Если идти по тропке, можно узреть посреди этого гигантского поля островки леса. Туда сваливались камни с поля, дабы было легче пахать его техникой, и их особо не тронули. А кидали туда видимо не только камни, ведь в период Второй Мировой войны тут проходили бои. Мало ли что могло попасть в насыпи камней?

История эта произошла чуть более 10 лет назад. Мы, мелкие дети, живущие в таких районах леса не боялись, и ходили к Неману на пляж, дабы покупаться или просто посидеть на берегу. За нас наши родители особо не волновались - ходили мы по два-три-четыре, да и летом на пляже и по пути к нему было множество людей. Чего боятся? Но только один день стал запомнился среди остальных.

По обычному, к Неману вышли мы часам к трём дня. Небо покрывали редкие тучки. Жара, да и делать нечего - так идём же на Неман! Мы с другом отправились туда а без ничего - как всегда. Высохнуть можно и на солнце, а на мокрые трусы и их последствия - пятна на шортах было абсолютно плевать. Дошли мы быстро. Побарахтались по воде, и строили замки. И так увлеклись, что не обратили внимание на то, что тучи становятся всё темнее и их всё больше. И лишь когда тучи окончательно заслонили солнце, мы поняли, что будет дождь. На пляже почти не осталось людей - все они разошлись кто куда. Мы же, пока не начал капать дождь, решили идти домой, а если бы не успели - переждали бы в шалаше на одном из островков среди поля, который мы строили из того мусора, что находили позади контейнеров (картон, доски, дсп с пола, нашли и притащили даже линолеум!). И естественно, когда мы подошли к полю, дождь начал капать сильнее и сильнее, да и ветер дул весьма сильно. Побежали мы сначала по тропе, а потом повернув, к островку сквозь пшеницу, которая была где-то по пояс. Едва мы добежали до островка, как ударила молния, а грохот был такой, что казалось, удар был в пределах
200 метров. Мы укрылись в шалашике, прикрыли головы картонками, и стали смотреть. Ветер швырял дождь в разные стороны, и создавал странные образы в посеревшем поле, похожие на .. людей. И все они бежали в сторону островка.
Нервы у нас были не железные. Прикрываясь картонками, мы рванули к тропке и по ней бежали к городу. Дождь начал затихать, а мы всё равно бежали как угорелые. Мой друг оторвался от меня, и бежал впереди, как вдруг я заметил странный серый клок.. тумана? Дыма? Что это было, я так не понял, но это чувство взгляда до сих пор не покидает меня. Я рванул мимо него в пшеницу, и вырвался уже позади него. Друг удивлённо обернулся:
- Зачем? - спросил он, имея ввиду мой финт.
Но я только и мог хрипеть, что нужно быстрее к дому.

Но вот мы выбежали к дороге, огибающей наш район, быстро подбежали к подъезду. Всё было позади. Дождь покапал ещё минут двадцать, и прекратил. Когда я спросил у друга, видел ли он что-то, он сказал что нет.

Иногда я вспоминаю этот момент, и это чувство - чужой взгляд - время от времени появляется в тёмных уголках комнаты. Я старался забыть, и с той самой поры на тот пляж по этой тропке не ходил, забросил шалаш, и у меня это получалось. Но каждый раз, когда я иду с учёбы в пасмурную погоду, я вспоминаю странные фрагменты того тумана, которые сильно смахивали на блекло-зелёную форму солдат армии Рейха. А тот взгляд и другие картины странно-запутанного города, состоящего из знакомых домов, которые я не могу узнать. Но что самое главное - почему, отчего ближе к лету мои волосы теряют свой коричневый цвет и становятся пепельно-серыми?