meddvedd

У меня есть друг, который научился читать русский текст, набранный в английской раскладке.

Вот так и ведется на нашем веку:
на каждый прилив - по отливу,
на каждого умного - по дураку,
всё поровну, всё справедливо.

Но принцип такой дуракам не с руки,
с любых расстояний их видно.
Кричат дуракам: "Дураки, дураки"!
А это им очень обидно.

И чтоб не краснеть за себя дураку,
чтоб каждый был выделен, каждый,
на каждого умного - по ярлыку
повешено было однажды.

Давно в обиходе у нас ярлыки -
по фунту на грошик на медный.
И умным кричат: "Дураки, дураки!"
А вот дураки - незаметны.

Б. Окуджава

Маски
Корнями
Впиваются
В мозг.
Маски
Питаются
Нашими
Страхами.
Маски
Из мозга
Делают
Воск
Маски
Делают
Мысли
Странными.
Люди
Боятся
Открыть
Глаза.
Люди
Забыли,
Что значит
Искренность.
А ведь
Так просто
Сказать
"Асса",
Маску
Содрать,
Обрести
Уверенность.
Только вот
Страшно.
А если
Кровь?
Если
Лицо
От насмешек
Обветрится?
У маски
Победно
Взлетает
Бровь,
Лицо
(То есть маска)
Глумливо
Лыбится,
И ты
Обречённо
Уходишь
Прочь
В то место,
Где маски
Мертвы.
Это Ночь.

Следы на песке убегают во тьму,
Уводя меня дальше в глубокую ночь.
Я иду по следам, и ищу всё того,
Кто оставил их. Но не догнать.
Одиноким бельмом сверху смотрит луна,
Как я в поисках бьюсь, и молчит, черт возьми.
Вчетвером мы всё время встречаем рассвет.
Я, луна, ночь, следы. Это жизнь.

Устали мы... Но облака плывут,
Гонимые неясными надеждами.
Ты слышишь? Они тихо нас зовут
Дыханьями невыразимо нежными.
А мы молчим и смотрим на закат,
Он смотрит в нас и видит в нас отчаянье.
И в душах бесконечный листопад
Скрывается под лицами печальными...

И каждый ждёт, когда наступит час,
Чтоб крыльями взмахнуть, вздохнувши перьями.
Ведь вера в чудеса сильнее нас,
Но спрятана за ложными сомненьями,
Что лучше: ветер в спину иль уют?
Ответ есть в каждом, скрыт он под одеждами.
Устали мы... Но облака плывут,
Гонимые неясными надеждами.

Наперекор всем существующим законам бытия,
Я, окрылённый, подымаюсь в синеву небесной тверди.
Здесь высоко и одиноко, только ветер, бог и я.
Здесь тишина, и нет унылой однообразной круговерти,
Что жизнью кличется. Нет боли здесь и страха пред концом.
Любви здесь тоже нет, да некого любить под небосводом...
Я, как Икар, всё подымаюсь выше к Солнцу. Храбрецом
Лечу я ввысь, стремясь почувствовать блаженство от полёта...

Сквозь пелену белёсых туч я наблюдаю с неба мир.
Где в небесах проходит миг, там на земле проходит вечность.
Я видел похоть и разврат, затем войну и блеск секир
И горы раненых, оставленных друзьями. Бессердечность!
Пока парил я в облаках, мир в жарком бое огрубел.
Я - дезертир, в пылу побоища сбежавший с поля битвы!
...Я, как Икар, лечу всё ввысь, остерегаясь метких стрел.
И про себя произношу в испуге строки из молитвы.

Бой завершён, но это только лишь затишье пред грозой.
Теперь уныние и хаос человечеством играют.
Опутав сетью ядовитой всю планету, как лозой,
Они людьми поочерёдно, как чума, завладевают.
Мир уж другой. Нет жажды крови в нём, кидающей солдат
В огонь резни. Огонь насилия в глазах не прекратился.
Я, как Икар, хочу скорее, выше, дальше во сто крат
От этой жизни, от людей и от абсурда очутиться.

Куда лечу я и зачем? Что ожидает меня там,
За эфемерным горизонтом? Ведь я знаю, что там многим
Достигнуть счастья не дано, но все равно я рвусь к мечтам,
Оставив доводы сомнений сзади крыльев. Но, о Боги,
Коснувшись цели, я заметил струи воска, что капризно
Стекали с крыльев, испугавшись жара Солнца! Я, Икар,
Наивный юноша, искавший смысл своей короткой жизни,
Нашёл бессмысленную смерть. Момент...
Удар!