-Пиздабол ты, дядя Печкин!
Сказал рыжий парень лет двадцати пяти, исподлобья поглядывая на усатого, уже седого почтальона.
-Ты, пацан, следи за языком! - Одернул его собеседник,
- НАЛИВАЙ!
-Прошло много лет с тех пор, как Федор заезжал в свой дом, в давно забытой богом деревушкой.
Старый пес лежал возле очага, поглядывая на ружье, которое уже давно висит на стене, вспоминая былые охотничьи времена. Где тот молодой, поджарый Шарик, который был готов в любое время дня и ночи отправиться хоть на фотоохоту?
-Матроскин… зараза такая… -Роняя слезу, и отправляя «горькою» внутрь, с теплом в голосе но, с некоторой обидой произнес Федор.
-Закусывай давай! -Сказал Печкин.
- И, кстати, чего это ты мне, вранье приписываешь?
-А потому и приписываю, что всю жизнь, твоя фраза про велосипед и злобу у меня в голове мелькала! А теперь я велосипед купил и…
-Что и?
-А то! Что! Едешь на велике. А там эти. Поворотники не включают. Дверями своими сраными тебя сшибить пытаются, на парковке! Я что? Ванга? Как тут добрее быть?
-Ну так ты будь внимательнее!
-А по тротуару? По тротуару тоже! Едешь себе спокойно. Пешеходы идут, в смартфоны уткнулись. И начинается – полоса препятствий! Вот он идет с краю, пытаешься объехать, а он уже у тебя под колесами, потому что по диагонали ходит! У них что? Земля под разными углами наклоняется? По прямой ходить не могут? То же самое на велодорожках. То хер какой-нибудь бежит, то мамаши с колясками шляются. Что у них, тротуара нет? Вот же он, рядом! Встанут посреди дороги, и смотрят на тебя. Ждут, наедешь или нет. Как Мурка на новые ворота…
-Эх Мурка… Хорошая корова была…
-Начисляй
-Давай… За наших… Не чокаясь…
