6 постов
6 постов
Нед Старк соглашается на предложение своего друга-короля стать его десницей и переезжает в столицу. Сходу вляпывается в чужую интригу и, не сумев переиграть врагов, заканчивает жизнь на плахе. Титры, конец фи... ага, щаз, разбежались)
Прочитал я комменты к исходному посту, и хочу спросить: люди, да что с вами не так? Как можно в 30-40 лет регулярно высчитывать, сколько лет тебе осталось до пенсии, и регулярно же сокрушаться, что ещё дофига?
У меня возникла такая аналогия: такое ощущение, что адепты подобных расчётов жизнь представляют в виде одной недели на нелюбимой работе. "Эх, сегодня только вторник, какой неприятный факт. Скорее бы вечер пятницы, уж тогда-то я заживу!" А пока надо просто потерпеть, как-нибудь убить время, пережить ненавистные рабочие дни и дотянуть до желанных выходных...
И ведь нетрудно догадаться, что ждёт их в субботу утром. Горькое разочарование от того, что как-то незаметно ВСЁ оказалось не впереди, а позади. Причём этим "всем" насладиться-то толком и не вышло, потому что жизнь -- откладывалась.
Противоречивый Печкин подложил огромную свинью сразу нескольким поколениям своей как бы шутливой фразой про "только жить начинаю -- на пенсию перехожу". Есть подозрение, что слишком многие невольно восприняли эту формулу серьёзно, отравив своё мироощущение и превратив жизнь -- в ожидание жизни.
Братцы (да и сестрцы, чоуж)! Тридцатилетние и сорокалетние! То, что от сегодняшнего дня до пенсии (условной циферки, которая меняется от страны к стране, да и, гм, от года к году гвоздиком не прибита) вам дальше, чем от окончания школы до сегодняшнего дня -- это радостный, а не неприятный факт! Честно-честно. У нас ещё всё впереди!
Я тыщу планов отнесу
На завтра: ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он -- дерево. Он нянчит гнезда.
И тридцать, и сорок -- это всё ещё отличный возраст. Не двадцать, да. Но мы уже давно можем, и можем побольше, чем в двадцать (гусары, молчать, я сейчас не про это!). Но главное то, что мы ещё хотим. Жизнь всё ещё способна нас удивлять -- а мы её. Дамир Юсупов в тридцать с хвостиком ушёл из юристов в пилоты и вскоре посадил лайнер с отказавшими двигателями. Это из совсем недавнего, а уж стандартный набор "поздно начавших" из мотивационных текстов я даже приводить не собираюсь, уверен, вы и без меня о них наслышаны.
Ай, хотел только аналогией про пятницу поделиться, а вышел длиннопост. Короче, я к чему. В свои тридцать с удавьим хвостом я внезапно осознал, что ни разу не высчитывал, сколько мне ещё осталось работать до пенсии. (При том, что в финансовом плане я о своей будущей пенсии давно забочусь самостоятельно, не надеясь на государство.) Просто живу сейчас и готовлю свою тыщу планов.
(ЗЫ. Кто первый запостит в комментах шутейку про Путина и повышение пенсионного возраста, как всегда бывает в постах с любым упоминанием пенсии -- тот тролль без фантазии!)
@Weresk0909, @bearoxide, желаю здоровья в личной жизни и на финансовом поприще!
Нет, Гугл, я действительно хотел узнать тонкости боя с нпц по имени Бак, но мне нравится ход твоих мыслей.
Фонтанка как всегда
Жена лежала в больнице, попросила яиц привезти. Ну вот, подбодрил чуток.
Наткнулся на отзыв к одному приложению, читаю и чувствую в тоне что-то смутно знакомое:
А, ну конечно же!
-- Хамьё! -- стеклянным голосом произнёс дон Румата. -- Вы же неграмотны, зачем вам подорожная?
Почему-то эта фраза с детства запомнилась наизусть, наряду со многими другими из той же книги.
Хех, есть у меня про скорость путешественников в Rimworld одна свежая история.
Создал тут караван из одного чувака и кучи одежды на заказ, отправил в разгар зимы. Скорость и так низкая, 6-7 клеток в день. Смотрю чуть погодя — а у него скорость до 2 кл/д упала. Не пойму, то ли метель, то ли почему ещё. Никогда не догадаетесь, в чём дело оказалось.
В общем, он помимо прочего хавчика ещё набрал с десяток яиц.
ОПЛОДОТВОРЁННЫХ.
И они у него все вылупились. И, я так понимаю, этот изверг их заставил идти ножками. А они у утят и цыплят коротенькие.
Жалко, я арты не умею рисовать, это прям эпическое полотно было бы.
Заснеженная равнина, сквозь метель медленно едет Баксос на коне, за ним на привязи кобыла и муффало, а за ними, выбиваясь из сил, семенят, проваливаясь в снегу, цыплята с утятами...
И ветер завывает.
Upd.:
Про это тоже нужен арт. Трагический.
Суровое лицо колониста, сведённые скулы, слёз не видно, но это только потому, что свирепый ветер сразу их высушивает. Поднятая рука показывает утёнку: "Вон!"
Крохотные следы Утёнка 2 почти незаметны на сугробе сбоку от тропы. Да и сам утёнок уже еле виден в метельной круговерти, несмотря на то, что он отошёл буквально на несколько метров. Он всё понимает, но всё равно обернулся и безнадёжно смотрит на оставляемую семью -- единственную семью, которую он знал в своей такой недолгой жизни. Он должен умереть, чтобы они жили. И он это сделает.
А ветер продолжает завывать.
