Звёзды делают прыг.
И летят с ускорением.
На пронзительный крик
Человек из Карелии
За плечами с мешком
За пределами города
Ходит бодрым пешком.
Миг падения короток.
Надо быстро найти их,
Чтоб не сдохли на воздухе.
Осмотреть паутины,
Лужи, кучи навозные.
Всех собрать аккуратно.
Отругать на прощание.
И забросить обратно.
Чтобы путь освещали нам.
Нарочно вывешены тучи.
И месяц впутался, как рыба.
Молоденький и невезучий.
Потрепыхайся и попрыгай.
А то над Бутово повиснешь.
Наутро выползут машины.
От углекислого закиснешь.
Конец достаточно паршивый.
Я позвонил бы в министерство.
Распутали б тебя к рассвету.
Но тут любой уверен с детства.
Из Бутово дозвона нету.
Я знаю множество вакансий.
Не хочешь бусинкой на нитку?
Так суетись и трепыхайся.
А я пока прочту молитву.
Серый город пронзительно воет
Над замерзающей, вечно пьяной Невой.
А когда-то он был спокоен,
Как и я до встречи с самим собой.
В этом городе, ставшим моим отражением,
В этом городе, ставшим отчасти мной,
Все свои проебал сбережения,
Весь кураж променяв на боль .
Воет город, пронзительно серый,
Завернувшись в снегов пелену.
Вою с ним - не справляются нервы:
Мы здесь оба как будто в плену
Иллюзий, и собственной крутости,
Ожиданий, проёбаных мечт.
Мы с ним оба наделали глупостей,
Самобытность пытаясь сберечь.
Город серый воет, пронзительно
Холодными снежными пулями,
Беспринципно врезаясь в лицо моё. Наслаждаясь терплю - ну а хули мне.
Ты был режиссёром, актёром, статистом,
в сценарии быстром, простом, неказистом,
но плёнка истлела, проектор остыл
и зал опустел и никто не спросил
О чём была драма, кто был в ней герой,
кто предал, кто выжил, кто канул с волной -
остался лишь этот безжизненный блик,
как высохший в старой тетради цветник
Где были и розы и маки и мята,
но всё обесцвечено, скомкано, смято -
и запах ушёл и шипы притупились
и листья в бесформенный прах превратились
Ты дуешь на этот гербарий души
и пыль разлетается в мёртвой тиши -
ложится на плечи, на волосы, веки,
превращая частями тебя в фототеки
Теперь ты и есть этот выцветший снимок,
коллекция призрачных, стёртых картинок,
ты рама для этой пустой белизны,
осколок забытой, далёкой весны
И ты подчинился, не споря, не плача,
ведь в этом забвении скрыта удача -
не помнить ни боли, ни клятв, ни измен,
не ждать от грядущего злых перемен
И стал ты поверхностью, серым холстом,
где всё что случится, оставит потом
лишь лёгкую дымку и тонкую нить,
которую ветру так просто дразнить ...
Пришло время для охуительных историй.
Короче, есть у меня жена, как ни странно. И, опять же как ни странно, она у меня умница и красавица. Сидит дома, занимается домохозяйством. И звонит нам как-то наш друг-товарисчь, из тех, которые звонят обычно тогда, когда им что-то очень нужно. Звонит и говорит, надо, дескать, написать небольшой рассказ на определенную тему по установленному образцу. Рассказ должен описывать красоту определенного участка страны, но, поскольку его будут наговаривать для ролика, то и всю суть он должен передать за определенное время.
ТЗ расплывчатое, но жена с поставленной задачей справилась. Рассказ ушел заказчику, он доволен, но приходит одно замечание - рассказ должен быть ...в стихотворной форме. Совсем небольшое уточнение, верно? Да и должны фигурировать несколько определенных и вполне конкретных слов. Ага, понятно.
Ну, ок. Пара минут для спускания пара и благоверная приступает к работе. Стих написан и выслан заказчику. Заказчик в ахуе от радости, но, грит, вот таких и таких слов надо избегать.. Ибо ...да хрен его знает, но заказчик их видеть не хочет.
Ок. Задача ясна, будем избегать слишком "сложных" слов. Стих написан, отослан. Все радостные и довольные. Но! Есть одно малюююююсенькое замечание. Знаете от кого? От какой-то замши министра по культуре. Да и хуй с ним, замечанием. Но звучало оно уж больно кринжово:
"Нам Пушкин не нужен". Стих надо переложить другими словами, более просто и деревянно аки рэп.
Сука, человек занимает не самую маленькую должность. В министерстве КУЛЬТУРЫ, ёпта!!! И ей не нужен ПУШКИН!!! Столп русской поэзии.
По итогу работа была в стодесятый раз переделана и таки дошла до и своего логического завершения.
Но фраза от должностного лица от минкульта "НАМ ПУШКИН НЕ НУЖЕН" у нас дома стала мемом, как воплощение текущего положения дел в стране.
А вы тут про то, что стихи никому не интересны)) Они минкульту не интересны, че уж там про нас, про быдло.
P.S. Сережа, привет!
Есть мысли, почему так? Поделитесь?
Мне минуло 17 долгих зим,
А наш залив глядит таким же одиноким,
И спит, незыблемый под снегом, старый фьорд,
Встречая ло́дьи рыбаков холодным ветром.
Гуляя меж рунических камней,
Когда-то скальды здесь свои слагали висы.
Теперь я мну босой ногой ковёр цветов,
О славе древних предков размышляя.
Бродить ли мне ещё среди снегов,
Воспев луч бледный утреннего солнца?
Сидеть ли с белым кружевом в руках,
Пустую в сумерки дорогу созерцая?
Надеждой осветив просторный дом,
Покорно ожидаю перемены ветра.
Льняное платье, в светлых волосах цветок…
На берег выбегу. И ты – на горизонте.
Это белый стих, как вы поняли ) В основном писала рифмованные, а найти почему-то захотелось именно этот. Нашла – в блокноте на замке и с ключиком, бесхитростно на этом же замке висящим.
В следующий раз выложу что-нибудь в рифму. И, наверное, более современное.
Память моя - это строгий и серый квадрат,
где контуры стёрты сто жизней назад -
там тени скользят по невидимой грани
и ветер уносит обрывки признаний
Там нет ни имён, ни событий, ни дат,
лишь эхо шагов, что ушли на закат -
и в этой безликой, туманной тиши
живёт только отблеск угасшей души
На пыльной поверхности трещин узор,
сквозь них проступает безликий простор,
там кто то любил, ненавидел и ждал,
но оттиск истлел, превратившись в кристалл
Кристалл равнодушия, мутной слюды,
хранящий лишь призрак далёкой беды -
и можешь ты вечно смотреть в пустоту,
не сможешь поймать ни одну в ней черту
Там прошлое тонет в тумане седом,
оставив лишь знание: был этот дом,
был кто то, кто жил и смотрел из окна,
но всё поглотила времён глубина
Ты трогаешь пальцем шершавую грань,
пытаясь вернуть позабытую дань -
тепло поцелуя, прохладу росы
и тихий отсчёт неудач полосы
И стрелки застыли в безвременной точке
и фразы распались на буквы и строчки -
их больше не сложит ни ум, ни душа
в осмысленный шёпот, едва лишь дыша
И слышится вой в опустевших стенах
и в сердце животный скитается страх -
страх вечной потери, страх немоты,
страх кануть в пучину пустой черноты
Квадрат лишь забвенье, печать пустоты,
последний рубеж у последней черты -
за ним ни печали, ни счастья, ни боли
лишь серая пыль на заброшенном поле ...
