Ну выпил. А, что, имею право. Мне вообще Путин разрешил. Даже не разрешил, а приказал. Буквально. Может чуть больше чем надо выпил. Но не оставлять же. И, вообще, во всём виноват кот Барсик. Это он мне на грудь навалил. Свернулся клубком, прогрелся, как родной, гад, а потом такое. Тварь блохастая. Хозяину и без того худо. Предатель.

Чтобы он не орал, в смысле кот, я его в духовке запер. Временно. Потому что очень уж голос противный. Пошел в душ, его поздравления смыть. Потому что вот-вот жена с ночной смены вернётся. Не оценит. Коту ничего не будет, а мне будет.

А в духовке оказывается курица стояла, про которую я забыл и которую надо было в семь тридцать утра включить на 180 градусов с режимом конвекции. Об этом свидетельствовала записка на кухонном столе. Но я с ВВП перебрал. Поздравления, салют. Скидку на такое надо делать. Праздник же.

После душа спасает пиво. Очень хорошо идёт. Нормализуется кислотно-щелочной баланс и давление. На глаза попадается записка: "Коля, еб твою мать, не забудь! Включи в 7:30 духовку на 180 градус режимом конвекции". Еб твою мать..на часах 7:55. Она скоро придет и будет мне и режим и конвекция. И конфискация всего того, что я вчера не допил. А как же кот?! Элементарно, про кота я уже забыл. Так он сидит и молчит. Курицу сожрал, гад. И молчит. А чего ему орать. Накормлен. В тепле. Скотина.

Я привожу себя в порядок. Включаю духовку. А сам отправляюсь на поиски носков. Вечно она их куда-то прячет. И главное, парных днём с огнём не найдешь.

В духовке что-то мычется. Как будто курица ожила. Гремит и просится наружу. Ага, щас. И так не успеваю. Звонок в дверь. Жена! Еб твою мать.

- Еб твою мать, Коля! Я записку оставила. Ты во сколько духовку включил?
- Как положено!
- А что у тебя там гремит и шерстью палёной пахнет?
- Откуда я знаю. Моё дело включить.

Жена заскакивает на кухню, изнутри духовки что-то пытается вырваться наружу. Стивен Кинг о таком писал, но это не точно. Возможно, курица оказалась мутантом. Всё таки экология сейчас хромает. Жена распахивает духовку из чрева которой выпадает жирный полу приготовленный Барсик, еб твою мать. "Кажется, мне пизда"...

Последствия праздничного стола были трагическими. Барсик каким-то чудом выжил. Стал умалишенным, мяукать перестал от слова совсем, но яиц тоже нести не научился. А если бы я вовремя включил, в 7:30, то не было бы никакого Барсика. Так что не надо здесь. С новым годом, еб твою мать.

Меня, кстати, простили. Не сразу. И с оговоркой, что я извиняюсь перед Барсиком. Хотя эта сволочь тоже не прав. И курицу сожрал вдобавок. Но гадить где не попадя перестал. Так что не только Куклачев умеет узурпировать животных. И в отдельно взятой квартире тоже не пальцем деланые живут.