Кто оправдан, кто оболган,
Кто, дождем побитый, стих.
Он смешон порой и странен -
Ты пойми, он просто ранен
Не смолчит он на потребу -
Он глаза вздымает к небу -
Вот он щурится довольный -
Он гоним, как лист осенний,
В тридцать лет ушел Есенин!
И Высоцкий – в сорок два!
И в делах привычный швах!
Значит, свет горел в домах!
Мир наш штопаный и плоский,
Где любовь муштрует лесть!
Бросил громко Маяковский!
Старцем древним – в тридцать шесть!
Он идет в свой «Англетер»!
Нам, простив смешки, придирки,
Выбив дверь худым плечом -
В двадцать девять вышел Дыркин!
В двадцать семь спел Башлачев!
Рос он с детства понемногу
Лучше б было, если б били
Все страшнее – не любили.
Чем заклеить? Где тот клей?
Он, как шлюпка после шторма,
Где варили щи с лебедкой,
Жить в ладу и дО ста лет?!
Он в ночи челнок заблудший.
Но не всяк, кто кровью вышит,
Только тот, кто правдой дышит,
Мол, сказал не все, что мог! -