Мы часто путаем любовь с другими маскарадами.

Со страстью - когда в животе носятся бабочки, и вдруг понимаете: никакой зоопарк вы не заказывали.

С влюбленностью - когда мир весь розовый, а это просто мозг уронил палитру.

С привязанностью - когда уют похож на старый плед: и согревает, и пахнет подозрительно.

С зависимостью - когда "без него меня нет", хотя вы все еще есть, просто в театрально-драматичной версии.

Но любовь - это не тревога и не ревность. Она не душит за горло страхом потерять. Скорее, она похожа на дом, где ждут тапочки у порога - пусть кривоватые. И на книгу в тысячу страниц, которую хочется читать дальше, даже если целая глава состоит из будней.

Любовь - это доверие: когда пароль на телефоне теряет смысл, потому что весь компромат там - нелепые селфи.

Это уязвимость: когда можно снять броню и спокойно признаться: "Я опять сжег макароны".

Это забота: которая не превращается в чек-лист, потому что нормальные люди не пишут пункт "поцеловать" в календарь.

И уважение к границам - даже если они кривые, как забор у бабушки в деревне.

Хотите проверить? Спросите себя:
- Расту ли я рядом с этим человеком, или мы соревнуемся только в приложении для шагов?
- Чувствую ли я себя дома, даже если кухня в хаосе?
- Уважаем ли мы друг друга, даже когда спорим, кто забыл вынести мусор?

Настоящая любовь не обещает сказок. Она дает стул, плед и крылья. Она разрешает быть собой - даже в футболке третьего дня. Все остальное - маски. А маски всегда сползают к утру, как грим после спектакля, и начинают требовать кофе.