Простите меня за эту минутную слабость, просто захотелось поделиться таким настроением...
Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться,
И утром расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой и улыбнуться,
И целый день волнуясь ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить кофе утром, говорить и спорить,
С кем можно ездить отдыхать на море,
И как положено, и в радости и в горе,
Быть рядом, но при этом не любить.
Как мало тех, с кем хочется мечтать,
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке,
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты, сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять.
Вот так и вьется эта канитель,
Легко встречаются, без боли расстаются,
Все почему? Все потому, что много тех,
С кем можно лечь в постель,
И мало тех, с кем хочется проснуться.
Мы мечемся, работа, быт, дела,
Кто хочет слышать, все же должен слушать,
А на бегу увидишь лишь тела,
Остановитесь, что бы видеть душу.
Мы выбираем сердцем, по уму,
Боимся на улыбку улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться.
Как много тех, с кем можно говорить,
Как мало тех, с кем трепетно молчанье,
Когда надежды тоненькая нить,
Меж нами, как простое пониманье.
Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомненья,
Как мало тех, с кем можно узнавать,
Себя, как своей жизни отраженье.
Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали,
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.
С кем силы мы душевные найдем,
Кому душой и сердцем слепо верим,
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.
Как много их, с кем можно не мудря,
С кем мы печаль и радость пригубили,
Наверно только им благодаря,
Мы этот мир изменчивый любили.
Эдуард Асадов
Как мало тех, с кем хочется проснуться,
И утром расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой и улыбнуться,
И целый день волнуясь ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить кофе утром, говорить и спорить,
С кем можно ездить отдыхать на море,
И как положено, и в радости и в горе,
Быть рядом, но при этом не любить.
Как мало тех, с кем хочется мечтать,
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке,
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты, сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять.
Вот так и вьется эта канитель,
Легко встречаются, без боли расстаются,
Все почему? Все потому, что много тех,
С кем можно лечь в постель,
И мало тех, с кем хочется проснуться.
Мы мечемся, работа, быт, дела,
Кто хочет слышать, все же должен слушать,
А на бегу увидишь лишь тела,
Остановитесь, что бы видеть душу.
Мы выбираем сердцем, по уму,
Боимся на улыбку улыбнуться,
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться.
Как много тех, с кем можно говорить,
Как мало тех, с кем трепетно молчанье,
Когда надежды тоненькая нить,
Меж нами, как простое пониманье.
Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомненья,
Как мало тех, с кем можно узнавать,
Себя, как своей жизни отраженье.
Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали,
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.
С кем силы мы душевные найдем,
Кому душой и сердцем слепо верим,
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.
Как много их, с кем можно не мудря,
С кем мы печаль и радость пригубили,
Наверно только им благодаря,
Мы этот мир изменчивый любили.
Эдуард Асадов
немного любовной лирике. возможно, кто-то видел это стихотворение в списке анонсов на стихи ру (:
Я глаза твои взглядом выпила,
Серебро их, грозу их, до дна.
Опьянела, как будто с вина
И ждала неминуемой гибели.
Я в губах твоих, в трещинках спряталась,
Изнутри их лаская сквозь боль.
По крупицам всю вынула соль -
А она вдруг взяла и расплакалась.
Меж волос я проникла, как дым,
Зацепившись у основания.
Прямо в темя шепнула признание
И осела туманом седым.
Только в сердце никак не проникнуть мне,
Только в сердце никак не попасть.
Ведь не любвь это, жалкая страсть,
Потому и нигде нету места мне.
Серебро их, грозу их, до дна.
Опьянела, как будто с вина
И ждала неминуемой гибели.
Я в губах твоих, в трещинках спряталась,
Изнутри их лаская сквозь боль.
По крупицам всю вынула соль -
А она вдруг взяла и расплакалась.
Меж волос я проникла, как дым,
Зацепившись у основания.
Прямо в темя шепнула признание
И осела туманом седым.
Только в сердце никак не проникнуть мне,
Только в сердце никак не попасть.
Ведь не любвь это, жалкая страсть,
Потому и нигде нету места мне.
Муза застала нежданно
А я возможно уже знаю, как это будет,
Я точно знаю, твоя мама тебя любит.
Я точно знаю, что не увижу тебя,
Всё потому, что твой папа не я.
У тебя всё будет отлично, я это знаю.
Когда-нибудь и ты узнаешь, кто это сочиняет.
Но только потом взгляни на это письмо.
Тебе будет восемнадцать, и ты поймёшь его.
Маму не обижай, знай, я наблюдаю,
Слушайся папу, он любит, я знаю.
Всегда поступай по совести и чести.
Себе не лги, с собою будь честен.
Тебе не стоит знать, как это получилось.
Как мы с ней до такого докатились.
Тебе не нужно знать, где и я сейчас,
Но ты уже все понял, не будет нас.
Я точно знаю, твоя мама тебя любит.
Я точно знаю, что не увижу тебя,
Всё потому, что твой папа не я.
У тебя всё будет отлично, я это знаю.
Когда-нибудь и ты узнаешь, кто это сочиняет.
Но только потом взгляни на это письмо.
Тебе будет восемнадцать, и ты поймёшь его.
Маму не обижай, знай, я наблюдаю,
Слушайся папу, он любит, я знаю.
Всегда поступай по совести и чести.
Себе не лги, с собою будь честен.
Тебе не стоит знать, как это получилось.
Как мы с ней до такого докатились.
Тебе не нужно знать, где и я сейчас,
Но ты уже все понял, не будет нас.
Дело Юры Шатунова продолжает жить
ТРЭШ С 2.30
В любви большие речи вовсе не важны...
В любви большие речи вовсе не важны!
Достаточно всего лишь спички-взгляда.
Ты только сердце мое бережно зажги,
И больше делать ничего не надо.
Я загляну в твои лазурные глаза,
И твое сердце медленно растает.
В моей душе уже гремит гроза.
К добру ли это? Уж никто не знает...
Мне не хватает ласки твоих рук,
Хочу узреть твою улыбку снова.
Я не хочу испытывать душевных мук,
К ним мое сердце вовсе не готово.
Скажи, когда вернешься ты ко мне?
Когда же скажешь твердо: "Да"?
Могу прийти к тебе я лишь во сне,
Но буду верить - это не беда!
Достаточно всего лишь спички-взгляда.
Ты только сердце мое бережно зажги,
И больше делать ничего не надо.
Я загляну в твои лазурные глаза,
И твое сердце медленно растает.
В моей душе уже гремит гроза.
К добру ли это? Уж никто не знает...
Мне не хватает ласки твоих рук,
Хочу узреть твою улыбку снова.
Я не хочу испытывать душевных мук,
К ним мое сердце вовсе не готово.
Скажи, когда вернешься ты ко мне?
Когда же скажешь твердо: "Да"?
Могу прийти к тебе я лишь во сне,
Но буду верить - это не беда!
Пряша - Так безлюдно
к черту, к черту слова! постоять, подышать свободой.
говорят - это тоже судьба, видеть реже, чем раз в полгода
нос с горбинкой твой и улыбку, кривоватую, но родную.
помолчим, сохраним в картинках, эти жалкие "Не забуду"
эти глупые "Что, до встречи?" и неловко прижать секундно,
будто не покрывались плечи поцелуями, "Так безлюдно
в моей жизни", но вслух не надо - это пошло. молчать и слушать,
как пускает под кожу жало время, острой наводкой в душу.
помолчать, протоптать у двери две тропинки, назад ни шагу,
до последнего слепо верить, что прочтешь меня, как бумагу,
на которой гигантским шрифтом, ярко-красным, с вульгарным капсом
говорится, что это слишком, говорится, что здесь без шансов -
не отвыкнуть и не смириться, эти встречи, что раз в полгода...
никуда уже не годится, к черту, к черту твою свободу.
но мы молча стоим у входа, ты сжимаешь меня секундно.
впереди у меня полгода жизни с надписью "Так безлюдно..."
говорят - это тоже судьба, видеть реже, чем раз в полгода
нос с горбинкой твой и улыбку, кривоватую, но родную.
помолчим, сохраним в картинках, эти жалкие "Не забуду"
эти глупые "Что, до встречи?" и неловко прижать секундно,
будто не покрывались плечи поцелуями, "Так безлюдно
в моей жизни", но вслух не надо - это пошло. молчать и слушать,
как пускает под кожу жало время, острой наводкой в душу.
помолчать, протоптать у двери две тропинки, назад ни шагу,
до последнего слепо верить, что прочтешь меня, как бумагу,
на которой гигантским шрифтом, ярко-красным, с вульгарным капсом
говорится, что это слишком, говорится, что здесь без шансов -
не отвыкнуть и не смириться, эти встречи, что раз в полгода...
никуда уже не годится, к черту, к черту твою свободу.
но мы молча стоим у входа, ты сжимаешь меня секундно.
впереди у меня полгода жизни с надписью "Так безлюдно..."
Сможете найти на картинке цифру среди букв?
Справились? Тогда попробуйте пройти нашу новую игру на внимательность. Приз — награда в профиль на Пикабу: https://pikabu.ru/link/-oD8sjtmAi
8 дней моей любви
В Москве я убиралась с сестрой моего бывшего молодого человека в его квартире, когда получила приглашение в поход и заодно шанс видеть свою любовь 8 дней, притом круглосуточно. До этого наши встречи были редки и занимали ровно столько времени, что бы скурить пару сигарет, выпить алкоголя и заняться любовью, после он провожал меня до метро, держа за руку, как маленькую девочку. Я не могла думать ни о чем кроме наших встреч, его улыбки и рук. Я рисовала его портреты, посвящала стихи и ждала звонка, просто поболтать либо приглашения в гости. После был разрыв - одной смс-кой: "Не звони мне, у меня появилась девушка". И вот - в поход с ним. Метро, скучное фэнтези, электричка, прокуренный тамбур, музыканты и торговки мороженым, такси до села Антоново, 5 км по полю под шутки друзей и разговоры ни о чем. Он спал в палатке, но через 15 минут нашего спиртоупотребления он вылез к костру. Попить водички. Вода вскоре заменилась спиртом на брудершафт со мной, под аплодисменты друзей. Потом была дикая любовь, все восемь дней, Я взяла кредит нашего совместного счастья, которые принадлежали не мне, он заботился обо мне как о ребенке. Он готовил мне самый вкусный чай, лечил все мои раны, кроме душевных и кормил меня. Я ходила в его одежде, но она не грела как его объятия. Он не обижался на мои детские приколы и мои попытки ударить его. А главное он любил меня как не любил в Москве. Мои приглушенные стоны были темой для множества приколов и моей гордостью. Я позволяла ему все, я была его частью. Только меня не покидало чувство, что 8 дней я отобрала у кого-то, 8 дней чей-то любви. Его и неизвестной мне девушки. Последний поцелуй был уже в Москве, в щеку, на прощание..
- Пока, Ден
- Пока
- Надеюсь что до встречи, Жень..
- Пока..
- Пока, Ден
- Пока
- Надеюсь что до встречи, Жень..
- Пока..