Ах, как же всё осточертело
Я больше не могу писать.
На землю ручка полетела,
И вся постель в черновиках.
Проснусь с утра, увижу дату -
Три дня до срока, а во мне
Погиб поэт, скорбит писатель
И муза спряталась во мгле.
Дойду до ручки в марафонах,
Ну а взамен лишь нервный срыв,
Да клятый интересный опыт,
Который лучше бы забыть.
Погрязну в сроках и проектах,
Утрачу юности запал,
Лишь чтоб сесть за работу снова,
Пока надежда не ушла.
Одна работа, десять, двадцать,
Ну а успехов не видать.
На что надеялась, дурища?-
Уж мысли стали посещать.
И в самом деле, что ждала я?
Писатель в рамках - словно раб.
Стих не родится по заказу,
И смысла нет себя пытать.
Рассказы тоже, вдохновению
На техзадания всё равно.
Коль есть оно, уже спасибо,
А рамки - то людская боль.
Я вновь себе пообещаю
Подобным разум не питать,
Ведь это глупо!
Стих - мечтание,
И невозможно на заказ
Сегодня размышлять о мире,
А завтра о войне писать

На ваш суд. Я немного, иногда, пишу стихи. Любимой как-то написал. На специальном сайте парочку тоже. Тот, который ниже будет, мне чёт понравился, он на вдохновении особом написан.

Валим отсюда, валим!
Здесь становится небезопасно!
Здесь закат перестал быть прекрасным,
Как нам виделось в самом начале!..

 Валим! Время уже подкралось.
Пусть и кажется ветер теплым,
Но вдали раздаются вопли
Тех, кому нипочём всё казалось.

 Мы не слышим тяжелых шагов
Безысходности, рвущей в клочья.
Всё случится ближайшей ночью,
Но быть жертвой никто не готов.

 Валим, валим! Пришла пора!
Воздух весь пропитан опасностью.
Для внесения большей ясности—
Все отставшие—корм для костра.

 Валим отсюда! Валим!
Промедление смерти подобно!
Здесь уже не настолько удобно,
Как бывало в самом начале!..

 Валим, сердце уж в пятках стынет,
На спасение шансы тают.
Разрушения гул нарастает,
Превращается мир в пустыню!..
 
 Нам придётся уйти, к сожалению,
Нам бы души свои спасти,
Нам бы выжить в этом пути,
Мы— потерянное поколение...

Когда восходит на небе луна
И россыпь звёзд на темном небосклоне
Присаживайтесь ближе к очагу,
Я расскажу вам о бойце Филоне…
Он статен был, румян, красив, здоров
Седы власа и словно уголь черны брови.
Он был богат, могуч и власть любил
А также он любил и пофилонить.
Вот и во всем он был хорош
Махал мечом, стрелял из лука метко.
Не раз драконов злобных побеждал,
И загонял для цирка он их в клетки.
Вот вроде и во всем хорош
И даже вроде не к чему придраться…
Но всё же минус есть один большой.
Любил он очень часто проебаться.
Нет не от боя иль потешных драк,
Ни от попоек или праздного застолья.
А просто так, от дел или от баб
Свалить куда-нибудь за Лукоморье.
Частенько видели его в лугу,
Там где стада бредут единорогов.
И дальше на русальем берегу,
Где нет засилья рыболовов.
Могу часами про него слагать,
Без дела попусту трезвонить…
Но я одно хотел сказать,
Что проебаться- значит отфилонить.

А помнишь, когда-то в детстве
Мы ходили смотреть на звëзды.
Я тогда почему-то решила,
Что с далёких светил смотрят мёртвые.

Кого-то из них мы помним,
А кто-то почти забыт,
Но там, высоко на небе,
Они строят новую жизнь.

В той жизни нет места фальши,
В той жизни нет места лжи.
И каждый, кто там оказался
Шанс имеет себя изменить.
Кто верную выбрал дорогу
Тот может на землю вернуться,
Исправить ошибки прошлого,
Снова мечты коснуться.

А кто оступился снова
Тот останется здесь навсегда
И долгие годы будет
Смотреть как проходят века

*стихи мои, на гениальность не претендуют. Буду рада Вашим мнениям и конструктивной критике

Вера уйдёт и оставит несчастье
Вера уйдёт, прихватив 100 рублей.
Вера уйдёт - вспомнят люди проклятье
Но не порчу  -  беду от идей.
Уйдёт вера - останутся люди,
Но не время - его не вернуть.
И вот тот, у кого были шансы
В свой загробный отправился путь
Снова люди заплачут от боли,
Вновь колдун постучится в дом.
Но его примут здесь не скоро
А быть может погонят кнутом
Только магу с того не хуже
Отворит он другую дверь
И помчатся опять по кругу
Вера, слезы, болезни, смерть
Вот, казалось бы, сколько можно -
Ведь такое не в первый раз,
Но найдётся всегда легковерный, кто прохожему будет рад.
Улыбнётся колдун лукаво,
Понаставит  своих свечей
И помчатся опять по кругу
Вера, слезы,болезни, смерть
Продолжать я могу ещё долго,
Только смысла в подобном нет
У рассказов конец предсказуем:
Вера, слезы, болезни, смерть
Повелось испокон веков так -
Беды были и был колдун
Сотни лет шли за чудом люди
И ещё сотни лет пойдут
Что же делать, чтоб разорвать нам
Этот вечный порочный круг?
Ничего, лишь самим меняться,
Чтоб не нужен нам стал колдун.
Разрешим все проблемы сами -
Разорвётся порочный круг
Ведь зачем обращаться к вере
Если беды и так уйдут