Наверное каждый может вспомнить момент из своей жизни, когда произошло что -то такое, чему до сих пор не находится объяснения. Время потихоньку затирает детали, в памяти остается картина грубыми мазками, наводящая волнующие ощущения. И наверняка каждый сможет не раздумывая сказать верит ли он в сверхъестественное или же нет, середины, казалось бы, быть не может. Я не верю во все эти истории, думаю всему есть объяснение, простое или сложное. Но я так же уверен, что даже самый убежденный атеист, в момент сильнейшего страха, молится Господу.
Было мне 5-6 лет, когда наша семья отдыхала в украинской глубинке житомирской области. Наш дом стоял на краю села, прямо возле небольшой заводи за которой начинались бескрайние леса и поля. Как водится у бабули, к которой мы приехали, был набор домашнего скота: куры, свиньи, коровы. Так же, за ветхим сараем, был небольшой огород со всеми необходимым овощами. Скромное хозяйство, но и с ним бабуле было уже тяжко, ей около 70-ти на тот момент было. Где-то к середине лета бабушка решила облегчить себе работу по хозяйству. 12-ти летнюю, считающуюся уже взрослой, корову Марту, было решено пустить под нож. Не могла она обеспечивать животное сеном в зимний сезон, а молока от нее становилось все меньше и меньше. Решено- сделано. Уже вечером со всего села начинают съезжаться кумовья, сваты, браты, золовки, шурины и прочие. Самогончик, шашлычки, огурчики. Настоящая деревня, такое дело. За весь день и вечер на нашем дворе побывало человек 50 наверное, всё какие-то родственники. От большей части туши необходимо было избавиться, так как холодильник в деревне был только у главы села. Мясо нужно было раздать, съесть, замариновать, засолить, иначе пропадет. Вот все и съезжаются помогать. Я помню прекрасно, как носился по двору и указывая на коровью голову в тазу, кричал: "К нам приехал глава села, к нам приехал глава села". Я не особо понимал, что происходило, винить меня в чернухе не стоит.
Вечерело. На юге темнеет рано, и уже к девяти часам наш двор окончательно опустел. (Надо сказать, что фонарей на улицах там наверное до сих пор нет, так что если не успел добраться до дома до захода солнца, дорогу тебе будут освещать лишь звезды.)
Отчетливо помню как я в маячке сижу за столом на скамейке в хате, ножки не дотягиваются до деревянного пола. Я ему какую-то булку с молоком. Молоко той самой Марты. За окном гул цикад и квакающих на пруду лягушек. Бабуля устраивается на кровати, взбивает жесткие подушки с гусиными перьями. В соседней комнате за узкими, выкрашенными синим, дверями, уже легли спать обе сестренки. Рядом на скамейке сидит отец, пытается поймать волну на старинном радио, но оно только шипит. Под потолком лампочка без абажура тускло освещает черно-белые фотографии, иконы, старую мебель и вымазанные побелкой стены . Душно. Тут, из шипения радио вырывается голос диктора: "Добрий вечер, шановни радио слухачи.." Откуда-то сверх раздался громкий стук , я задрал голову и увидел как с потолка под неистовые грохочущие удары осыпается побелка! На ее месте остаются округлые следы! Удар за ударом следы достигли края комнаты по диагонали, и все затихло. Только по прежнему шумело радио, гудели цикады с лягушками, а на пол опускалась пыль раскрошившейся побелки. Я посмотрел на отца и бабушку, отец сидели без движения уставившись в потолок, бабуля медленно крестилась. Из соседней комнаты мигом прилетели сестры, увидев всю картину, убежали обратно. Бабушка жила в одноэтажном старинном доме с двумя комнатами, кухней, погребом и сенями. Прямо под крышей было небольшое пространство, куда на зиму закладывали сено для скота. Входов на этот чердачок было два, один из сеней, другой с улицы. Без лестницы туда было не забраться. Отец вышел в сени, увидел лестницу там. Вход на верх из сеней был закрыт. Проверять на улице он не стал, на чердак тоже не полез.
Бабуля, минут через пять, взялась за веник, сгребла все в кучу и отправила сор в топку. Я доел свою булку и отправился спать, как будто ничего не произошло.
Были ли какие-нибудь разговоры о том, что случилось ночь, наверное были. Меня, мелкого карапуза, в них никто не посвящал. Увидел и забыл на долгие годы. Сейчас, вспоминая тот случай, я могу понять отца, который не пошел на темный, не освещаемый двор. Могу понять, почему он не полез проверять чердак из сеней. Не знаю как бы я повел себя в этой ситуации, может быть тоже перепугался бы до чертиков, а может вооружившись спичками и чугунной сковородой вылетел бы с ором на двор. Не знаю.
И вот написав этот пост, я как будто бы пережил это событие по новой. Честно говоря, жутковато. Не хочу себе врать, поэтому стоит признаться, хоть я и говорю себе, что не верю в эти загробные истории, но по коже бежит холодок когда посреди ночи из за двери раздаются странные звуки, когда подолгу смотришь в глаза своему отражению в зеркале, когда ожидаешь лифт в парадной и чувствуешь на себе чей-то пронзительный взгляд, хотя рядом никого, когда просыпаешься среди ночи и видишь в темноте коридора темный силуэт со святящимися янтарными глазами, когда слышишь шепот задержавшись один допоздна в офисе, когда приходишь в бухгалтерию, а тебе говорят что зп будет только в среду, когда роняешь телефон на кафель, и он лежит экраном вниз, кода стремглав бежишь по эскалатору вниз и начинаешь думать как бы не сбиться с темпа, кода находишь ключи от дома в последнем кармане, когда в пустой раздевалке спортзала ты начинаешь переодеваться и через тридцать секунд откуда не возьмись появляется мужик, шкафчик которого оказывается аккуратно сверху твоего. Кровь стынет в жилах...