КИЛЛЕР Я всегда хотел написать книгу. И вот - превью, или аннотация того, над чем я хотел бы поработать. Пикабу, что скажешь, стоит того?
Негромко звякнул допотопный пейджер, которым я пользуюсь исключительно для оповещения прихода почты на один-единственный электронный почтовый ящик. Как вовремя. Как раз размышлял, что, возможно, придется еще немного раскулачить чьи-то счета в банках. Но это неприкосновенный запас, который теперь, после писка пейджера, нет необходимости трогать. Я отставил банку, которую держал в руке и с помощью пары команд своего смартфона вырубил телевизор, где шла какая-то муть. Она была нужна, чтобы мозг не напрягался лишний раз. Как графитовые стержни в атомном реакторе. Но теперь мозг надо раскочегарить. Я потер ладонями глаза, привычно повторяя про себя свою детскую трехсложную мантру. «Бы-стрей-бей» Именно так, в три выдоха. Я не помню, откуда это пошло, но всю осознанную жизнь эти три слога помогали мне мгновенно достигнуть кристальной ясности сознания.
Когда я почувствовал, что готов к работе, убрал ладони с глаз и, оттолкнувшись ногами, проехал на кресле к рабочему столу. Щелкнув пару рубильников под столом в нужном порядке, я запустил все три стоящих рядом компьютера. Конечно, куда удобнее было бы купить один производительный сервер, но мне все время некогда этим заниматься. На центральном мониторе открылся почтовый клиент с одним новым сообщением. Фото. Немного инфы. И снизу капсом надпись: «Я хочу, чтоб ее не стало». Быстро скользнув взглядом по немногочисленной инфе и слегка ухмыльнувшись на последних строках, я написал ответ на сообщение. Всего две строки с числами. Номер счета для перевода денег и сумма. Причем вторая цифра была немногим короче первой. Но тот, кто знает об этом ящике, знает, на что идет. За все время на попятную не пошел ни один.
Пришел отчет о доставке сообщения, а через двадцать секунд правый монитор мигнул сообщением, оповещая об оплате. Я запустил деньги в оборот. Так я их храню. Деньги непрерывно крутятся в сети. Ими совершаются оплаты, их дробят, перечисляют кому-то… но по факту они всегда у меня в кармане. Изящная система, которая помогает избегать пристального внимания следящих и анализирующих ботов в сети.
Итак, заказ принят. Время пошло. На левом компьютере, который смотрит на меня черным светящимся экраном, я ввожу две строки абсолютно случайных, на первый взгляд, символов. Нажимаю Ввод. На весь экран всплывает картинка с бульдогом. Через пару минут она исчезает, открывая доступ к одному единственному полю для ввода данных. В него я переписываю данные из инфы. Фото мне, по большому счету, не нужно. Это скорее дань традиции.
Переписываю только вручную. Ибо на этом компьютере стоит одна-единственная программа. Защищенная, помимо фаерволов, антивирусников и прочих программных защит, термитной шашкой, лежащей в аккурат над жестким диском. Кнопки активации (только проводные и с автономным питанием!) разбросаны по всей квартире. Практически из любого угла я смогу до одной из них дотянуться и порадовать соседей снизу прожженным потолком.
Компьютер проглотил данные. Куллер на нем загудел сильнее обычного, охлаждаю мощное, но, увы, горячее нутро машины. Потом строками посыпались данные. Ссылки на странички в соцсетях, форумах. Объявление о продаже старенького телефона. Объвления по аренде жилья. Дальше пошли счета в банках, номера кредитных карт… Еще дальше – досье, личные дела, даже медицинская карта.
Вся подноготная, которая окружает человека и которую он сам, или кто-либо когда-нибудь вводил в компьютер. Сообщения на формумах, комментарии к видео… Все одинаково. Все типово. То, над чем я трудился несколько, лет работало, как всегда, безотказно. И когда строки данных перестали выводится, посреди экрана возникло сообщение: «Прикончить?». Я нажал «Да». Из динамиков донесся голос Шао Кана: «Finish him!».
Машина работает. Мой объект еще не знает, почему внезапно ее выбросило из странички, где она общалась с подружкой. «Ваша страница заблокирована». Она еще думает, что это какая-то ошибка. Но это не ошибка. Просто она в моем списке мертвецов. Не физических, хотя достаточно многие кончали жизнь самоубийством после смерти в виртуальном мире. Остальные бродили призраками по анонимным форумам. Но и там они были лишь до тех пор, пока всевидящее око моего творения не обнаруживало схожести в сообщениях, или какие-либо данные, связанные с человеком. А там… кто считает анонимных пользователей на форумах?
Дело сделано. Я высылаю короткое сообщение заказчику. Время вновь погрузится в ступор, до следующего клиента.