Меня часто спрашивают, почему я хожу на тренировки. Рукопашный бой - не для девчонок же. Рукопашный бой в кругу казаков, серьезных дяденек, работающих на всяких серьезных структурах, имеющих свои принципы, традиции и жизненный опыт - тем более.
Через неделю будет два года, как я впервые пришла в зал. Переоделась в футболочку и обтягивающие треники, чтобы, значит, удобнее было заниматься. Остальные почему-то в камуфляжной форме. Становится как-то страшненько. Ну ладно, думаю, мало ли какая мода среди рукопашников. Посмотрим, что будет дальше. Спрашиваю: "А че будет-то?" Ответить мне никто толком не может, хотя все занимаются не первый год. Туманное "да фиг знает" совсем не успокаивает, и даже наоборот. Есть же, наверное, какая-то программа? Определенный алгоритм? Читаю в глазах остальных обреченное ожидание. Да что ж такое-то?!
Собрались. Построились. Тренер начинает читать молитву. Я тихо ссу. Видимо, заранее отпевает тех, кто не выдержит. Среди кандидатов на вынос ногами вперед первым человеком в списке буду я, однозначно.
Ага, команда "направо, бег". Все бегут и я бегу. Уф, я уж думала, щас будут всякие страшные приемчики показывать, а оно вон че. Ну ладно, бегать я умею, четыре года в универе основы физподготовки отмотала. Когда это было, пять лет назад? То-то легкие так жжет, мы там долго будем, не? Ну серьезно, побегали, разогрелись, мне лично даже жарко стало, может, остановимся, отдохнем, не? Кровь стучит в висках, поэтому я очередную команду не слышу. Только охреневшими от такого поворота событий глазами наблюдаю, как остальные внезапно падают и начинают… ползти. Что? Что??! Вы серьезно?! Можно я просто буду дальше бежать, ладно?
Бежать неудобно, спотыкаюсь об очередного ползущего, растягиваюсь на полу, притворяюсь мертвой. Тем более, особо притворяться не надо — легкие сейчас сгорят, голова разорвется, ноги отвалятся. Пытаюсь отдышаться. Мимо проползают те, кто был впереди меня. Очередная команда — «бег!» Бегу. Вспоминаю студенческие годы. Там ведь тоже чередовали. Обычный бег, бег с захлестыванием голени, бег с высоким подниманием бедра, бег скрестным шагом. Успокаиваю себя, что тут то же самое. Ну почти. Просто плоскости немного поменялись, да? Мозг пытается уложить происходящее в привычные рамки, зависает, поспешно отключается.
Очередная команда. «Тараканьи бега». Угу, тараканы в моей голове минут пять назад разбежались. Останавливаюсь, смотрю на остальных. Участники этого развлекательного шоу деловито шуруют по заданному маршруту на четвереньках, животом вверх. Ну, вроде ничего сложного. Угу, выглядит. Руки-ноги путаются, падаю. А, чтоб вас всех! Тараканы в моей голове хихикают и показывают табло со счетом 1:0 в свою пользу. Бег.
«Переноска раненого рюкзаком», — пробивается далекий голос сквозь туман. Кто-то подбегает, сажает меня на закорки, бежит дальше. Я ничего не понимаю. Я ранена? Вроде нет. В обморок сейчас грохнусь, это да. Но надо же нашатырку там, на воздух вынести, не? А меня закинули и… просто бегут по залу. Поднимаю голову. Вижу, что остальные разбились на пары и делают то же самое. Значит, это не спасательная операция меня умирающей, а очередное упражнение. Резкий окрик тренера, все поспешно меняются местами. Я испуганными глазами смотрю на того, кто меня «катал». Он чертыхается, зашвыривает меня обратно, бежит дальше. Чувствую себя распоследним червяком. Впрочем, червяки хоть ползать умеют. А я нет.
Бежим дальше. От истерики меня спасает лишь любопытство — что же будет дальше? Ага. «Чехарда». Знакомое слово. Где-то я его точно слышала, только где? Тем временем, первый бегун останавливается, наклоняется вперед и застывает. Другой через него перепрыгивает и встает в такую же позу. Третий, четвертый… очередь доходит на меня. Я смотрю на спину товарища, как баран на новые ворота. И стою. Тренер видит мое замешательство, подбадривает: «через козла же в школе перепрыгивала?» Перепрыгивала. Только не в школе, а много старше. И даже через нескольких, были времена. Мозг анализирует ситуацию и выдает, что тренер имел в виду не тех козлов. Козлы, ой, то есть спины ждут. Я осторожно подбегаю к ближайшей, ииии позорно пробегаю мимо нее. Тренер машет на меня рукой, остальные продолжают упражнение. Я чувствую себя козлом. Хотя, козел бы перепрыгнул. Бег.
Гусиный шаг. О, это я знаю! Довольно плюхаюсь на корточки и понимаю, что ноги меня уже не слушаются. Барахтаюсь на месте. Мимо меня деловито шуруют остальные… уже по второму кругу. «Правый бок». Хм. Где вы видели гуся, передвигающегося боком? «Левый бок». Старательно повторяю движения остальных. Хватит с меня унижений на сегодня! Я смогу! Я сделаю! «Спиной вперед». Колени ноют. Я держусь на внутреннем упрямстве. «Кувырки назад». Чтоооо? Ослышалась? Нет. Беспомощно наблюдаю за тем, как остальные на хорошей такой скорости катятся от меня все дальше и дальше, по кругу. Хочется протереть глаза и трижды плюнуть через плечо, потому что это нереально и вообще, тут что, боевик снимают?! Каскадеры хреновы! Как они это делают?! Все, с меня хватит. Господи, как отсюда уйти, чтобы не так сильно напоминало бегство?!
Бежим. Я еле плетусь. Мне уже все равно. Все силы направлены на то, чтобы продержаться до конца этого ада и добраться до дома хотя бы живой. Бегу и молюсь. Очередная команда — «чехарда через лежачего». Глушу внутренний стон глубоким вдохом — опять «козлы»? Воздух выходит из легких со свистом. Все правильно, они там уже сгорели, остатки наверняка болтаются, как тряпки, пропускают сквозняк.
Вроде пронесло — первый с разбегу падает на пол, второй перепрыгивает через него и ложится рядом, и так по порядку. Я перешагиваю эти тела аккуратно — только бы не споткнуться и не упасть на кого-нибудь. Свободное пространство. Падаю. Наконец-то желанная передышка. Закрываю глаза. Слышу тяжелое дыхание остальных. И какой-то звон. Что-то упало. Вот, еще. Намотав всю волю в кулак, открываю глаза и поворачиваю голову в сторону звука. Отрешенно наблюдаю, как ко мне медленно движется смерть.
Тренер стоит над очередным телом и держит над ним остро наточенный нож. Вот пальцы размыкаются… нож падает… я зажмуриваюсь, чтобы не видеть, как он войдет в живот лежащего там человека. Но внутренний взор все равно услужливо дорисовывает картину. Крика почему-то не слышно. Только звон падающего на пол ножа. Открываю глаза, не понимая, что происходит. Тренер спокойно подходит к следующему. Нож падает на живот, но к тому моменту, когда он достигает цели, там уже никакого живота нет. Нож со звоном падает на пол. Тренер поднимает его и становится еще на шаг ближе ко мне.
Шансов нет. Я смотрю на дверь, ведущую на свободу, прочь от этих страшных людей с их острыми ножами и нестандартными физическими упражнениями. Понимаю, что никуда не убегу. Не потому, что любопытно, и на ЧСВ уже плевать, причина банальна — ноги не держат. Не успею. Может, пронесет?
Не пронесло. Тренер нависает надо мной с ножом. Смотрит ничего не выражающим взглядом. Меня начинает колотить мелкая дрожь. Наконец он хмыкает и откуда-то достает незаточенный алюминиевый нож. Естественно, я не успеваю увернуться. Нож падает на грудь. На глазах выступают слезы. «Бег!» — командует он. Пока я встаю на колени, остальные пробегают мимо. Ловлю сочувствующие взгляды и подбадривающие улыбки. Встаю и бегу дальше. Что-то внутри щелкает, освобождая внутренние силы. Что-то щелкает в мозгу, и появляется пока еще неясная, на уровне ощущений, мысль, которая в дальнейшем сформируется в новую цель: «я не хочу быть беспомощной жертвой».