dvojnik.teni

- Стой!

Чужой голос застал меня в тёмной безлюдной улице. Из-за попытки администрации города сэкономить свет старые фонари снесли, а новые ещё не успели установить. Не сбавляя шаг, поворачиваю голову назад, в сторону звука. Мужчина. Незнакомый. Идёт быстрым шагом в мою сторону. "В связи с отсутствием освещения в городе N участились случаи преступлений" - некстати вспоминается заголовок из вчерашней новостной ленты. Да ну, бред. Окидываю беглым взглядом пустынную улицу. Ещё двое мужчин с левого переулка вынырнули совсем рядом и остановились. Успокоившись, иду дальше. Разборки местных сейчас меня волнуют меньше всего - хочется скорее домой, в тепло. Принять душ, поесть, поспать. Завтра много дел.

- Стой, кому говорят! - уже другой голос, поближе. Краем глаза цепляю взгляд мужчин. Смотрят на меня. Так, уже не смешно. Быстро прикидываю варианты. Побежать? Не успею, слишком близко. Закричать? Помощью ближнему тут особо не балуются. К тому же, мало ли, вдруг это старые знакомые, о которых я забыла? Или просто хотят что-то спросить? Неловко выйдет.

Останавливаюсь.

- Да?

Мужчины подошли на расстояние метра. Один картинно вытащил "бабочку". Раскрыл. Закрыл.

- Слышь, закурить не найдётся?

- Извините, не курю. - Вежливое спокойствие берет города, и действует практически всегда, что на пьяных, что на злых. Но не сейчас.

- Тогда гони деньги! - это уже второй. Невежливый. Ну не мне его учить, раз дорос до своих лет и не научился.

- И денег нету, - смеюсь я, разводя руками. Голос дрожит, скоро в обморок со страху грохнусь. Денег действительно нет. По логике, после такого честного ответа они должны бы извиниться, развернуться и уйти. Да хоть и без извинений!

Но ребята попались недоверчивые и упертые.

- А если найду? - мужик номер один, тот, который с ножом-бабочкой, раскрывает его и делает шаг ко мне. А вот этого делать не стоило.

- Опасность! - вопит мозг и отключается. Мысли исчезают, будто не забивали до отказа "процессор" всего секунду назад. Взгляд проясняется и становится рассеянным. Все происходит в доли секунды, и ничего не заметивший мужик поднимает ногу для последнего шага, разделяющего нас.

Ну иди сюда, мой хороший.

Вдох. На выдохе все напряжение уходит в правую руку, одновременно выдергивая мой корпус с траектории ножа. Левая рука легонько сопровождает руку с ножом, он нам пока нафиг не сдался. Скользящий шаг вперёд - как в вальсе, правая рука наконец доходит до своей цели и раскрытая ладонь нащупывает носовой хрящик нападающего, подается немного вверх, вперёд и обрушивается вниз, подчиняясь законам физики и давя весом моего тела на позвоночник. Резкий вопль боли и хруст. Весь эпизод вмещается в один короткий выдох. Мужик ещё оседает на асфальт, его подельники ещё ловят сигналы мозга об опасности, я ещё делаю очередной вдох, а моя левая рука уже нашаривает нож, выпавший из безвольных пальцев, перекидывает в правый. На выдохе мое тело резко выпрямляется с положения корточек и "бабочка" влетает второму мужику прямо в сонную артерию. Второй тоже не успел ничего понять. Пять секунд на двоих. Долго. Третий уже пришёл в себя и с яростным воплем кинулся на меня. Точнее, на нож, который привычно лежал обратным хватом в ладони, прячась за обманчиво слабым женским кулаком. Вопль прервался и перешёл в бульканье, а потом и вовсе затих.

Окидываю улицу беглым взглядом. Никого. Видимо, ещё не успели проснуться и понять. Может, и не проснулись. Тщательно вытираю рукоятку ножа и возвращаю его хозяину - кладу на ещё теплую ладонь. Ещё раз смотрю на кровавую картину. Разворачиваюсь и иду прочь.

Разборки местных сейчас меня волнуют меньше всего - хочется скорее домой, в тепло. Принять душ, поесть, поспать. Завтра много дел.

Меня часто спрашивают, почему я хожу на тренировки. Рукопашный бой - не для девчонок же. Рукопашный бой в кругу казаков, серьезных дяденек, работающих на всяких серьезных структурах, имеющих свои принципы, традиции и жизненный опыт - тем более.

Через неделю будет два года, как я впервые пришла в зал. Переоделась в футболочку и обтягивающие треники, чтобы, значит, удобнее было заниматься. Остальные почему-то в камуфляжной форме. Становится как-то страшненько. Ну ладно, думаю, мало ли какая мода среди рукопашников. Посмотрим, что будет дальше. Спрашиваю: "А че будет-то?" Ответить мне никто толком не может, хотя все занимаются не первый год. Туманное "да фиг знает" совсем не успокаивает, и даже наоборот. Есть же, наверное, какая-то программа? Определенный алгоритм? Читаю в глазах остальных обреченное ожидание. Да что ж такое-то?!

Собрались. Построились. Тренер начинает читать молитву. Я тихо ссу. Видимо, заранее отпевает тех, кто не выдержит. Среди кандидатов на вынос ногами вперед первым человеком в списке буду я, однозначно.

Ага, команда "направо, бег". Все бегут и я бегу. Уф, я уж думала, щас будут всякие страшные приемчики показывать, а оно вон че. Ну ладно, бегать я умею, четыре года в универе основы физподготовки отмотала. Когда это было, пять лет назад? То-то легкие так жжет, мы там долго будем, не? Ну серьезно, побегали, разогрелись, мне лично даже жарко стало, может, остановимся, отдохнем, не? Кровь стучит в висках, поэтому я очередную команду не слышу. Только охреневшими от такого поворота событий глазами наблюдаю, как остальные внезапно падают и начинают… ползти. Что? Что??! Вы серьезно?! Можно я просто буду дальше бежать, ладно?

Бежать неудобно, спотыкаюсь об очередного ползущего, растягиваюсь на полу, притворяюсь мертвой. Тем более, особо притворяться не надо — легкие сейчас сгорят, голова разорвется, ноги отвалятся. Пытаюсь отдышаться. Мимо проползают те, кто был впереди меня. Очередная команда — «бег!» Бегу. Вспоминаю студенческие годы. Там ведь тоже чередовали. Обычный бег, бег с захлестыванием голени, бег с высоким подниманием бедра, бег скрестным шагом. Успокаиваю себя, что тут то же самое. Ну почти. Просто плоскости немного поменялись, да? Мозг пытается уложить происходящее в привычные рамки, зависает, поспешно отключается.

Очередная команда. «Тараканьи бега». Угу, тараканы в моей голове минут пять назад разбежались. Останавливаюсь, смотрю на остальных. Участники этого развлекательного шоу деловито шуруют по заданному маршруту на четвереньках, животом вверх. Ну, вроде ничего сложного. Угу, выглядит. Руки-ноги путаются, падаю. А, чтоб вас всех! Тараканы в моей голове хихикают и показывают табло со счетом 1:0 в свою пользу. Бег.

«Переноска раненого рюкзаком», — пробивается далекий голос сквозь туман. Кто-то подбегает, сажает меня на закорки, бежит дальше. Я ничего не понимаю. Я ранена? Вроде нет. В обморок сейчас грохнусь, это да. Но надо же нашатырку там, на воздух вынести, не? А меня закинули и… просто бегут по залу. Поднимаю голову. Вижу, что остальные разбились на пары и делают то же самое. Значит, это не спасательная операция меня умирающей, а очередное упражнение. Резкий окрик тренера, все поспешно меняются местами. Я испуганными глазами смотрю на того, кто меня «катал». Он чертыхается, зашвыривает меня обратно, бежит дальше. Чувствую себя распоследним червяком. Впрочем, червяки хоть ползать умеют. А я нет.

Бежим дальше. От истерики меня спасает лишь любопытство — что же будет дальше? Ага. «Чехарда». Знакомое слово. Где-то я его точно слышала, только где? Тем временем, первый бегун останавливается, наклоняется вперед и застывает. Другой через него перепрыгивает и встает в такую же позу. Третий, четвертый… очередь доходит на меня. Я смотрю на спину товарища, как баран на новые ворота. И стою. Тренер видит мое замешательство, подбадривает: «через козла же в школе перепрыгивала?» Перепрыгивала. Только не в школе, а много старше. И даже через нескольких, были времена. Мозг анализирует ситуацию и выдает, что тренер имел в виду не тех козлов. Козлы, ой, то есть спины ждут. Я осторожно подбегаю к ближайшей, ииии позорно пробегаю мимо нее. Тренер машет на меня рукой, остальные продолжают упражнение. Я чувствую себя козлом. Хотя, козел бы перепрыгнул. Бег.

Гусиный шаг. О, это я знаю! Довольно плюхаюсь на корточки и понимаю, что ноги меня уже не слушаются. Барахтаюсь на месте. Мимо меня деловито шуруют остальные… уже по второму кругу. «Правый бок». Хм. Где вы видели гуся, передвигающегося боком? «Левый бок». Старательно повторяю движения остальных. Хватит с меня унижений на сегодня! Я смогу! Я сделаю! «Спиной вперед». Колени ноют. Я держусь на внутреннем упрямстве. «Кувырки назад». Чтоооо? Ослышалась? Нет. Беспомощно наблюдаю за тем, как остальные на хорошей такой скорости катятся от меня все дальше и дальше, по кругу. Хочется протереть глаза и трижды плюнуть через плечо, потому что это нереально и вообще, тут что, боевик снимают?! Каскадеры хреновы! Как они это делают?! Все, с меня хватит. Господи, как отсюда уйти, чтобы не так сильно напоминало бегство?!

Бежим. Я еле плетусь. Мне уже все равно. Все силы направлены на то, чтобы продержаться до конца этого ада и добраться до дома хотя бы живой. Бегу и молюсь. Очередная команда — «чехарда через лежачего». Глушу внутренний стон глубоким вдохом — опять «козлы»? Воздух выходит из легких со свистом. Все правильно, они там уже сгорели, остатки наверняка болтаются, как тряпки, пропускают сквозняк.

Вроде пронесло — первый с разбегу падает на пол, второй перепрыгивает через него и ложится рядом, и так по порядку. Я перешагиваю эти тела аккуратно — только бы не споткнуться и не упасть на кого-нибудь. Свободное пространство. Падаю. Наконец-то желанная передышка. Закрываю глаза. Слышу тяжелое дыхание остальных. И какой-то звон. Что-то упало. Вот, еще. Намотав всю волю в кулак, открываю глаза и поворачиваю голову в сторону звука. Отрешенно наблюдаю, как ко мне медленно движется смерть.

Тренер стоит над очередным телом и держит над ним остро наточенный нож. Вот пальцы размыкаются… нож падает… я зажмуриваюсь, чтобы не видеть, как он войдет в живот лежащего там человека. Но внутренний взор все равно услужливо дорисовывает картину. Крика почему-то не слышно. Только звон падающего на пол ножа. Открываю глаза, не понимая, что происходит. Тренер спокойно подходит к следующему. Нож падает на живот, но к тому моменту, когда он достигает цели, там уже никакого живота нет. Нож со звоном падает на пол. Тренер поднимает его и становится еще на шаг ближе ко мне.

Шансов нет. Я смотрю на дверь, ведущую на свободу, прочь от этих страшных людей с их острыми ножами и нестандартными физическими упражнениями. Понимаю, что никуда не убегу. Не потому, что любопытно, и на ЧСВ уже плевать, причина банальна — ноги не держат. Не успею. Может, пронесет?

Не пронесло. Тренер нависает надо мной с ножом. Смотрит ничего не выражающим взглядом. Меня начинает колотить мелкая дрожь. Наконец он хмыкает и откуда-то достает незаточенный алюминиевый нож. Естественно, я не успеваю увернуться. Нож падает на грудь. На глазах выступают слезы. «Бег!» — командует он. Пока я встаю на колени, остальные пробегают мимо. Ловлю сочувствующие взгляды и подбадривающие улыбки. Встаю и бегу дальше. Что-то внутри щелкает, освобождая внутренние силы. Что-то щелкает в мозгу, и появляется пока еще неясная, на уровне ощущений, мысль, которая в дальнейшем сформируется в новую цель: «я не хочу быть беспомощной жертвой».