Серебряные часы⁠⁠

У моего профессора были пронзительные глаза.
Я не могла предположить, сколько ему лет: тридцать пять, сорок или, может, все пятьдесят — у таких лиц нет возраста. Козлиная бородка, очки, которые он любил опускать на кончик носа, и красивые карманные часы.
В конце каждой лекции он доставал их, изящно откидывая крышку — будто перенёсся к нам из XX века. И неизменно бормотал что-то вроде:
— Время нужно беречь.

Весь поток обожал его пары. Хотя лекции по старославянскому обычно трудно назвать интересными. Слова вроде «фонемные системы» или «закон идеального слога» могут растянуть время до бесконечности.
Его лекции пролетали быстрее, чем перерывы на обед.

Я не успевала заполнять странички конспекта. А профессор разжёвывал жуткую старославянскую грамматику, будто она была для него родной. Приводил множество примеров, находил ошибки в учебниках — мне бы стоило уважать этого человека.
Но лекция заканчивалась, а с ней исчезала и магия.

От фонетики мы перешли к грамматике, разбирали времена, но ничего не менялось. Простое прошедшее, перфект, аорист — пока звучал голос профессора, время летело так быстро. Оторвавшись от конспекта я посмотрела на него: рука сжимает кусок мела, глаза сияют. В такие моменты он казался моложе всех нас, второкурсников!
Интересно, сколько ему было — сорок? Тридцать пять? Наверное, спрашивать профессоров старославянского о возрасте это невежливо.

— Завтра продолжим с будущим временем, — донёсся голос.
И снова я не заметила, как лекция закончилась. А профессор отложил мел, вытер руки платком и снова достал часы.
Сверкнула серебряная крышка. Мне показалось, что по аудитории пронеслась волна холодного воздуха.
А он улыбнулся и пробормотал:
— Нужно беречь время.

27/366

Одна из историй, которые я пишу каждый день - для писательской практики и создания контента.

Соцсети с моими текстами - если вам интересно~