О тернистых путях к своей цели⁠⁠

На что вы готовы ради своей мечты? Самой заветной, сокровенной, той, от мыслей о которой все внутри переворачивается. Предать? Пойти по головам, наплевав на все? А может быть, даже убить?

Не каждому дается такой шанс и такой выбор. Но задуматься об этом все же стоит. Никогда не знаешь, что ждет тебя в следующую минуту…

***

Я был обычным, не слишком известным писателем. Раз в несколько лет я рождал очередной роман в невероятных творческих муках, думая, что ну уж на этот раз моя книга точно станет бестселлером. В своих мечтах я представлял толпы фанатов, ждущих, когда рука их литературного бога оставит закорючку на титульном листе. Приглашения на интервью, различные шоу. Где вы черпаете идеи для своих романов? Как вам удается писать такие прекрасные книги?

Но нет, каждый раз нет.

Я старался, как мог. Изучал биографии и техники знаменитых авторов, копировал их приемы, посещал тренинги и курсы для писателей. И все равно мои книги не цепляли читателей, не оставляли след в их душе. Просто романы в тонкой обложке, которые берут с собой в дорогу, чтобы скоротать несколько часов, а потом без всяких сожалений выбрасывают в ближайшую мусорку. Не ставят на полку, не берут в руки, чтобы перечитать.

Все это угнетало меня. Я чувствовал какую-то постоянную тоску, тупую боль, как от раны, которая никак не заживает.

А ведь я подавал надежды! В университете я был лучшим. Я писал так, что у людей зажигались глаза и сердца, мне прочили невероятное будущее. И куда все делось? Что произошло? Неужели бульварные романы – это максимум того, на что я способен?

***

Я начал пить. Конечно, это сделало ситуацию только хуже. Мой последний роман вышел просто отвратительным, и я сам это понимал. Его отказались публиковать, и я выпустил небольшой тираж за свои деньги, а потом пытался всунуть хоть пару экземпляров своим знакомым и приятелям. Какое унижение!

Но в один вечер все резко изменилось. Я сидел в очередном баре и напивался до такого состояния, когда уже просто не смогу думать. Перед глазами все плыло. Когда я вставал, то опрокинул стакан, он упал и разбился. Мышка бежала, хвостиком махнула… Ха! Но заплатить за разбитую посуду мне пришлось, что сделало настроение еще более мрачным.

Выйдя из бара, я направился в сторону дома, еле волоча заплетающиеся ноги. Я завернул за угол и увидел какого-то парня, который стоял, прислонившись к грязной стене. Он что-то мне выкрикнул, обозвал… Дальше все было как в тумане.

Не знаю, откуда в моем теле взялась такая сила, ведь до этого я едва мог стоять на ногах. Наверное, в крови бурлила давняя, застарелая ярость, которую я пытался глушить алкоголем. И теперь она вырвалась наружу.

Я душил его очень долго, а он все никак не хотел умирать. Все брыкался и пинался, расцарапал мне лицо. Но в конце концов он затих, и я увидел, как из его глаз уходит жизнь. Это было так... Как вдохнуть свежего воздуха, когда несколько часов провел в душном помещении.

Он стал пустой куклой, в которой ничего не осталось, кроме оболочки. А вот я мигом протрезвел и, быстро оглянувшись, чтобы убедиться, что поблизости никого нет, направился прочь.

Никакого раскаяния, вины, стыда. Ничего. Но, придя домой, я сразу сел за компьютер и начал писать.

***

– Ваши два последних романа – это просто нечто! Ну, это вы слышали уже миллион раз. Задам банальный вопрос: где вы черпаете вдохновение?
– О-о-о, пусть это будет моей маленькой тайной, – загадочно улыбнулся я, вальяжно раскинувшись в кресле.
– Вы дьявольски хорошо пишете, тут точно не обошлось без какой-то магии! Может, вы совершаете какие-то ритуалы, жертвоприношения? – рассмеялся ведущий.
– Может, и так, – в зале раздался смех. – Чего только не сделаешь ради творчества, верно? – и я подмигнул в камеру.

© Рита Шапочка