Позвали как-то мня на выходные на рыбалку. В Карелию. А чего ж не поехать? Дело хорошее. Только загвоздка маленькая – кровь из носу надо на дачу к родителям заехать. Ну ладно, решаем так – основная партия рыбаков едет в пятницу вечером, а я в субботу с утра стартую с дачи и - к ним.
Стартовал. Только дача-то ровно на юг от города, 100 километров. А Карелия совсем даже не север. Ну, где наша не пропадала, прорвемся. Еду. Сверяюсь с картой. Хорошо! Радуюсь прогрессу человечества – карты с Интернета качаные, новенькие, крупные и подробные. И представляю я себе, как сейчас приеду, водочки с тушеночкой жахну, и на зорьку вечернюю!!! Рыбы наловлю!.. Аж самому себе завидую.
Только что-то время бежит быстро, а дорога – медленно. Да и шутка ли – почти 500 километров надо отмотать в одну сторону. Озер-то в Карелии много, да вот, нужное – оно одно. Отмотал. Подъезжаю к нужному повороту, поворачиваю и радуюсь – как раз к вечеру успел. На зорьку то есть. То есть еще не успел, но успеваю – осталось еще жалких километров пять-шесть по грунтовке до лагеря моих сотоварищей. Значит, пора карты поближе пододвигать.
И тут случилось странное. Дорога, по которой я ехал, внезапно кончилась. Вот бывает, дороги разветвляются, становятся тоньше и сходят на нет, но тут все было не так. Нормальная загородная проселочная дорога просто уходила под забор. Крепкий такой забор, с воротами и калиткой. То есть ровно поперек дороги стоял забор. Я сначала усомнился, там ли я свернул, но карта говорила, что там, и что дорога должна идти дальше, да и километровый столбик стоял. Прямо радом с забором. То есть, когда-то дорога и шла дальше, а вот недавно появился забор. Хорошо, хоть калитку оставили, ироды, подумал я выбираясь из машины. Пошел спрашивать.
- И-и-и, сынок! Дорога–то непроезжая уж почитай годов пять будет. Как наш монастырь, значится, поставили, так, гляди, дорогу-то и прикрыли, - говорила мне бабулька, сидевшая внутри на завалинке, - да и куда по ней доедешь, там же болота одни дальше...
Короче, дорога была. Но давно. А нынче тут монастырь. Ну ладно. Смотрю внимательно в карту – точно бабка говорит – дальше болота, а мне вправо забирать надо. Значит, если свернуть направо пораньше, то все и получится.
Свернул. Смотрю – вроде все правильно, дорога опять расширилась и, судя по солнцу, ведет в нужную сторону. Вот тут бы мне задуматься, почему карта новая, а монастырь не обозначен. Может и сообразил бы, что выложена-то она в сеть недавно, а вот возраст ее уж точно не детский. Но пока еду.
Смеркается. Пора фары включать. Вот-вот озеро должно сверкнуть. Не сверкает. Давно не сверкает. Очень давно не сверкает. Уж пора бы. И тут дорога взяла и кончилась опять. На этот раз нормально, без забора. То есть вот она была, была, и вдруг кончилась. А я, как ехал по ней свои сорок км в час, так и проехал еще метров пятнадцать-двадцать прямо по тому, во что дорога превратилась. А превратилась она в болото. То есть песчаная хорошая дорога уперлась в болото. Слава богу, не топкое. А так, просто мокрое такое себе болото.
Вылез я из машины, достал телефон, смотрю – сети нет. И вспомнился мне анекдот про нового русского в лесу – "типа, Ау!". Только вот, что-то не смешно мне тогда было. Дело в том, что в том районе велась вырубка леса. Проложат себе лесорубы дорогу к делянке, и работают на ней. Потом еще к одной проложат, потом еще. А делянки год от года в разных местах. А старые дороги тихонько зарастают себе. А карты мои отражают ситуацию на один конкретный год. Причем, весьма отдаленный. Вот я и заехал фиг знает куда по новой свежей дороге. А та дорога, что у меня в карте была, она никуда не делась, только заросла немного. Но это все я потом понял, а пока надо было машину вытаскивать.
Достал домкрат, стал поднимать морду. Домкрат в пучину уходит без всякого сопротивления. Выкопал руками во мху и торфе под машиной ямку, положил туда каменюку, стал домкратить. Пошло. Под колесо отрезок бревна с метр длиной – благо их много у дороги валялось – дорога-то лесовозная! Так все четыре колеса поднял. Завелся, съехал назад на метр, опять на пузо сел. И опять за домкрат...
Так я часа два с половиной ковырялся, промок весь, в грязюке испачкался, но отвоевал около трех метров. Огляделся и понял – "Трактор надо"! А трактор – в монастыре. А до монастыря, как я потом измерил 25 километров. На машине-то пока озеро искал, я и не заметил, что отмахал столько! Короче, закрыл машину и пошел.
А уже ночь настала. Август. Луны нет. Безветрие. Темень – хоть глаз вырви. Хорошо, хоть дорога песчаная, светлая. Так и иду во тьме по еле различимой впереди дороге. А в лесу шорохи какие-то, скрипы. Причем, ладно бы, ветер был, понятно бы было. А так – жутковато становится. Пройдя пару часов, заморился, сел на камушек придорожный, закурил. Вдруг слышу – сзади "топ-топ-топ" меленько так. Меня чуть Кондратий не обнял. Кто это??? Смотрю – из темноты еж выходит. Мне со страху он размером со свинью показался. Может показалось, а может и правда, карельские ежи все такие. Не знаю. Самое страшное – прошел он в полуметре от моих ног, и даже на меня не посмотрел. Тут мне вспомнились покосившиеся плакаты, что вдоль дороги стояли у самого монастыря, что мол, отстрел волков разрешен только по лицензиям, а лосей – только членам клуба, ну или что-то около того. Я и думаю себе: "Если тут ежи такие, какие тут волки с лосями???" Подтянул я шнурки себе и пошел дальше.
Вокруг лес хвойный в основном, но местами над дорогой нависают какие-то лиственные деревья. А так как август уже, то под деревьями этими уже листва палая лежит. Сухая - дождей давно не было. И вот пройду я по таким листикам, а потом слышу сзади в такт моим шагам – "Ширк", "Ширк..." Остановился. Ширканье стихло. Повернулся. Не видно ни зги. Страшно, аж жуть. Пошел опять – вроде тихо. Только очередные листики прошел – опять "Ширк, ширк"! Блин. Я чуть не помер. Потом думать стал. Уж больно в такт шагам шуршит. Потряс ногами – вроде ничего не тащится. Проверил руками – вроде чисто. Иду дальше, опять "Ширк!". Повернулся я и говорю, мол, кто здесь!!!
Вы когда-нибудь в полной тишине августовской ночи в четырех сотнях километров от города пробовали сами с собой разговаривать? Не советую. Голос таким слабеньким и жалким показался, что лучше молчать. Помолчал. Тишина и жуть. Проверил еще раз ноги и нашел!!! Шнурки, которые я подтягивал, были из новых, модные и толстые, состоящие из оболочки и наполнителя. Так вот, наполнителем была тонюсенькая ниточка, смотанная в жгутик. Ее-то я и выпустил на свободу, когда последний раз, сидя на камне, шнурки подтягивал. Вот она-то, зараза, и волочилась за мной, причем из-за своей тонкости, она ногою не ощущалась, но за листья сухие цеплялась исправно. Уф, одной бедой меньше. Пошел дальше. Рассветало.
Пришел в монастырь. Там домов пять-шесть стояло и церквушка небольшая. И, о радость, на пригорочке стоял трактор. Стал тихонько стучаться, чтобы о помощи просить. Но никто не отвечает. Я погромче застучал. Не реагируют. В другую избу постучался. Громко постучался. Потом еще. Никого. Старик Кондратий опять приблизился с распростертыми объятиями. Что за фигня? Умерли что ли все? Но ведь у некоторых свет на крыльце горит, свежие коровьи лепешки на улице лежат, значит должны живые быть!
Нашлись живые. Бабулька давешняя вышла на крыльцо, в шаль кутаясь, и укорила меня в том, что я шум поднимаю и не даю людям после всенощной выспаться. Это ж монастырь! В ночь с субботы на воскресенье у них всенощная. А я стучаться начал аккурат через полчаса-час после того как они легли. Вот и не слышал никто – спали крепко. Упросил я старушку тракториста мне разбудить, вышел парень лет двадцати, зевнул и пошел трактор заводить. Я ему карту показал, он мне все и рассказал про лесовозы и новые дороги каждый год. И показал, где сворачивать, чтобы на озеро нужное мне выйти. Так этот поворот только местный старожил или Чингачгук найти бы смог – кусты какие-то разрослись и скрыли проезд. Я потом всю машину исцарапал, когда по этим кустам прорывался. А друзья-товарищи мои другим путем ехали – с другой стороны озера. Они там дорогу знали, но она была в два раза хуже и длиннее, вот они меня и пожалели, дали новые карты и новый маршрут. Короткий.
В результате добрался я до своих друзей-Сусаниных около девяти утра в воскресенье. Улучил момент, как кто-то из палатки вылез, юркнул туда сам и забылся часа на три. Шутка ли – пол ночи машину выкапывать голыми руками, а потом пешком четверть сотни верст отмахать. Проснулся днем, поблагодарил соратников за мягкую постель и точные карты и домой поехал. Завтра-то на работу! Рыбы я в эту рыбалку не поймал. Место наверное не клевое.
