ErwinVonGrau

Хочу поделиться с вами парой своих мыслей на тему, которую никто из нас не знает и знать не может. Недавно мне приснился сон, в котором я, прямо скажем, умер. Занимательное было зрелище, хотя и очень правдоподобное. Несколькими годами раннее я прочитал в одной газете пару новостей квантовой физики (да, это тоже в тему), и теперь, руководствуясь этой парой источников мыслей, дам волю фантазии. Так что - вот моя теория:
После короткой, но сильной боли, независимо от причины смерти, наступает полная и абсолютная пустота, когда ты перестаешь чувствовать все. Ты не видишь, не слышишь, не осязаешь, пропадает всякий запах, вкус, равновесие, тяжесть, любое ощущение в организме (потому что у тебя уже нет организма). Спрашивается - почему ты продолжаешь это чувствовать, если уже нечем и вообще - тебя нет? Отвечу - ты все еще есть. В упомянутой статье рассказывалось о вероятности возникновения нейронных связей на молекулярном уровне в веществе, находящегося в состоянии абсолютно ионизированного газа (короче - плазма). Что если душа - и есть плазма с нейронными связями? А чувства - это процесс их деятельности. Короче - с чувствами разобрались - идем дальше:
Никаких чувств у тебя нет, но как быть с эмоциями? Они есть...Новые и бесконтрольные. Будто не одной - и сразу все одновременно. Это состояние пустоты для тебя длится от силы несколько секунд - ты уже ощущаешь времени. Но на деле проходит около 9 дней. Потом картина начинает меняться для тебя - ты чувствуешь, что куда-то уносишься, видишь свет, но не как обычные люди. Ты видишь вокруг себя, во все стороны, на 360 градусов. Медленно вокруг все меняется - свет уходит, будто замирая, и ты одновременно видишь, чувствуешь ВСЕ. Все, что есть вокруг нас. Число мыслей, впечатлений, информации, проходящих сквозь тебя, стремиться к бесконечности. Но при этом ты находишься в состоянии полного покоя. Для тебя это может длиться от доли секунды до нескольких лет, но на деле проходит 40 дней, пока твоя плазма окончательно войдет в ионосферу и станет ее частью. От ионосферы твоя уже порядком уставшая плазма (или душа, если угодно) получит неиссякаемый источник питания и обмена информацией (что-то типа мультиплейера).В это время начнет формироваться субъективная реальность, или, как я его называю, сон плазмы. Нейронные связи, оставшиеся от тебя, теперь могут лишь генерировать вечный сон, в котором ты и будешь жить все оставшееся время. Твой личный мир формируется на основе тех впечатлений, мыслей, людей, мест, информации, что удалось получить при жизни. Это может быть и ад, и рай. Зависит от того, каким человеком ты был, как относился к жизни.
Адаптация к новой жизни происходит примерно один год по нашему исчислению, но время в твоем мире будет идти не так, как в объективной реальности. Потом ты адаптируешься привыкнешь и заживешь новой жизнью, которую больше не потеряешь. Которая действительно будет той, которую заслуживаешь.
Впрочем, все это - мое мнение, вы можете с ним не согласиться. Простите, если задел чьи-то религиозные чувства - я лишь хотел обосновать теорию.
Спасибо за внимание!

На белом поле, где-то за рекой
Пятнадцать холмиков. Кресты войною вкопаны...
Ждал человек - продрогший, но живой -
Один из тех, кто здесь сложили головы.

Шептала ночка раннею весной,
Скулил щенок, искал в ночи хозяина,
Казалось, мир забыл про этот бой...
Их подвиг, не воспетый, но помянутый.

Цветок в руке, струится по щеке
Частица скорби, боли в сердце выжатом...
Молился он о тех, кто в той войне
Остались Господом забыты и обижены.

Закрыв глаза, он молча вспоминал
Картины ада, тварей, в сталь закованных.
Как грели руки в тех, кто умирал,
И хоронили братьев, в кровь измолотых.

"Ты погоди, не бойся - поживешь!
А что рука? До свадьбы оклемаешься!
А нас на с Витьком на свадьбу позовешь...
Нас всех там ждут! Держись. Не потеряешься".

Так друг сказал, а сам не дотянул -
Попал под пулю, утром порожденную.
Упал и замер, будто бы заснул...
Один из тех друзей, один из холмиков.

Железо с пальцами казались им роднёй.
Сырая твердь ласкала лица ночью,
Волчек войны, безвестной пущенный рукой.
Вертясь в крови, никак насытиться не хочет.

Живые с мертвыми слились в одну семью.
Кровавый шлейф, раскаты диких выстрелов,
А фриц орал - "За родина свою
Вы глупый быть - погибнуть быстро вы!"

Но немец глуп, наивен. Он не знал -
Его пошлют обратно в волчье логово.
Наш красный флаг он жег и разрывал,
Не представляя черной птицы сломленной.
...Он закричал и сжал в руке патрон.
Друг Юрка, словно сосенка, сломился надвое,
Издав тот жалобный, последний в жизни стон.
Он ненавидел, убивал, плевав в обличье гадкое...

Раскаты, словно жнец, косили строй,
Державший поступь к едва целому вокзалу.
Что одновременно был полный и пустой...
Река багровая картину боя заливала...

Он все отдаст, забыть бы волжский ад,
Гробы с останками друзей, обрывки жизней.
Разбитый долгом, Богом преданный солдат,
Не понимал - так что же он не с ними?!

Глаза мертвы, и руки больше не дрожат,
Плевать на боль - одна рука осталась целой.
Обрывок... Гром... И тает Сталинград...
Плывет вся жизнь. Ведь все, что мог - он сделал.

Проходят дни, недели, месяцы, года...
Он не нашел себя... Просил раскаяния
Лишь в том, не оставил жизнь тогда,
В отрезок, не воспетый, но помянутый...

Не каждый здесь поймет
О чем хочу сказать -
Мы верим тем, кто лжет,
Кто хочет подчинять.

Кресты поверх земли
Все чаще в золотом,
А может быть - в крови
Под старым алтарем.

Карманы у святых,
Лишь тянут нас к земле...
За тридцать золотых -
Купаемся в дерьме.

Одни идут во мрак,
Другие - за крестом...
От шороха бумаг
Мы все покрылись льдом.

Смываются грехи
За громкий звон монет.
Мы все плывем в любви -
В любви, которой нет.

Пророк с одной рукой
Дает нам силы жить.
Довольные собой,
Хотим себя убить.

И снова - к алтарю
С сияющим лицом -
"Я золота хочу!
Неси его в мой дом!
А вы должны ползти!"
Но хочется летать...
Не вам, пустые рты,
Нам крылья обрывать!

И мы летим на край,
Взмахнув кривым крылом.
Надеемся на рай
В войне бобра с ослом...

Он обречен на них,
А может быть - на нас -
Тот мир, в котором жить
Все время и сейчас.

Мы тратим свою кровь,
Запястья окропив,
И плачем вновь и вновь,
Ни разу не любив.

Сто тысяч подождут,
Кто их освободит,
На деле - старый кнут
На новый заменив.

Спалив себя дотла -
Желаем быть огнем,
А после - жить с нуля,
Давиться каждым днем.

Дары святых небес
Упали с облаков.
Господь ты, или бес?
Мы спросим у оков.

Один прибитый гвоздь
К стене, внизу креста,
Его перевернет -
Такие вот дела...

Ответов на вопрос
Никто не сможет дать -
Неверно вбитый гвоздь -
ТАК КАК ЕГО ВБИВАТЬ???