Невежда
Сожженная спиртом пустошь,
Ведь надо ж - какая блажь...
Похмелье, когда ты отпустишь?
Вздохнуть хоть немножко дашь?
Несоразмерна расплата.
Сомнительное удовольствие.
Смеяться в начале, в конце плакать,
Нарушая общественное спокойствие.
Бег на месте вовсе не так полезен,
Да давно уж хрустят колени.
При мочеиспускании рези
И под глазами пельмени.
Ногою - на те же грабли.
Лоб толоконный пока выдерживает.
Сам собою ограблен.
Невежда.
Кельтская? песня? "Выше нас только небо"
Выше нас только небо,
И бояться не нам высоты.
Бесконечность в круг замыкая,
Мы взлетим туда - я и ты.
Выше нас только небо,
Ты его не ищи в облаках.
Мое небо в тебе, а твое - во мне,
Оно - воздух в наших телах.
Выше нас только небо,
Ты летишь туда вместе со мной.
Слышишь, растут уже крылья
За твоей и моей спиной?
*что за объект и чьего авторства мне неизвестно, хотя стихи эти знаю лет пять. Попадалась информация, что это перевод с ирландского старой кельтской песни.
Что надо успеть за выходные
Выспаться, провести генеральную уборку, посмотреть все новые сериалы и позаниматься спортом. Потом расстроиться, что время прошло зря. Есть альтернатива: сесть за руль и махнуть в путешествие. Как минимум, его вы всегда будете вспоминать с улыбкой. Собрали несколько нестандартных маршрутов.
Константин Бальмонт "Двум"
Ты золотая хризантема,
И черный ирис – милый твой.
Мое живое сердце немо
От тяжкой скорби мировой.
Вы оба к нежному расцвету
Раскрылись ласковой душой.
Но я устал бродить по свету,
Мне грустно в радости чужой.
Ты золотая хризантема,
И дружны в цвете два цветка.
Но мыслям тяжело от шлема,
В усталом воине тоска.
Прошли веселые ловитвы,
Умолк мой звучный гордый рог.
Я лишь обломок долгой битвы,
В которой победить не мог.
Константин Бальмонт "Я не могу понять..."
Я не могу понять, как можно ненавидеть
Остывшего к тебе, обидчика, врага.
Я радости не знал — сознательно обидеть,
Свобода ясности мне вечно дорога.
Я всех люблю равно́ любовью равнодушной,
Я весь душой с другим, когда он тут, со мной,
Но чуть он отойдёт, как, светлый и воздушный,
Забвеньем я дышу - своею тишиной.
Когда тебя твой рок случайно сделал гневным,
О, смейся надо мной, приди, ударь меня:
Ты для моей души не станешь ежедневным,
Не сможешь затемнить — мне вспыхнувшего — дня.
Я всех люблю равно́ любовью безучастной,
Как слушают волну, как любят облака.
Но есть и для меня источник боли страстной,
Есть ненавистная и жгучая тоска.
Когда любя люблю, когда любовью болен,
И тот - другой, - как вещь, берёт всю жизнь мою,
Я ненависть в душе тогда сдержать не волен,
И хоть в душе своей, но я его убью.
Константин Бальмонт "Красный цвет"
Быть может, предок мой был честным палачом:
Мне маки грезятся, согретые лучом,
Гвоздики алые, и, полные угрозы,
Махрово-алчные, раскрывшиеся розы.
Я вижу лилии над зыбкою волной:
Окровавленные багряною Луной,
Они, забыв свой цвет, безжизненно-усталый, Мерцают сказочно окраской ярко-алой,
И с сладким ужасом, в застывшей тишине,
Как губы тянутся, и тянутся ко мне.
И кровь поет во мне... И в таинстве заклятья
Мне шепчут призраки: "Скорее! К нам в объятья! "Целуй меня... Меня!.. Скорей... Меня... Меня!.."
И губы жадные, на шабаш свой маня,
Лепечут страшные призывные признанья:
"Нам все позволено... Нам в мире нет изгнанья...
Мы всюду встретимся... Мы нужны для тебя...
Под красным Месяцем, огни лучей дробя,
Мы объясним тебе все бездны наслажденья,
Все тайны вечности и смерти и рожденья".
И кровь поет во мне. И в зыбком полусне
Те звуки с красками сливаются во мне.
И близость нового, и тайного чего-то,
Как пропасть горная, на склоне поворота,
Меня баюкает, и вкрадчиво зовет,
Туманом огненным окутан небосвод,
Мой разум чувствует, что мне, при виде крови,
Весь мир откроется, и все в нем будет внове, Смеются маки мне, пронзенные лучом...
Ты слышишь, предок мой? Я буду палачом!
1916
Ты так одинока...
Ты так одинока... и так уязвима...
Так трогательно беззащитна.
В молчании жизнь - представление мима,
Улыбка как ниткой пришита.
И ты улыбаешься, вечно одна.
Подруги, друзья... - Все пустое!
И есть с кем бутылочку выпить до дна,
Но ты понимаешь - не стоит...
Не стоит пытаться себя утопить
В каком-либо мутном забвенье,
Пусть даже тоскою душа моросит,
И все подвергаешь сомненью...
А так ли сложилось? И все ли сбылось
Из тех полудетских мечтаний?
В твой дом заходил ли когда-нибудь гость
Тот самый, тобой долгожданный?..
И как-то вдруг остро защемит в груди -
- Закатом жизнь с прошлым простится...
И скажешь ты тихо тогда: "Погоди!
Не улетай, Счастья Птица...
Прошу! Погости! Пусть мой дом нехорош!
Пусть тесен для крыльев он вольных!
Но только тебя здесь не пустят под нож!
Тебе я не сделаю больно!.."
"Прости и меня ты, - ей Птица в ответ
Промолвит, вставая на крылья, -
- Но кто-же виновником всех твоих бед
Здесь оказался?! Не ты-ли?.."
И улетит... И закатной слезой
Там где-то... на видно крае
Птицей небесной - упавшей звездой -
Любовь умирает...