А тут прикольно, уютно так. Пришёл, уселся на диван, выпил стакан молока из сиське - и сиди думай о делах мирских. А там же как - природа. Броненосцы воду лижут, гуси над морем летают совами, волки с ушами пушистыми как котэ, и котопяни по столу разбегаются. Возьмешь так, в рот положешь пяню, запьешь жърчиком - и хорошо так, легко на душе. Посидишь, поразмышляешь, потом встанешь, выйдешь в коридор, разгонишь трех короткостриженых тараканов, бьющих лежащего на полу Ильича, вынешь у него из уха сигарету, закуришь... И вот приходит мысль, которой тоже на самом деле нету. Она просто в голове, хотя и не существует. Но ведь когда-то же надо учиться играть на восьмиструнной дудочке? Иначе не выйдет крео. Иначе военом никак. А воен это кто? Правильно - это тот, кто спокоен. Воен должен обладать холодной головой, горячим сердцем, пепякой, жърчиком и пянями. Иначе некомплект. Заменить по гарантии. Или доупаковать, дать лучемет и в бой. На крыльях пушистоухих сов. Главное не унывать никогда. А то прибоя не услышишь. Дрель-то - она гудит, мешает. Цемент мешает. Нужно же чем-то залепить просверленную в голове дырку, а то мысль улетит. Желательно конечно скопировать и вставить эту мысль и копаться уже в копии, а то мало ли что. Еще накосячишь и будет потом нехорошо и уныло. Ладно, соль она на то и соль, чтобы быть зарыта там, где собака. А собака начинается в мире гусей, живущих в мире с барабанными гусеницами. И дисковыми колесами.
А гуси ж это те же совы. Только клюв желтый. Гуси они такие. Такие совы. Эх, а ведь дейтвително усов нету у сов. Поэтому приходиться переться в сиране строительный магазин и покупать дрель и беруши. Беруши! В уши. В пушистые уши. Они кстати уже, чем то отверстие, которое ты хочешь просверлить в кошмаре. Кошмар это же он такой. КоШмар. Кошачий комар. Кот, с крыльями, пьющий кровь. Котодракула - что ж еще добавишь... Вот так и живем, в щели между реальностью и бачком унитаза. А как спустят воду - прибой слышен океанский. И вот сидишь в этой щели темной и смотришь на море, как чайка. А чайка это тот же гусь, только выглядит как гипсовая, словно Ленина бюст. И вот подойдет Ленин, возьмет этот бюст-чайку и пойдет отхлебнет чайку. Побалуется, так сказать кипяточком. Вот так и живем совами-гусями-чайками.
Слушай, Упячка! Твоё имя значит то, что я не пишу текст, а моржи с бубнами танцуют вокруг, на, и они, в, под, над, между, в результате - мысль проникла в ваш мозг. Вы не читаете этот текст на самом деле, его нет. Потому что как можно в адин адин слов уместить тебя, а адин адин адин адин слов уместить в три ноль ноль ноль символов? Поэтому и надо взять сов с флейтами, которые будут стучать ими о ковёр (у меня он вместо монитора). Сов? Сов? У сов нет усов! Усов нет у сов! Нет у сов усов. Нет усов у сов. Я по праву воен: ебанут - доволен. Я по праву гусь: крякаю - ебусь.
Ты жанр добра, ну и что, что загнан в узкие рамки. Увы, заходя к тебе, я всё ещё сижу и вижу её на своём ковре. Я пробовал иначе, но даже если мне дорогу перебежал вздръжне ъноте, магия - в моей голове, а не вне её. И ты во мне, в сердце моей души, в жаже моей пыжни. Свобода, равенство, я идиот, но это всё слова - для того, чтобы соль не была неправильно принята. Иные и принимают её не в то место. Это лишнее. Не лишним будет проснуться! Проснись! Проснись, кому говорю! Ты во сне это читаешь! Нельзя так жить! - вот это Упячка доносит до тех, кто уныл. А мир начинается там, где гуси.