Сила Пикабу, помоги!

Господа и дамы, запал в памяти рассказ, наверняка не популярный, про уличных гонщиков.

Читал его в начале 2000-х. Суть не помню. Сюжет тоже эпизодами вспоминается. Главный герой - тот самый уличный гонщик. Есть у него странность - не расстается с игрушечным мишкой, которого называет Михо Шпалерадзе (что-то в  этом роде), а потом оказывается, что внутри мишки - "шпалера", т.е. пистолет. В какой-то стычке ГГ его применяет, соответственно мишка был безвозвратно потерян. Тогда его заменяет другой мишка. Уже с другой фамилией - Шпалерман. И внутри уже была спрятана граната.

:-)

Вспоминается, что у ГГ был свой ночной клуб.

Среди эпизодических знакомых был парень на тюненой шестёрке, который любил слушать DJ Alligator, поэтому носил кличку Крокодил.

Этот эпизодический знакомый всплывает почти в самом конце рассказа, когда история ведётся спустя 10-15 лет. Этот парень забросил гонки и на своей машине просто таксовал. ГГ спустя много времени узнал его по кассетам любимого диджея в машине.

В чём смысл рассказа - не помню.

Но сюжет очень динамичный и остросюжетный. Вполне бы хватило на одну серию Форсажа. Форсаж 16, например.

оригинал: https://www.reddit.com/r/comics/comments/uops24/the_natural_...

Текст, который написал 16 лет назад. Один из первых.

Девять секунд.

На старт…
Поворачиваю ключ. Тишина. Теперь на кнопку START. Низкий рокот, трясется руль. Оглянулись люди. Спокойнее. Осторожно ногу – на хрустальную педаль газа. Подъезжаю к линии. Соперник уже ждет: это турбированный Mustang Bullitt 4.6. Последние цифры – это сколько дури в упряжке. Могучий W8. Достойный соперник.
Внимание…
По обеим сторонам от дороги – люди, люди. Вдоль обочины – десятки, сотни машин. Большинство из них приехали на брошенный аэродром не в первый раз, в основном посмотреть. Даже так адреналина хватит. Даже просто ехать сюда в колонне навороченных машин через весь город, злобно сверкая горящими фарами – это уже наркотик. Называется Drag Raсing.
Регулировщик чего – то ждет. «Американец» газует так, что у меня музыки не слышно.
Я видел, как он разогревался. Делали этого зверя чьи – то одухотворенные руки. Они подковали его бестий и теперь их злобное дыхание, их адский визг отражаются от притаившегося неподалеку леса, от свинцового неба и от моих сжатых в комок внутренностей. Добрый вечер, господин Мандраж, как поживаете?
Включаю подсветку кузова, щелкаю тумблером закиси. Метнулись стрелки. Теперь ногу на газ. Раскатистый рокот двухстволки системы выпуска. Толпа уже визжит.
Стартер поднимает руки. Пульс – двести. Обороты: семь тысяч. Под капотом: Пятьсот сил. Время: потекло.

Ррррразинутые рты закрываются как - то уж слишком медленно.

Мое невесомое тело сжато анатомическим спортивным креслом, опутано трехточечными ремнями безопасности. Голову вправо: вызывающий взгляд из Forda. Машина трясется в дьявольской пляске. Лошадям тесно.
Руки стартера поползли вниз…

СТАРТ.
Вначале – ничего. Шорох буксующих шин. Газ – в пол. Со страшным броском вглубь кресла накрывает рев. У моторов это называется крещендо. Уносимся.

Там, сзади, наверняка воняет резиной. Рычаг на себя, бросаю сцепление. Вторая! Идем ровно. Лица превратились в смазанную линию. На тахометре восемь тысяч. Удар, визг шин – это третья. Не отстает. На разгоне он слишком хорош! А мой двигатель поет. И я пою ему в унисон. Господи, как я пою! Четвертая. Сто метров до финиша. Закись!
В центре панели кнопка. Жму.
Через палец, по руке, по всему телу прямо на педаль – ее величество скорость. Закись! Бросает в кресло. Я – ветер. Сзади две струи пламени. Тахометр взбесился. Колеса буксуют даже перед финишом. Вспарываю воздух последних метров. Чьи – то круглые глаза… Девять секунд. Первый!

Черт, опять охрип…

Бывший аэропорт пос. Чемодановка. Сентябрь 2004г.