Моё сердце - осколок заката,
лежащий у пыльной дороги.

Гаснет надежда. Осталась
скорлупка луны надтреснутой.

Женщина мимо проходит,
как мечтанье, что слеплено богом
из росы и утренней мальвы.

«Женщина, вот моё сердце,
податливое, словно тесто,
в умелых руках. Возьми его!» -

«На что мне клубок печалей?
Из него и носков-то не свяжешь».

Ни веры уже, ни надежды,
весь мир - только ветер да звёзды.

Мужчина проходит, уверенный
в себе, и в судьбе, и в Боге,
и я узнаю в нём друга.

«Возьми моё сердце, которое
исполнять умеет желания!» -

«На что мне оно? Я упрямый
и сам всего добиваюсь».

Дыханье слабеющей жизни
на землю ложится инеем.

Проходит старик согбенный
с котомкою воспоминаний.

«Возьми моё тёплое сердце,
чтоб ночами греть себе ноги!» -

«Спасибо, возьму, пожалуй:
тепло не бывает лишним...»

Он кладёт моё сердце в котомку -
и тут же о нём забывает.

Тяжек туман рассветный
на крыльях спящего ветра.

Уставший старик под дубом
задремал, к стволу прислонившись.

Подбегает мальчик воришка
и крадёт у него котомку.
Нашёл он в ней крошки хлеба
и печальное сердце поэта,
которое пахнет слезами
и сморщилось от одиночества.

«Зачем мне гнилое яблоко?» -
Парень берёт моё сердце
и бросает его что есть силы
в осоку, в тростник, в холодное
отраженье осеннего неба -
и тонет в реке моя радость,
а печаль превращается в рыбу...

Но не может умолкнуть песня,
что дышать меня заставляет.

А река унесла моё сердце
и подарила морю,
а море, его отведав
скривилось - какая горечь! -
и выплюнуло на берег.

Солнце красным дельфином
выныривает из тумана,
и я понимаю, что вот он,
последний мой день...
Но кто здесь?

Одинокий художник бродит
по безлюдному пляжу. «Послушай!
Возьми моё сердце. В нём столько
красивых слов и стремлений!
Смилуйся надо мною!
Ты видишь, я умираю,
оттого что не нужен людям...»

«Что за диво! - сказал художник
и поднял с песка моё сердце. -
Какой янтарь необычный!
Крупный, похожий на каплю -
на слезу вечернего солнца.
Из него я, пожалуй, вырежу
камею и подарю её
тому, кто меня поймёт!

Ода пингвину


Алексей Максимыч Пешков

Взял и пингвинов обидел:

Он сказал, что пингвин — жирный,

Глупый, а ещё — трусливый.

Ради красного словечка

Наклепал на птичек Божьих —

В биологии простейшей

Он, видать, не разбирался.


Наши пингвины прекрасны,

И умны, и благородны:

Всем довольны, что имеют,

И в быту неприхотливы,

Выживая век за веком

В ледяной стране пустынной —

Там, где гордый буревестник

Просто мёрзлой тушкой рухнет.

Вот попробовал бы классик

Со своим-то ницшеанством

Греть яйцо в снегу на лапах,

Мягким брюшком укрывая.


Ну а пингвин под водою

Как по воздуху летает,

На лету хватает рыбку

И детишек малых кормит.

В общем, пингвину хватает

И забот, и дел серьёзных…

Так зачем ему, скажите,

Ко всему ещё и буря?


Пусть крылатый шизофреник

То смеётся, то рыдает,

Пусть он бури предвещает,

С высоты пусть гадит смело!

Мне же всё-таки милее

Храбрость скромная и стойкость,

Ей пою хвалу и славу,

И — да здравствуют пингвины!


Екатерина Полянская