Светает. Медленно светлеет воздух.

Над Родиной пожаров чёрный дым.

И выбирать - кресты нам или звёзды?

Уже пора попробовать самим?

Голоса слились с шумом колёс и ветров.

И мгновения эти — счастливый полёт,

Что делится у пылающих костров.

Пусть бегут километры, ведя свой счёт, —

Нам ни дождь, ни подъёмы не страшны вновь.

С друзьями любая погода — расцвет,

А улыбки согреют сильнее, чем кров.

Любовь в этом сонете — не буря, не страсть, не притяжение тел. Это утренняя тишина между «до» и «после». Это знание: где бы ни был другой человек, он почувствует тебя в пении птиц, в солнечных бликах, в ласковом дуновении ветра у окна. Потому что истинная любовь не нуждается в присутствии — она становится фоном дня. Она не требует слов: она звучит в них и между ними.

И когда Морено говорит:

“В сиянии лучей и в птичьей трели ты угадаешь, нежась на постели, любовь, что плещет в сердце у меня!" —

он как будто признаётся:

"я больше не разделяю себя и свет, я стал его частью, чтобы ты могла узнать меня в каждом новом рассвете.”

Интересно, ведь не каждый способен "угадать" любовь — не увидеть, не услышать, а угадать, словно запах фиалки, который нельзя поймать, но можно почувствовать. Такое узнавание возможно только между теми, чьи души звучат в одном регистре — пусть даже расстояния и время вставляют между ними свои паузы.

Может быть, именно поэтому самые искренние слова любви рождаются наедине с самим собой. Ведь любящий поэт пишет не только женщине — он пишет ей, как воплощению самой любви, как той, через кого мир становится светлее. И этот утренний сонет становится не просто признанием, а зеркалом того, как любовь умеет превращать жизнь в поэзию.

Однажды, наверное, каждый из нас просыпается в таком утре — где солнце чуть раньше обычного, птицы громче, а сердце тихо говорит: “кто-то сейчас думает обо мне.” И, может быть, именно в эту секунду где-то горит лампа, и чья-то рука пишет строчку — не для книги, не для славы, а просто чтобы ты улыбнулась.

А вы когда-нибудь чувствовали — не глазами и не ушами, а внутренним слухом, — что любовь где-то рядом? Та любовь, которую нельзя потрогать, но можно угадать в дыхании утра?..

И кажется, если вслушаться в щебет за окном, можно уловить то самое «плещущее в сердце» — живое, лёгкое, бесконечно человеческое.