Ответ на пост «Когда уже провёл свой синий штрих»⁠⁠1

Как поэт дарит утро своей любимой

Пожалуй, нет ничего более хрупкого, чем миг, когда ночь уступает место утру. Когда синие тени ещё не хотят уходить, а первые лучи уже осторожно касаются стекла, будто спрашивают разрешения войти. В это мгновение поэт — не просто человек. Он — часть дыхания мира. Он слышит то, что обычному уху неразличимо: шёпот света, дыхание фиалки, голос сердца.

Морено пишет об этом утре — о миге, где рождение дня совпадает с рождением стиха. Его поэт не спит не потому, что мучается вдохновением. Он бодрствует потому, что любовь не даёт потухнуть лампе. Она становится пламенем, в котором тают слова, превращаясь в венок, сплетённый из света, неба и нежности. Он ищет нужные звуки не ради рифмы — ради прикосновения. Рифма здесь не форма, а дыхание, не мастерство, а молитва.

Любовь в этом сонете — не буря, не страсть, не притяжение тел. Это утренняя тишина между «до» и «после». Это знание: где бы ни был другой человек, он почувствует тебя в пении птиц, в солнечных бликах, в ласковом дуновении ветра у окна. Потому что истинная любовь не нуждается в присутствии — она становится фоном дня. Она не требует слов: она звучит в них и между ними.

И когда Морено говорит:

“В сиянии лучей и в птичьей трели ты угадаешь, нежась на постели, любовь, что плещет в сердце у меня!" —

он как будто признаётся:

"я больше не разделяю себя и свет, я стал его частью, чтобы ты могла узнать меня в каждом новом рассвете.”

Интересно, ведь не каждый способен "угадать" любовь — не увидеть, не услышать, а угадать, словно запах фиалки, который нельзя поймать, но можно почувствовать. Такое узнавание возможно только между теми, чьи души звучат в одном регистре — пусть даже расстояния и время вставляют между ними свои паузы.

Может быть, именно поэтому самые искренние слова любви рождаются наедине с самим собой. Ведь любящий поэт пишет не только женщине — он пишет ей, как воплощению самой любви, как той, через кого мир становится светлее. И этот утренний сонет становится не просто признанием, а зеркалом того, как любовь умеет превращать жизнь в поэзию.

Однажды, наверное, каждый из нас просыпается в таком утре — где солнце чуть раньше обычного, птицы громче, а сердце тихо говорит: “кто-то сейчас думает обо мне.” И, может быть, именно в эту секунду где-то горит лампа, и чья-то рука пишет строчку — не для книги, не для славы, а просто чтобы ты улыбнулась.

А вы когда-нибудь чувствовали — не глазами и не ушами, а внутренним слухом, — что любовь где-то рядом? Та любовь, которую нельзя потрогать, но можно угадать в дыхании утра?..

И кажется, если вслушаться в щебет за окном, можно уловить то самое «плещущее в сердце» — живое, лёгкое, бесконечно человеческое.